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Cric ! crac ! sabot ! Cuiller | à pot !… Et je commence. |
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Je m’en vas vous filer | les nœuds de ma romance |
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En parler mathurin | comme un gabier luron |
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Qui s’est suivé le bec | à même un boujaron. |
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Attention, pourtant ! | Je ne me pose en maître, |
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Ni ne veux jusqu’à fond | de cale vous en mettre. |
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Je ne suis pas de ces | vieux frères premier brin |
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Qui devant qu’être nés | parlaient jà mathurin, |
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Au ventre de leur mère | apprenant ce langage. |
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Roulant à son roulis, | tanguant à son tangage. |
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Et je n’ai pas non plus | mon brevet paraphé, |
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Ni les larges fauberts | en garçon de café. |
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Ces nageoires de la | marine militaire. |
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Je ne suis qu’un terrien, | un terrien de la terre. |
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Et n’eus pas même, fils | d’ancêtres paysans, |
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L’honneur d’être embarqué | comme mousse à dix ans. |
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Si j’avais fait au moins | un congé sur la flotte ! |
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Mais non ! — Comment sais-tu | la langue matelote |
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Alors, et de quel droit | prends-tu ces airs nouveaux, |
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N’ayant jamais foulé | que le plancher des veaux ? |
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— Pardon, j’ai mis le pied | sur le plancher des vagues, |
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Et non comme ceux-là, | piteux, aux regards vagues, |
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Qu’on volt déboutonner | leur col dans un hoquet, |
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Réclamer d’une voix | mourante le baquet, |
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Et tomber dans tes bras, | ô steward qui déplores |
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Ton frac fleuri soudain | d’ordres multicolores. |
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Non, moi, j’ai navigué | pour de vrai, pour de bon, |
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À la voile, mes gas, | et non pas au charbon, |
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À bord de caboteurs, | de pêcheurs, en novice |
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Qui mange à la gamelle | et qui fait son service. |
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J’ai connu les fayots, | la manœuvre, le grain, |
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Tout ce qui donne un cœur | solide, un pied marin. |
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J’ai connu les ohisse ! | en halant la poulie, |
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Et le flot en douceur | et le flot en folie. |
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Et les contes contés | à la poulaine, en tas |
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Autour de quelque ancien, | négrier, pelletas, |
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N’importe, mais ayant | cinquante ans de marée. |
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J’ai connu les paquets, | la barre débarrée, |
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Et ce sinistre cri : | Pare ! un homme à la mer ! |
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J’ai connu naviguer, | son doux et son amer, |
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La caresse et les coups | des brises dans les toiles, |
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Et les grands quarts de nuit | tout seul sous les étoiles. |
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Puis c’était le retour, | le débardage à quai. |
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Comme les frères, j’ai | sué, sacré, chiqué, |
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En portant des ballots | et des cages à poules, |
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Le dos sale et meurtri, | les mains pleines d’ampoules, |
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Et la bouche fusant | de longs jets d’un jus noir. |
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Puis les bamboches chez | l’hôtesse : À l’Entonnoir, |
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Au Repos des gabiers, | Au Calfat en goguette. |
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C’est parfois un caveau, | parfois une guinguette ; |
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Mais sous terre ou dessus, | on y boit bougrement. |
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Et j’y fus à la côte | avec tout mon gréement |
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Plus souvent qu’à mon tour, | raide comme un cadavre. |
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On y chantait aussi. | Des musicos du Havre |
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À ceux de Saint-Nazaire | en passant par Bordeaux, |
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Avant l’heure où l’on sombre | affalé sur le dos, |
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Vous ne vous doutez pas | combien de matelotes |
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Je gueulais, en guinchant, | les poings dans mes culottes |
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J’en composai le texte | et la musique aussi, |
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Sans les écrire ; et, sauf | huit ou dix que voici, |
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Tout ça s’est égrené | de ma mémoire. Certe, |
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Ça ne valait pas mieux, | et ce n’est pas grand’perte. |
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Vers de bric et de broc ! | De broc surtout. Pourtant, |
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J’en ai fait de meilleurs | dont je suis moins content. |
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Car ces couplets boiteux | et brochés sur le pouce |
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À la six-quatre-deux, | va comme je te pousse, |
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Mal rimés, bien rhythmés, | n’étaient pas sans douceurs |
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Pour moi qui les vivais | et pour les connaisseurs. |
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Fins connaisseurs, allez ! | C’étaient mes camarades. |
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Non pas vous, écrivains ; | mais les pochards des rades, |
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Gens du métier, experts | en ces musiques-là, |
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Dont leur rude gosier | m’avait donné le la. |
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Et c’est au souvenir | des heures en allées |
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Avec eux, que je tiens | à ces rimes salées ; |
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C’est en l’honneur des vieux | compagnons de hasard |
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Que je recueille ces | cantilènes sans art. |
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Car ils les aimaient, eux, | en savouraient le charme, |
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Y découvraient matière | ou de rire ou de larme, |
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En chœur et de plein cœur | reprenaient au refrain., |
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Trouvaient qu’elles étaient | grand’largue et vrai marin. |
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Que ma mélancolie | ou ma gaieté d’ivrogne |
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Avait du poil… (où çà ? | Bien sûr, pas à la trogne), |
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Et qu’en somme, sans être | un loup de mer, c’est clair. |
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J’en avais la chanson, | si je n’en ai pas l’air. |
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