TROISIÈME PARTIE |
NOUS AUTRES GUEUX |
NOS TRISTESSES |
VIII |
MON PETIT TOUTOU |
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Pück, Buchon, Buchasson, | Buchinier, dom Buchet, |
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Il me plaît d’évoquer | ce soir dans un poème |
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Le temps où votre maître | au sixième perchait, |
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Le temps où nous avons | vécu notre bohême. |
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Nous avons passé là, | mon petit Buchinier, |
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D’octobre à février | cinq mois durs comme roche ; |
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Pour moi surtout, pour moi | poète de grenier |
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Qui n’entendais sonner | que du vent dans ma poche. |
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Vous, vous étiez heureux, | toutou blanc au nez noir. |
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Vous avez toujours eu | bon gîte et panse pleine. |
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Plus souvent qu’à mon tour | je déjeunais d’espoir ; |
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Mais je vous achetais | trois sous de madeleine. |
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Vous étiez tout petit, | étant enfantelet, |
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Et, pour que vous n’eussiez | pas trop froid dans les rues, |
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Je vous portais, mignon, | au creux de mon gilet |
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Où vous fîtes parfois | des choses incongrues. |
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Vous étiez tout frisé, | tout soyeux et tout blanc, |
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Un peu café-au-lait | derrière chaque oreille. |
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Vous aviez, vos cheveux | aux brises s’envolant, |
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Un air ébouriffé | de fille qui s’éveille. |
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Vous n’étiez pas gourmand, | sinon d’un plat nouveau. |
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Ainsi je me souviens | que vous fûtes malade |
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Pour avoir trop goûté | de la tôle de veau. |
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Aussi, pourquoi manger | de la viande en salade ? |
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Très brave, vous traitiez | comme des épiciers |
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Les dogues les plus gros, | les plus fauves cerbères. |
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Vous boitiez du derrière | à gauche, et vous pissiez |
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Tout droit, la tête en bas, | le long des réverbères. |
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Vous étiez curieux | comme une femme, et quand, |
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Vous croyant endormi, | je rimais quelques phrases, |
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Si je vous regardais, | je vous trouvais braquant |
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Vos petits yeux malins | pareils a doux topazes. |
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Vous aimiez voir, savoir. | Vous n’étiez pas un chien, |
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Mais un petit quelqu’un | pas comme tous les autres. |
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On comprenait que vous | étiez Parisien, |
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Au courant de Paris, | et presque l’un des nôtres. |
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Vous aviez ce qu’il faut | pour vieillir avec nous. |
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Mais je rêvais pour vous | plus douce destinée : |
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Mes parents vous berçant | le soir sur leurs genoux, |
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Leur jardin, leur grand lit, | leur large cheminée. |
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Ô province ? pays | des gens trop bien nourris ! |
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Je me disais : « Dom Buche | y vivra comme un prince. » |
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Et je vous emportai | là-bas, loin de Paris… |
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Et vous en êtes mort, | d’avoir vu la province. |
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Car vous n’étiez pas fait | pour ces tranquillités. |
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Il vous fallait Paris, | et ses bruits, et ses fièvres. |
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Vous êtes mort du mal | des enfants trop gâtés |
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Qui sous trop de baisers | sentent pâlir leurs lèvres. |
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Vous dormez maintenant | dans un coin du jardin, |
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Au pied d’un rosier vert | qui vous couvre de roses. |
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Et je n’ai pas reçu | vos adieux, quand soudain |
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Sur vos yeux grands ouverts | la mort mit ses mains closes |
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Votre regard humain | dans l’ombre me cherchait. |
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Me voici, mon petit | ami, dans un poème. |
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Pück, Buchon, Buchasson, | Buchinier, dom Buchet, |
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Compagnon avec qui | j’ai vécu ma bohême, |
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Je me souviens de vous, | et je n’oublierai pas |
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Votre esprit, votre cœur, | votre mine blanchette. |
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C’est pourquoi j’ai sauvé | tous vos noms du trépas, |
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Pück, Buchon, Buchasson, | Buchinier, dom Buchette. |
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b |
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mètre |
profil métrique : 6−6
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