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La sardine est jolie⎟ en arrivant à l’air |
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Comme un couteau d’argent⎟ où s allume un éclair ; |
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Et de cet argent-là⎟ faisant des sous de cuivre, |
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Les pauvres gens auront⎟ quelque temps de quoi vivre. |
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Mais pour aller la prendre⎟ il faut avoir le nez |
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Bougrement plein de poils,⎟ et de poils goudronnés ; |
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Car la gueldre et la rogue⎟ avec quoi l’on arrose |
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Les seines qu’on lui tend,⎟ ne fleurent point la rose. |
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Gueldre, lisez mortier⎟ de crevettes, pas frais. |
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Mais confit dans son jus⎟ et pourri tout exprès. |
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Rogue, lisez boyaux⎟ de morue en compote, |
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Salés, mais corrompus.⎟ Et l’on s’en galipote, |
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Quand on veut bien parer⎟ l’amorce de rigueur, |
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Les dix doigts jusqu’au coude⎟ et le nez jusqu’au cœur. |
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N’empêche que la pêche⎟ en juin ne soit plaisante ! |
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Rien de plus fin que la⎟ sardine agonisante |
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Qui frétille et qui meurt⎟ avec de petits cris |
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Comme si le canot⎟ était plein de souris. |
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Et puis quoi ? Faut-il pas⎟ faire manger le monde ? |
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Et sans la gueldre infecte,⎟ et sans la rogue immonde, |
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Bonsoir à la sardine,⎟ et vous ne l’auriez pas, |
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Riches, pour vos hors-d’œuvre,⎟ et gueux, pour vos repas. |
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Non plus que les pêcheurs,⎟ dame, les sardinières |
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Ne hument en bouquet⎟ des odeurs printanières. |
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À passer tout le jour⎟ les sardines en main, |
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Elles n’embaument pas⎟ le lis ni le jasmin ; |
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Et leurs doigts, leurs cheveux,⎟ leur linge, leur peau même |
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Tout ça sent le poisson.⎟ Mais bah ! j’aime qui m’aime ! |
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Et les gas sont plus d’un⎟ qui les aiment ainsi. |
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C’est qu’avec leur bonnet⎟ comme on les porte ici, |
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Dont les coins envolés⎟ semblent des ailes blanches. |
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Avec leur corselet⎟ qui fait saillir les hanches |
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Et dont, à l’entre-deux,⎟ le fichu reste ouvert, |
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Avec leur jupon court⎟ qui montre à découvert |
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Les mollets arrondis⎟ et les fines chevilles. |
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On dira ce qu’on veut,⎟ ce sont de belles filles. |
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Sans compter qu’après tout⎟ le parfum le plus cher |
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Ne vaut pas celui-là⎟ qui leur reste à la chair, |
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Ce bon parfum salé,⎟ fort, montant, où se mêle |
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L’effluve de la mer⎟ à ceux de la femelle, |
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Parfum voluptueux⎟ aux appels réchauffants, |
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Qui met en appétit⎟ de faire des enfants. |
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Et pas de ces enfants⎟ marmiteux et débiles, |
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Avortons alanguis⎟ de fièvres et de biles, |
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Pauvres anges pâlots,⎟ mal venus, mal plantés, |
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Comme ceux de hasard⎟ qu’on fait dans les cités ! |
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Mais de robustes gas⎟ qui n’ont rien d’éphémère, |
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Plantés pour reverdir,⎟ forts comme père et mère, |
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Rétus avant de naître⎟ et poilus en naissant. |
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Ayant déjà dans leur⎟ regard phosphorescent |
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La couleur de la mer⎟ que boiront leurs prunelles |
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Et le vague infini⎟ qu’ont les vagues en elles ; |
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Car, fille et sardinière,⎟ ou fils et matelot, |
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Tous auront la même âme,⎟ et c’est l’âme du flot. |
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Chantez en y pensant,⎟ chantez vos cantilènes, |
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Sardinières ! Chantez,⎟ et que par vos haleines |
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La mer féconde fasse⎟ entrer dans vos poumons |
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Le suc de sa marée⎟ et de ses goëmons ! |
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Chantez, et respirez⎟ aux relents de la salle |
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Toute la vie en fleurs,⎟ tout l’amour qu’elle exhale ! |
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Chantez ! Imprégnez-vous⎟ de sa maternité ! |
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Et que ce soir, après⎟ votre ouvrage quitté, |
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Les galants qui viendront⎟ vous chercher à la porte |
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Se grisent de l’odeur⎟ que votre jupe emporte, |
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Et, tout enveloppés⎟ aussi de ce même air. |
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Baisent dans vos baisers⎟ les baisers de la mer ! |
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Aimez-vous et croissez,⎟ bonnes races marines |
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Aux cœurs jeunes toujours⎟ dans vos larges poitrines ! |
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Le monde est vieux, et les⎟ mâles y sont perclus. |
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Faites donc des enfants⎟ pour ceux qui n’en font plus ! |
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Les temps ne sont pas loin⎟ où la disette d’hommes |
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Éteindra toutes nos⎟ Lesbos et nos Sodomes |
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Qui s’anéantiront⎟ dans leur stérilité. |
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Mais le flambeau sur qui⎟ souffle un vent irrité, |
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Vous le sauverez, vous,⎟ de nos morts ténébreuses, |
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Braves gens, pauvres gens⎟ aux familles nombreuses, |
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Et vous le transmettrez⎟ ainsi de main en main, |
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Ce flambeau de la vie,⎟ aux vivants de demain. |
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Et quand l’humanité,⎟ le front couvert de rides, |
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Terra sur ses flancs creux⎟ pendre ses seins arides, |
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Vous seuls saurez encor⎟ les secrets abolis. |
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Et c’est près de la mer,⎟ c’est dans un de vos lits, |
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Que naîtra, d’un pécheur⎟ et d’une sardinière, |
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Le dernier-né des fils⎟ de la race dernière. |
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