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Cric ! crac ! sabot ! Cuiller⎟ à pot !… Et je commence. |
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Je m’en vas vous filer⎟ les nœuds de ma romance |
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En parler mathurin⎟ comme un gabier luron |
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Qui s’est suivé le bec⎟ à même un boujaron. |
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Attention, pourtant !⎟ Je ne me pose en maître, |
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Ni ne veux jusqu’à fond⎟ de cale vous en mettre. |
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Je ne suis pas de ces⎟ vieux frères premier brin |
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Qui devant qu’être nés⎟ parlaient jà mathurin, |
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Au ventre de leur mère⎟ apprenant ce langage. |
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Roulant à son roulis,⎟ tanguant à son tangage. |
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Et je n’ai pas non plus⎟ mon brevet paraphé, |
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Ni les larges fauberts⎟ en garçon de café. |
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Ces nageoires de la⎟ marine militaire. |
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Je ne suis qu’un terrien,⎟ un terrien de la terre. |
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Et n’eus pas même, fils⎟ d’ancêtres paysans, |
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L’honneur d’être embarqué⎟ comme mousse à dix ans. |
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Si j’avais fait au moins⎟ un congé sur la flotte ! |
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Mais non ! — Comment sais-tu⎟ la langue matelote |
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Alors, et de quel droit⎟ prends-tu ces airs nouveaux, |
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N’ayant jamais foulé⎟ que le plancher des veaux ? |
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— Pardon, j’ai mis le pied⎟ sur le plancher des vagues, |
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Et non comme ceux-là,⎟ piteux, aux regards vagues, |
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Qu’on volt déboutonner⎟ leur col dans un hoquet, |
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Réclamer d’une voix⎟ mourante le baquet, |
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Et tomber dans tes bras,⎟ ô steward qui déplores |
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Ton frac fleuri soudain⎟ d’ordres multicolores. |
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Non, moi, j’ai navigué⎟ pour de vrai, pour de bon, |
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À la voile, mes gas,⎟ et non pas au charbon, |
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À bord de caboteurs,⎟ de pêcheurs, en novice |
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Qui mange à la gamelle⎟ et qui fait son service. |
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J’ai connu les fayots,⎟ la manœuvre, le grain, |
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Tout ce qui donne un cœur⎟ solide, un pied marin. |
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J’ai connu les ohisse !⎟ en halant la poulie, |
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Et le flot en douceur⎟ et le flot en folie. |
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Et les contes contés⎟ à la poulaine, en tas |
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Autour de quelque ancien,⎟ négrier, pelletas, |
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N’importe, mais ayant⎟ cinquante ans de marée. |
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J’ai connu les paquets,⎟ la barre débarrée, |
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Et ce sinistre cri :⎟ Pare ! un homme à la mer ! |
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J’ai connu naviguer,⎟ son doux et son amer, |
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La caresse et les coups⎟ des brises dans les toiles, |
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Et les grands quarts de nuit⎟ tout seul sous les étoiles. |
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Puis c’était le retour,⎟ le débardage à quai. |
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Comme les frères, j’ai⎟ sué, sacré, chiqué, |
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En portant des ballots⎟ et des cages à poules, |
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Le dos sale et meurtri,⎟ les mains pleines d’ampoules, |
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Et la bouche fusant⎟ de longs jets d’un jus noir. |
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Puis les bamboches chez⎟ l’hôtesse : À l’Entonnoir, |
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Au Repos des gabiers,⎟ Au Calfat en goguette. |
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C’est parfois un caveau,⎟ parfois une guinguette ; |
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Mais sous terre ou dessus,⎟ on y boit bougrement. |
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Et j’y fus à la côte⎟ avec tout mon gréement |
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Plus souvent qu’à mon tour,⎟ raide comme un cadavre. |
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On y chantait aussi.⎟ Des musicos du Havre |
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À ceux de Saint-Nazaire⎟ en passant par Bordeaux, |
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Avant l’heure où l’on sombre⎟ affalé sur le dos, |
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Vous ne vous doutez pas⎟ combien de matelotes |
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Je gueulais, en guinchant,⎟ les poings dans mes culottes |
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J’en composai le texte⎟ et la musique aussi, |
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Sans les écrire ; et, sauf⎟ huit ou dix que voici, |
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Tout ça s’est égrené⎟ de ma mémoire. Certe, |
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Ça ne valait pas mieux,⎟ et ce n’est pas grand’perte. |
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Vers de bric et de broc !⎟ De broc surtout. Pourtant, |
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J’en ai fait de meilleurs⎟ dont je suis moins content. |
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Car ces couplets boiteux⎟ et brochés sur le pouce |
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À la six-quatre-deux,⎟ va comme je te pousse, |
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Mal rimés, bien rhythmés,⎟ n’étaient pas sans douceurs |
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Pour moi qui les vivais⎟ et pour les connaisseurs. |
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Fins connaisseurs, allez !⎟ C’étaient mes camarades. |
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Non pas vous, écrivains ;⎟ mais les pochards des rades, |
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Gens du métier, experts⎟ en ces musiques-là, |
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Dont leur rude gosier⎟ m’avait donné le la. |
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Et c’est au souvenir⎟ des heures en allées |
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Avec eux, que je tiens⎟ à ces rimes salées ; |
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C’est en l’honneur des vieux⎟ compagnons de hasard |
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Que je recueille ces⎟ cantilènes sans art. |
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Car ils les aimaient, eux,⎟ en savouraient le charme, |
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Y découvraient matière⎟ ou de rire ou de larme, |
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En chœur et de plein cœur⎟ reprenaient au refrain., |
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Trouvaient qu’elles étaient⎟ grand’largue et vrai marin. |
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Que ma mélancolie⎟ ou ma gaieté d’ivrogne |
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Avait du poil… (où çà ?⎟ Bien sûr, pas à la trogne), |
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Et qu’en somme, sans être⎟ un loup de mer, c’est clair. |
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J’en avais la chanson,⎟ si je n’en ai pas l’air. |
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