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Cric ! crac ! sabot ! Cuiller│ à pot !… Et je commence. |
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Je m’en vas vous filer│ les nœuds de ma romance |
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En parler mathurin│ comme un gabier luron |
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Qui s’est suivé le bec│ à même un boujaron. |
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Attention, pourtant !│ Je ne me pose en maître, |
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Ni ne veux jusqu’à fond│ de cale vous en mettre. |
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Je ne suis pas de ces│ vieux frères premier brin |
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Qui devant qu’être nés│ parlaient jà mathurin, |
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Au ventre de leur mère│ apprenant ce langage. |
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Roulant à son roulis,│ tanguant à son tangage. |
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Et je n’ai pas non plus│ mon brevet paraphé, |
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Ni les larges fauberts│ en garçon de café. |
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Ces nageoires de la│ marine militaire. |
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Je ne suis qu’un terrien,│ un terrien de la terre. |
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Et n’eus pas même, fils│ d’ancêtres paysans, |
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L’honneur d’être embarqué│ comme mousse à dix ans. |
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Si j’avais fait au moins│ un congé sur la flotte ! |
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Mais non ! — Comment sais-tu│ la langue matelote |
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Alors, et de quel droit│ prends-tu ces airs nouveaux, |
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N’ayant jamais foulé│ que le plancher des veaux ? |
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— Pardon, j’ai mis le pied│ sur le plancher des vagues, |
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Et non comme ceux-là,│ piteux, aux regards vagues, |
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Qu’on volt déboutonner│ leur col dans un hoquet, |
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Réclamer d’une voix│ mourante le baquet, |
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Et tomber dans tes bras,│ ô steward qui déplores |
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Ton frac fleuri soudain│ d’ordres multicolores. |
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Non, moi, j’ai navigué│ pour de vrai, pour de bon, |
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À la voile, mes gas,│ et non pas au charbon, |
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À bord de caboteurs,│ de pêcheurs, en novice |
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Qui mange à la gamelle│ et qui fait son service. |
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J’ai connu les fayots,│ la manœuvre, le grain, |
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Tout ce qui donne un cœur│ solide, un pied marin. |
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J’ai connu les ohisse !│ en halant la poulie, |
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Et le flot en douceur│ et le flot en folie. |
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Et les contes contés│ à la poulaine, en tas |
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Autour de quelque ancien,│ négrier, pelletas, |
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N’importe, mais ayant│ cinquante ans de marée. |
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J’ai connu les paquets,│ la barre débarrée, |
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Et ce sinistre cri :│ Pare ! un homme à la mer ! |
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J’ai connu naviguer,│ son doux et son amer, |
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La caresse et les coups│ des brises dans les toiles, |
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Et les grands quarts de nuit│ tout seul sous les étoiles. |
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Puis c’était le retour,│ le débardage à quai. |
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Comme les frères, j’ai│ sué, sacré, chiqué, |
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En portant des ballots│ et des cages à poules, |
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Le dos sale et meurtri,│ les mains pleines d’ampoules, |
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Et la bouche fusant│ de longs jets d’un jus noir. |
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Puis les bamboches chez│ l’hôtesse : À l’Entonnoir, |
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Au Repos des gabiers,│ Au Calfat en goguette. |
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C’est parfois un caveau,│ parfois une guinguette ; |
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Mais sous terre ou dessus,│ on y boit bougrement. |
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Et j’y fus à la côte│ avec tout mon gréement |
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Plus souvent qu’à mon tour,│ raide comme un cadavre. |
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On y chantait aussi.│ Des musicos du Havre |
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À ceux de Saint-Nazaire│ en passant par Bordeaux, |
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Avant l’heure où l’on sombre│ affalé sur le dos, |
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Vous ne vous doutez pas│ combien de matelotes |
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Je gueulais, en guinchant,│ les poings dans mes culottes |
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J’en composai le texte│ et la musique aussi, |
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Sans les écrire ; et, sauf│ huit ou dix que voici, |
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Tout ça s’est égrené│ de ma mémoire. Certe, |
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Ça ne valait pas mieux,│ et ce n’est pas grand’perte. |
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Vers de bric et de broc !│ De broc surtout. Pourtant, |
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J’en ai fait de meilleurs│ dont je suis moins content. |
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Car ces couplets boiteux│ et brochés sur le pouce |
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À la six-quatre-deux,│ va comme je te pousse, |
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Mal rimés, bien rhythmés,│ n’étaient pas sans douceurs |
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Pour moi qui les vivais│ et pour les connaisseurs. |
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Fins connaisseurs, allez !│ C’étaient mes camarades. |
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Non pas vous, écrivains ;│ mais les pochards des rades, |
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Gens du métier, experts│ en ces musiques-là, |
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Dont leur rude gosier│ m’avait donné le la. |
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Et c’est au souvenir│ des heures en allées |
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Avec eux, que je tiens│ à ces rimes salées ; |
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C’est en l’honneur des vieux│ compagnons de hasard |
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Que je recueille ces│ cantilènes sans art. |
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Car ils les aimaient, eux,│ en savouraient le charme, |
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Y découvraient matière│ ou de rire ou de larme, |
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En chœur et de plein cœur│ reprenaient au refrain., |
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Trouvaient qu’elles étaient│ grand’largue et vrai marin. |
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Que ma mélancolie│ ou ma gaieté d’ivrogne |
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Avait du poil… (où çà ?│ Bien sûr, pas à la trogne), |
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Et qu’en somme, sans être│ un loup de mer, c’est clair. |
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J’en avais la chanson,│ si je n’en ai pas l’air. |
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