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La sardine est jolie│ en arrivant à l’air |
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Comme un couteau d’argent│ où s allume un éclair ; |
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Et de cet argent-là│ faisant des sous de cuivre, |
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Les pauvres gens auront│ quelque temps de quoi vivre. |
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Mais pour aller la prendre│ il faut avoir le nez |
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Bougrement plein de poils,│ et de poils goudronnés ; |
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Car la gueldre et la rogue│ avec quoi l’on arrose |
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Les seines qu’on lui tend,│ ne fleurent point la rose. |
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Gueldre, lisez mortier│ de crevettes, pas frais. |
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Mais confit dans son jus│ et pourri tout exprès. |
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Rogue, lisez boyaux│ de morue en compote, |
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Salés, mais corrompus.│ Et l’on s’en galipote, |
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Quand on veut bien parer│ l’amorce de rigueur, |
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Les dix doigts jusqu’au coude│ et le nez jusqu’au cœur. |
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N’empêche que la pêche│ en juin ne soit plaisante ! |
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Rien de plus fin que la│ sardine agonisante |
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Qui frétille et qui meurt│ avec de petits cris |
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Comme si le canot│ était plein de souris. |
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Et puis quoi ? Faut-il pas│ faire manger le monde ? |
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Et sans la gueldre infecte,│ et sans la rogue immonde, |
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Bonsoir à la sardine,│ et vous ne l’auriez pas, |
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Riches, pour vos hors-d’œuvre,│ et gueux, pour vos repas. |
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Non plus que les pêcheurs,│ dame, les sardinières |
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Ne hument en bouquet│ des odeurs printanières. |
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À passer tout le jour│ les sardines en main, |
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Elles n’embaument pas│ le lis ni le jasmin ; |
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Et leurs doigts, leurs cheveux,│ leur linge, leur peau même |
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Tout ça sent le poisson.│ Mais bah ! j’aime qui m’aime ! |
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Et les gas sont plus d’un│ qui les aiment ainsi. |
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C’est qu’avec leur bonnet│ comme on les porte ici, |
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Dont les coins envolés│ semblent des ailes blanches. |
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Avec leur corselet│ qui fait saillir les hanches |
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Et dont, à l’entre-deux,│ le fichu reste ouvert, |
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Avec leur jupon court│ qui montre à découvert |
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Les mollets arrondis│ et les fines chevilles. |
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On dira ce qu’on veut,│ ce sont de belles filles. |
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Sans compter qu’après tout│ le parfum le plus cher |
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Ne vaut pas celui-là│ qui leur reste à la chair, |
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Ce bon parfum salé,│ fort, montant, où se mêle |
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L’effluve de la mer│ à ceux de la femelle, |
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Parfum voluptueux│ aux appels réchauffants, |
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Qui met en appétit│ de faire des enfants. |
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Et pas de ces enfants│ marmiteux et débiles, |
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Avortons alanguis│ de fièvres et de biles, |
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Pauvres anges pâlots,│ mal venus, mal plantés, |
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Comme ceux de hasard│ qu’on fait dans les cités ! |
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Mais de robustes gas│ qui n’ont rien d’éphémère, |
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Plantés pour reverdir,│ forts comme père et mère, |
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Rétus avant de naître│ et poilus en naissant. |
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Ayant déjà dans leur│ regard phosphorescent |
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La couleur de la mer│ que boiront leurs prunelles |
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Et le vague infini│ qu’ont les vagues en elles ; |
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Car, fille et sardinière,│ ou fils et matelot, |
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Tous auront la même âme,│ et c’est l’âme du flot. |
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Chantez en y pensant,│ chantez vos cantilènes, |
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Sardinières ! Chantez,│ et que par vos haleines |
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b |
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La mer féconde fasse│ entrer dans vos poumons |
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Le suc de sa marée│ et de ses goëmons ! |
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Chantez, et respirez│ aux relents de la salle |
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Toute la vie en fleurs,│ tout l’amour qu’elle exhale ! |
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b |
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Chantez ! Imprégnez-vous│ de sa maternité ! |
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Et que ce soir, après│ votre ouvrage quitté, |
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Les galants qui viendront│ vous chercher à la porte |
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Se grisent de l’odeur│ que votre jupe emporte, |
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Et, tout enveloppés│ aussi de ce même air. |
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Baisent dans vos baisers│ les baisers de la mer ! |
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Aimez-vous et croissez,│ bonnes races marines |
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Aux cœurs jeunes toujours│ dans vos larges poitrines ! |
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Le monde est vieux, et les│ mâles y sont perclus. |
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Faites donc des enfants│ pour ceux qui n’en font plus ! |
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Les temps ne sont pas loin│ où la disette d’hommes |
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Éteindra toutes nos│ Lesbos et nos Sodomes |
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Qui s’anéantiront│ dans leur stérilité. |
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Mais le flambeau sur qui│ souffle un vent irrité, |
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Vous le sauverez, vous,│ de nos morts ténébreuses, |
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Braves gens, pauvres gens│ aux familles nombreuses, |
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b |
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Et vous le transmettrez│ ainsi de main en main, |
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Ce flambeau de la vie,│ aux vivants de demain. |
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Et quand l’humanité,│ le front couvert de rides, |
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Terra sur ses flancs creux│ pendre ses seins arides, |
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b |
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Vous seuls saurez encor│ les secrets abolis. |
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Et c’est près de la mer,│ c’est dans un de vos lits, |
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Que naîtra, d’un pécheur│ et d’une sardinière, |
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Le dernier-né des fils│ de la race dernière. |
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b |