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Qu'as-tu donc ce matin, | chère ? Tu n'es pas gaie. |
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Parce que ta frimousse | est un peu fatiguée, |
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Ta lèvre un peu pâlie | et ton front un peu lourd. |
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Vas-tu me reprocher | d'avoir bu trop d'amour ? |
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Laisse là ton miroir | où tu me fais la moue. |
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Que veux-tu, moi qui n'ai | point de rose à la joue, |
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Comme toi je-ne puis | être pâle au réveil. |
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Est-ce ma faute, à moi, | si mon cuir peu vermeil, |
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Lui que le travail tanne | et que le soleil dore. |
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Est plus solide au feu | que ta fraîcheur d'aurore ? |
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C'est vrai, tu gardes, toi, | les traces de la nuit. |
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Mais cet air fatigué, | tu crois donc qu'il te nuit ? |
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Non. Je t'aime encor mieux | en ta paresse lasse, |
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Et ta défaite, enfant, | te donne plus de grâce. |
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Sur tes lèvres de fraise, | où courait un sang pur, |
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L'âpre fièvre a passé | comme un glacis d'azur ; |
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Et mes baisers ardents, | qui les ont calcinées, |
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Font de ces roses des | violettes fanées. |
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La pâleur de ton front | mystérieux me plaît. |
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Ton visage aujourd'hui | semble pétri de lait. |
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Le noir qui sous tes yeux | met son estompe brune |
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Est comme un chaud nuage | à l'entour de la lune. |
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Reste ! je t'aime ainsi, | quand ton regard mouillé |
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A l'air d'un fou qui rêve | et dort tout éveillé, |
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Quand ton corps alangui | s'abandonne à ta hanche |
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Comme un beau fruit trop mûr | qui fait ployer sa branche, |
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Quand ta gorge palpite | et ne peut s'apaiser. |
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Quand tu sembles prête à | mourir sous un baiser. |
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Reste ! je t'aime ainsi. | Reste, ma pauvre chatte. |
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Pose bien sur mon cœur | ta tête délicate, |
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Enlace-moi de tes | deux bras mis à mon cou, |
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Et dors dans mon giron, | chère, dors un grand coup. |
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Ferme tes yeux, ainsi | qu'une fleur son calice. |
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Dors, je te bercerai, | je ferai la nourrice. |
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Et je fredonnerai, | sur des rhythmes très lents, |
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Les chansons que l'on chante | aux tout petits enfants. |
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