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Encore un tour au treuil !│ Hardi ! Du jus de bras ! |
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Vʼlà le fer du chalut│ qui sort son nez au ras. |
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Encore un tour ! Il va│ saillir hors de la tasse. |
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Et la chausse ne m’a│ pas l’air d’une tétasse, |
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Hein, les gas ? Ça vous souque│ aux poignes. Le filin |
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Se tend raide à péter.│ Bon signe que c’est plein ! |
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Le chalut en effet│ monte au bout de la drisse, |
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Plein et lourd, gonflé rond│ comme un sein de nourrice. |
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Un moment, au-dessus│ du pont, en globe il pend. |
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Largue tout ! Et ce lait│ de poissons se répand, |
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Pêle-mêle de sauts,│ de couleurs, d’étincelles. |
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Est-ce toi, l’arc-en-ciel│ en morceaux, qui ruisselles ? |
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On le dirait, de vrai.│ Comment avec des mots |
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Peindre ces tons, ces fleurs,│ ces pierres, ces émaux. |
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Cette chair miroitante│ en fouillis de lumières, |
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Et ces splendeurs aux yeux│ des marins coutumières, |
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Mais qui pour mes regards│ de novice terrien |
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Ont l’aspect d’un prodige│ et ne rappellent rien ? |
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Et quel tas ! On en a│ plus haut qu’à demi-botte. |
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On glisse là-dedans│ comme un homme en ribote |
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Qui parmi des écrins│ et sur un médaillier |
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Piétinerait dans la│ montre d’un joaillier. |
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Encor tous les joyaux│ de toutes les vitrines |
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Pâliraient-ils devant│ les ventres, les poitrines, |
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Les nageoires, les dos,│ les têtes de ces corps |
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Où le prisme défait│ et refait mille accords. |
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J’exagère ? Non pas.│ Qu’il vienne un lapidaire, |
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Un peintre, le plus grand,│ qu’il voie et considère |
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Si ce n’est pas assez│ pour lui faire dire oh ! |
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Du plus humble de ces│ poissons, du maquereau. |
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Le ventre est d’argent clair│ et de nacre opaline, |
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Et le dos en saphir│ rayé de tourmaline |
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Se glace d’émeraude│ et de rubis changeant. |
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Au moment de la mort,│ sur la nacre, l’argent. |
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Le saphir, le rubis,│ l’émeraude, une teinte |
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De rose et de lilas│ s’allume, puis, éteinte, |
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Se fond en un bouquet│ fané délicieux |
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Plus tendre que celui│ du couchant dans les cieux. |
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Et ce turbot, marbré│ comme une agate obscure ! |
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Et ce merlan qui semble│ un poignard en mercure ! |
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Et la plie orangée,│ aux lunules de fiel ! |
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Et celle en disque blond,│ tel un gâteau de miel ! |
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Et le crapaud de mer,│ corps d’azur, tête plate |
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Où rutilent deux yeux│ à prunelle écarlate ! |
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Et le hareng, vêtu│ d’éclairs phosphorescents ! |
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Et que d’autres, qui sont│ et des mille et des cents ! |
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Et leurs formes aussi !│ C’est la sole en ellipse ; |
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Le chabot monstrueux,│ bête d’Apocalypse ; |
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Le grondin, dont le chef│ carré fait un marteau ; |
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Le bar au gabarit│ modèle de bateau ; |
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Le homard qui cisaille│ et le crabe qui fauche ; |
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La limande, yeux à droite,│ et la barbue, à gauche ; |
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L’oursin en hérisson│ et le congre en serpent ; |
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La raie, avec sa queue│ épineuse qui pend. |
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Et ses nageoires, dont│ les rhythmiques détentes |
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À la large envergure│ ont l’air d’ailes battantes ; |
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D’autres ; d’autres encor !│ Mais pendant qu’à l’écart |
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J’emprisonne dans les│ cachots de mon regard |
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Ces formes, ces couleurs,│ rapidement notées, |
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Nos gas, répartissant│ les poissons par hottées, |
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Les descendent à fond│ de cale. On est chantant ; |
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La pêche est bonne ; on va│ continuer d’autant. |
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Range à border l’écoute !│ Et vire à contre brise ! |
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Il faut retrouver champ│ où le chalut ait prise, |
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Et que le vent grand’largue│ appuyant le bateau |
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Traîne bien au tréfond│ la chausse et le rateau. |
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Adieu-vat ! C’est paré.│ Laisse filer la chaîne. |
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Nageons dret, et que la│ relevaille prochaine |
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Plaise à nos gas autant│ que celle-ci leur plut ! |
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Que la chausse se gave│ à crever le chalut ! |
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Faudra du jus de bras│ encor. Mais, n’ayez crainte, |
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Ce n’est pas ça qui manque,│ et gaîment l’on s’éreinte |
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Quand on sent que d’aplomb│ ça souque en remontant. |
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On tirera d’un poing│ léger, d’un cœur content, |
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Pour revoir le butin│ pendre au bout de la drisse, |
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Plein et lourd, gonflé rond│ comme un sein de nourrice. |
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Celui qui trimerait│ alors en maugréant |
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Serait un failli chien,│ sans cœur et fainéant ; |
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Car ça, qui du chalut│ charge et distend les mailles, |
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C’est du pain pour les vieux,│ la femme et les marmailles. |
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