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Qu'as-tu donc ce matin,│ chère ? Tu n'es pas gaie. |
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Parce que ta frimousse│ est un peu fatiguée, |
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Ta lèvre un peu pâlie│ et ton front un peu lourd. |
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Vas-tu me reprocher│ d'avoir bu trop d'amour ? |
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Laisse là ton miroir│ où tu me fais la moue. |
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Que veux-tu, moi qui n'ai│ point de rose à la joue, |
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Comme toi je-ne puis│ être pâle au réveil. |
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Est-ce ma faute, à moi,│ si mon cuir peu vermeil, |
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Lui que le travail tanne│ et que le soleil dore. |
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Est plus solide au feu│ que ta fraîcheur d'aurore ? |
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C'est vrai, tu gardes, toi,│ les traces de la nuit. |
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Mais cet air fatigué,│ tu crois donc qu'il te nuit ? |
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Non. Je t'aime encor mieux│ en ta paresse lasse, |
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Et ta défaite, enfant,│ te donne plus de grâce. |
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Sur tes lèvres de fraise,│ où courait un sang pur, |
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L'âpre fièvre a passé│ comme un glacis d'azur ; |
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Et mes baisers ardents,│ qui les ont calcinées, |
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Font de ces roses des│ violettes fanées. |
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La pâleur de ton front│ mystérieux me plaît. |
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Ton visage aujourd'hui│ semble pétri de lait. |
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Le noir qui sous tes yeux│ met son estompe brune |
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Est comme un chaud nuage│ à l'entour de la lune. |
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Reste ! je t'aime ainsi,│ quand ton regard mouillé |
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A l'air d'un fou qui rêve│ et dort tout éveillé, |
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Quand ton corps alangui│ s'abandonne à ta hanche |
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Comme un beau fruit trop mûr│ qui fait ployer sa branche, |
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Quand ta gorge palpite│ et ne peut s'apaiser. |
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Quand tu sembles prête à│ mourir sous un baiser. |
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Reste ! je t'aime ainsi.│ Reste, ma pauvre chatte. |
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Pose bien sur mon cœur│ ta tête délicate, |
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Enlace-moi de tes│ deux bras mis à mon cou, |
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Et dors dans mon giron,│ chère, dors un grand coup. |
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Ferme tes yeux, ainsi│ qu'une fleur son calice. |
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Dors, je te bercerai,│ je ferai la nourrice. |
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Et je fredonnerai,│ sur des rhythmes très lents, |
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Les chansons que l'on chante│ aux tout petits enfants. |
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