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Non, non, l'amour vivant, | quoi que toi-même en dises, |
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N'est pas un délicat | épris de gourmandises |
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Qui grignote du bout | des dents, plein de dégoûts, |
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Réglant son estomac, | buvant à petits coups, |
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Craignant les larges plats | et la grande rasade, |
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Et restant sur sa faim | pour n'être pas malade. |
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C'est un goinfre attablé | qui, plus que de raison |
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Enivré de vin pur, | gavé de venaison, |
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Ôte le ceinturon | qui lui gêne la taille |
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Et, sans peur d'avoir mal | au ventre, fait ripaille. |
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Il ne sait si demain | sera jour de gala |
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Et veut manger de tout | pendant que tout est là. |
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Le Temps peut survenir, | majordome intraitable, |
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Qui dira brusquement | de se lever de table, |
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Qui fera remporter | les bons mets et les brocs, |
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Et vous mettra dehors | avec rien dans les crocs. |
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Que direz-vous alors, | vous, les convives mièvres, |
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Qui n'aurez pas touché | vos verres de vos lèvres, |
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Qui n'aurez pas voulu | repaître votre faim, |
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Sous prétexte de vous | réserver pour la fin ? |
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Vous n'aurez pas mordu | cette dinde si grosse, |
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Vous n'aurez pas trempé | votre pain dans la sauce, |
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Vous aurez fait les fins, | les fiers, les délicats, |
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Vous aurez attendu | le moment des muscats, |
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Des bonbons, du gâteau | monté qui trône au centre, |
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Et vous vous en irez | en vous brossant le ventre. |
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Pas d'indigestion, | pour sûr ! Et puis après ? |
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Croyez-vous que demain | vous serez sans regrets, |
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En songeant aux bons crûs | qui rougissaient les coupes. |
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Au fumet des ragoûts, | à la bisque des soupes, |
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Aux légumes charnus, | aux rôtis cuits à point. |
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Que vous pouviez avoir | et que vous n'eûtes point ? |
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Ah ! lorsque vous irez, | mangeurs de confitures, |
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Dans la rue, en serrant | les crans de vos ceintures, |
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Affamés et grinçant | des dents comme les loups. |
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Vous aurez des remords, | et vous serez jaloux |
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De ceux qui se seront | gaîment garni la panse. |
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Mais vous aurez beau faire | et vous mettre en dépense, |
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Et chercher autre part | un semblable repas ; |
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Ces beaux festins d'amour | ne se retrouvent pas. |
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A la table divine | où l'on doit manger vite |
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La jeunesse prodigue | en passant vous invite. |
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Il faut mettre à profit | cet hôte hasardeux, |
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Qui reçoit une fois | les gens, mais jamais deux. |
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Maîtresse, c'est pourquoi | je bois à perdre haleine, |
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Pourquoi je veux avoir | toujours la bouche pleine, |
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Pourquoi mes appétits, | sans paraître apaisés, |
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Font si large bombance | au banquet des baisers. |
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Et ne me parle pas, | toi, d'y mettre bon ordre ! |
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Laisse-moi tout mon soûl | m'emplir, bâfrer et mordre, |
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Me régaler de notre | amour comme un goulu. |
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Je me ferai du mal, | soit ! Je l'aurai voulu. |
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Mais au moins, quand viendra | le jour épouvantable, |
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S'il doit venir jamais, | d'abandonner la table. |
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Je ne m'en irai pas, | ainsi que ces piteux |
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Qui laissèrent passer | leur bonheur devant eux ; |
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Je m'en irai repu, | la gueule satisfaite, |
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Le nez rouge, les pieds | dansants, les yeux en fête ; |
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Je chanterai, même en | roulant dans les ruisseaux ; |
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Je scandaliserai | les bourgeois et les sots ; |
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Et quand lai Mort avec | sa lanterne pâlotte |
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Viendra me ramasser | pour me mettre à sa hotte. |
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Je ne sentirai pas | son crochet de biffin, |
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Je n'aurai pas fini | de cuver tout mon vin. |
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