| TROISIÈME PARTIE |
| NOUS AUTRES GUEUX |
| NOS TRISTESSES |
| VIII |
| MON PETIT TOUTOU |
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Pück, Buchon, Buchasson,⎟ Buchinier, dom Buchet, |
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Il me plaît d’évoquer⎟ ce soir dans un poème |
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Le temps où votre maître⎟ au sixième perchait, |
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Le temps où nous avons⎟ vécu notre bohême. |
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Nous avons passé là,⎟ mon petit Buchinier, |
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D’octobre à février⎟ cinq mois durs comme roche ; |
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Pour moi surtout, pour moi⎟ poète de grenier |
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Qui n’entendais sonner⎟ que du vent dans ma poche. |
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Vous, vous étiez heureux,⎟ toutou blanc au nez noir. |
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Vous avez toujours eu⎟ bon gîte et panse pleine. |
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Plus souvent qu’à mon tour⎟ je déjeunais d’espoir ; |
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Mais je vous achetais⎟ trois sous de madeleine. |
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Vous étiez tout petit,⎟ étant enfantelet, |
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Et, pour que vous n’eussiez⎟ pas trop froid dans les rues, |
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Je vous portais, mignon,⎟ au creux de mon gilet |
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Où vous fîtes parfois⎟ des choses incongrues. |
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Vous étiez tout frisé,⎟ tout soyeux et tout blanc, |
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Un peu café-au-lait⎟ derrière chaque oreille. |
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Vous aviez, vos cheveux⎟ aux brises s’envolant, |
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Un air ébouriffé⎟ de fille qui s’éveille. |
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Vous n’étiez pas gourmand,⎟ sinon d’un plat nouveau. |
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Ainsi je me souviens⎟ que vous fûtes malade |
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Pour avoir trop goûté⎟ de la tôle de veau. |
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Aussi, pourquoi manger⎟ de la viande en salade ? |
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Très brave, vous traitiez⎟ comme des épiciers |
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Les dogues les plus gros,⎟ les plus fauves cerbères. |
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Vous boitiez du derrière⎟ à gauche, et vous pissiez |
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Tout droit, la tête en bas,⎟ le long des réverbères. |
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Vous étiez curieux⎟ comme une femme, et quand, |
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Vous croyant endormi,⎟ je rimais quelques phrases, |
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Si je vous regardais,⎟ je vous trouvais braquant |
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Vos petits yeux malins⎟ pareils a doux topazes. |
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Vous aimiez voir, savoir.⎟ Vous n’étiez pas un chien, |
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Mais un petit quelqu’un⎟ pas comme tous les autres. |
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On comprenait que vous⎟ étiez Parisien, |
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Au courant de Paris,⎟ et presque l’un des nôtres. |
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Vous aviez ce qu’il faut⎟ pour vieillir avec nous. |
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Mais je rêvais pour vous⎟ plus douce destinée : |
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Mes parents vous berçant⎟ le soir sur leurs genoux, |
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Leur jardin, leur grand lit,⎟ leur large cheminée. |
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Ô province ? pays⎟ des gens trop bien nourris ! |
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Je me disais : « Dom Buche⎟ y vivra comme un prince. » |
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Et je vous emportai⎟ là-bas, loin de Paris… |
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Et vous en êtes mort,⎟ d’avoir vu la province. |
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Car vous n’étiez pas fait⎟ pour ces tranquillités. |
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Il vous fallait Paris,⎟ et ses bruits, et ses fièvres. |
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Vous êtes mort du mal⎟ des enfants trop gâtés |
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Qui sous trop de baisers⎟ sentent pâlir leurs lèvres. |
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Vous dormez maintenant⎟ dans un coin du jardin, |
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Au pied d’un rosier vert⎟ qui vous couvre de roses. |
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Et je n’ai pas reçu⎟ vos adieux, quand soudain |
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Sur vos yeux grands ouverts⎟ la mort mit ses mains closes |
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Votre regard humain⎟ dans l’ombre me cherchait. |
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Me voici, mon petit⎟ ami, dans un poème. |
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Pück, Buchon, Buchasson,⎟ Buchinier, dom Buchet, |
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Compagnon avec qui⎟ j’ai vécu ma bohême, |
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Je me souviens de vous,⎟ et je n’oublierai pas |
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Votre esprit, votre cœur,⎟ votre mine blanchette. |
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C’est pourquoi j’ai sauvé⎟ tous vos noms du trépas, |
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Pück, Buchon, Buchasson,⎟ Buchinier, dom Buchette. |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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