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La sardine est jolie | en arrivant à l’air |
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Comme un couteau d’argent | où s allume un éclair ; |
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Et de cet argent-là | faisant des sous de cuivre, |
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Les pauvres gens auront | quelque temps de quoi vivre. |
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Mais pour aller la prendre | il faut avoir le nez |
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Bougrement plein de poils, | et de poils goudronnés ; |
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Car la gueldre et la rogue | avec quoi l’on arrose |
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Les seines qu’on lui tend, | ne fleurent point la rose. |
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Gueldre, lisez mortier | de crevettes, pas frais. |
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Mais confit dans son jus | et pourri tout exprès. |
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Rogue, lisez boyaux | de morue en compote, |
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Salés, mais corrompus. | Et l’on s’en galipote, |
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Quand on veut bien parer | l’amorce de rigueur, |
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Les dix doigts jusqu’au coude | et le nez jusqu’au cœur. |
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N’empêche que la pêche | en juin ne soit plaisante ! |
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Rien de plus fin que la | sardine agonisante |
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Qui frétille et qui meurt | avec de petits cris |
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Comme si le canot | était plein de souris. |
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Et puis quoi ? Faut-il pas | faire manger le monde ? |
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Et sans la gueldre infecte, | et sans la rogue immonde, |
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Bonsoir à la sardine, | et vous ne l’auriez pas, |
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Riches, pour vos hors-d’œuvre, | et gueux, pour vos repas. |
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Non plus que les pêcheurs, | dame, les sardinières |
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Ne hument en bouquet | des odeurs printanières. |
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À passer tout le jour | les sardines en main, |
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Elles n’embaument pas | le lis ni le jasmin ; |
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Et leurs doigts, leurs cheveux, | leur linge, leur peau même |
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Tout ça sent le poisson. | Mais bah ! j’aime qui m’aime ! |
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Et les gas sont plus d’un | qui les aiment ainsi. |
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C’est qu’avec leur bonnet | comme on les porte ici, |
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Dont les coins envolés | semblent des ailes blanches. |
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Avec leur corselet | qui fait saillir les hanches |
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Et dont, à l’entre-deux, | le fichu reste ouvert, |
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Avec leur jupon court | qui montre à découvert |
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Les mollets arrondis | et les fines chevilles. |
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On dira ce qu’on veut, | ce sont de belles filles. |
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Sans compter qu’après tout | le parfum le plus cher |
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Ne vaut pas celui-là | qui leur reste à la chair, |
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Ce bon parfum salé, | fort, montant, où se mêle |
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L’effluve de la mer | à ceux de la femelle, |
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Parfum voluptueux | aux appels réchauffants, |
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Qui met en appétit | de faire des enfants. |
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Et pas de ces enfants | marmiteux et débiles, |
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Avortons alanguis | de fièvres et de biles, |
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Pauvres anges pâlots, | mal venus, mal plantés, |
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Comme ceux de hasard | qu’on fait dans les cités ! |
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Mais de robustes gas | qui n’ont rien d’éphémère, |
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Plantés pour reverdir, | forts comme père et mère, |
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Rétus avant de naître | et poilus en naissant. |
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Ayant déjà dans leur | regard phosphorescent |
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La couleur de la mer | que boiront leurs prunelles |
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Et le vague infini | qu’ont les vagues en elles ; |
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Car, fille et sardinière, | ou fils et matelot, |
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Tous auront la même âme, | et c’est l’âme du flot. |
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Chantez en y pensant, | chantez vos cantilènes, |
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Sardinières ! Chantez, | et que par vos haleines |
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La mer féconde fasse | entrer dans vos poumons |
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Le suc de sa marée | et de ses goëmons ! |
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Chantez, et respirez | aux relents de la salle |
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Toute la vie en fleurs, | tout l’amour qu’elle exhale ! |
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Chantez ! Imprégnez-vous | de sa maternité ! |
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Et que ce soir, après | votre ouvrage quitté, |
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Les galants qui viendront | vous chercher à la porte |
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Se grisent de l’odeur | que votre jupe emporte, |
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Et, tout enveloppés | aussi de ce même air. |
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Baisent dans vos baisers | les baisers de la mer ! |
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Aimez-vous et croissez, | bonnes races marines |
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Aux cœurs jeunes toujours | dans vos larges poitrines ! |
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Le monde est vieux, et les | mâles y sont perclus. |
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Faites donc des enfants | pour ceux qui n’en font plus ! |
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Les temps ne sont pas loin | où la disette d’hommes |
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Éteindra toutes nos | Lesbos et nos Sodomes |
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Qui s’anéantiront | dans leur stérilité. |
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Mais le flambeau sur qui | souffle un vent irrité, |
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Vous le sauverez, vous, | de nos morts ténébreuses, |
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Braves gens, pauvres gens | aux familles nombreuses, |
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Et vous le transmettrez | ainsi de main en main, |
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Ce flambeau de la vie, | aux vivants de demain. |
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Et quand l’humanité, | le front couvert de rides, |
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Terra sur ses flancs creux | pendre ses seins arides, |
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Vous seuls saurez encor | les secrets abolis. |
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Et c’est près de la mer, | c’est dans un de vos lits, |
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Que naîtra, d’un pécheur | et d’une sardinière, |
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Le dernier-né des fils | de la race dernière. |
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