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Comment, mignonne, j'ai | fait souffrir votre orgueil ? |
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Et vous voilà, comme un | enfant, la larme à l'œil ! |
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Voulez-vous bien finir ! | Vous aurez le nez rouge. |
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Mais vous continuez. | Votre lippe qui bouge |
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Mêle un peu de grimace | à vos airs de grandeur. |
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O la petite laide ! | ô le vilain boudeur ! |
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Bah ! vous avez beau faire ; | et malgré cette moue, |
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Malgré le flot salé | qui brûle votre joue, |
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Les sourcils contractés | qu'une ride rejoint, |
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Vous êtes belle encore | et ne m'effrayez point. |
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Vermeille, votre peau | de larmes arrosée |
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Est la rose au matin | laissant choir sa rosée ; |
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Vos narines, où la | fureur creuse un sillon, |
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Palpitent comme des | ailes de papillon ; |
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Votre bouche pourprée, | où la lèvre se fronce, |
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Semble un meuron bien mûr | ensanglantant la ronce ; |
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Votre menton crispé, | que vous croyez fort laid, |
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Me fait songer aux plis | délicats d'un œillet ; |
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Vos yeux sont comme un ciel | d'été lavé de pluie, |
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Plein de nuages bleus | que le soleil essuie ; |
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Votre nez n'est pas rouge, | il est un rubis clair ; |
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Et le pleur qui scintille | à son bout rose, a l'air |
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D'un diamant qui va | rouler comme un grain d'orge |
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Pour les deux ramiers blancs | nichés dans votre gorge. |
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