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Non, non, l'amour vivant,│ quoi que toi-même en dises, |
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N'est pas un délicat│ épris de gourmandises |
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Qui grignote du bout│ des dents, plein de dégoûts, |
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Réglant son estomac,│ buvant à petits coups, |
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Craignant les larges plats│ et la grande rasade, |
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Et restant sur sa faim│ pour n'être pas malade. |
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C'est un goinfre attablé│ qui, plus que de raison |
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Enivré de vin pur,│ gavé de venaison, |
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Ôte le ceinturon│ qui lui gêne la taille |
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Et, sans peur d'avoir mal│ au ventre, fait ripaille. |
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Il ne sait si demain│ sera jour de gala |
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Et veut manger de tout│ pendant que tout est là. |
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Le Temps peut survenir,│ majordome intraitable, |
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Qui dira brusquement│ de se lever de table, |
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Qui fera remporter│ les bons mets et les brocs, |
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Et vous mettra dehors│ avec rien dans les crocs. |
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Que direz-vous alors,│ vous, les convives mièvres, |
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Qui n'aurez pas touché│ vos verres de vos lèvres, |
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Qui n'aurez pas voulu│ repaître votre faim, |
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Sous prétexte de vous│ réserver pour la fin ? |
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Vous n'aurez pas mordu│ cette dinde si grosse, |
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Vous n'aurez pas trempé│ votre pain dans la sauce, |
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Vous aurez fait les fins,│ les fiers, les délicats, |
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Vous aurez attendu│ le moment des muscats, |
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Des bonbons, du gâteau│ monté qui trône au centre, |
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Et vous vous en irez│ en vous brossant le ventre. |
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Pas d'indigestion,│ pour sûr ! Et puis après ? |
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Croyez-vous que demain│ vous serez sans regrets, |
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En songeant aux bons crûs│ qui rougissaient les coupes. |
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Au fumet des ragoûts,│ à la bisque des soupes, |
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Aux légumes charnus,│ aux rôtis cuits à point. |
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Que vous pouviez avoir│ et que vous n'eûtes point ? |
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Ah ! lorsque vous irez,│ mangeurs de confitures, |
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Dans la rue, en serrant│ les crans de vos ceintures, |
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Affamés et grinçant│ des dents comme les loups. |
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Vous aurez des remords,│ et vous serez jaloux |
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De ceux qui se seront│ gaîment garni la panse. |
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Mais vous aurez beau faire│ et vous mettre en dépense, |
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Et chercher autre part│ un semblable repas ; |
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Ces beaux festins d'amour│ ne se retrouvent pas. |
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A la table divine│ où l'on doit manger vite |
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La jeunesse prodigue│ en passant vous invite. |
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Il faut mettre à profit│ cet hôte hasardeux, |
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Qui reçoit une fois│ les gens, mais jamais deux. |
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Maîtresse, c'est pourquoi│ je bois à perdre haleine, |
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Pourquoi je veux avoir│ toujours la bouche pleine, |
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Pourquoi mes appétits,│ sans paraître apaisés, |
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Font si large bombance│ au banquet des baisers. |
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Et ne me parle pas,│ toi, d'y mettre bon ordre ! |
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Laisse-moi tout mon soûl│ m'emplir, bâfrer et mordre, |
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Me régaler de notre│ amour comme un goulu. |
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Je me ferai du mal,│ soit ! Je l'aurai voulu. |
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Mais au moins, quand viendra│ le jour épouvantable, |
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S'il doit venir jamais,│ d'abandonner la table. |
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Je ne m'en irai pas,│ ainsi que ces piteux |
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Qui laissèrent passer│ leur bonheur devant eux ; |
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Je m'en irai repu,│ la gueule satisfaite, |
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Le nez rouge, les pieds│ dansants, les yeux en fête ; |
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Je chanterai, même en│ roulant dans les ruisseaux ; |
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Je scandaliserai│ les bourgeois et les sots ; |
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Et quand lai Mort avec│ sa lanterne pâlotte |
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Viendra me ramasser│ pour me mettre à sa hotte. |
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Je ne sentirai pas│ son crochet de biffin, |
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Je n'aurai pas fini│ de cuver tout mon vin. |
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