| TROISIÈME PARTIE |
| NOUS AUTRES GUEUX |
| NOS GAIETÉS |
| V |
| FRÈRE, IL FAUT VIVRE |
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À MAURICE BOUCHOR
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Oui, je pleurais hier | et j’en voulais mourir. |
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Frère, étais-je assez bête ! | Ah ! j’aime mieux être ivre ! |
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Et tout de suite ! mieux | vaut tenir que courir. |
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Verse-moi du vieux vin, | beaucoup. Frère, il faut vivre ! |
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Verse ! J’ai le gosier | meurtri par les sanglots, |
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J’ai la luette sèche | et j’ai la langue rêche. |
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Verse ! verse du vin ! | Encore ! Et que ses flots |
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Au ruisseau de mon cou | chantent leur chanson fraîche ! |
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Et fais-nous apporter | des viandes, du jambon |
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Rose comme une joue | en fleur de miss anglaise, |
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Et du roastbeef saignant. | Frère, le sang est bon. |
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a |
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Et déboutonnons nos | gilets tout à notre aise ! |
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Le saucisson non plus, | frère, n’est pas mauvais. |
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C’est l’éperon à boire. | Ohé ! qu’on nous l’amène ! |
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Nous lutterons avec | la ripaille, et je vais |
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Enterrer son armée | au creux de ma bedaine. |
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Frère, veux-tu dormir | sur ce bon matelas ? |
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Jusqu’à l’heure où le ciel | est bleu comme du soufre |
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Qui flambe, nous ferons | un long somme, étant las. |
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Nous ne rêverons point, | car en rêvant on souffre. |
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Et demain, au réveil, | nous serons frais et gais, |
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Nous aurons ce beau teint | fleuri que l’on révère. |
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Nous chanterons ; et quand | nous serons fatigués, |
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Nous recommencerons | à vider notre verre. |
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Et nous irons ainsi | demain, après-demain, |
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Toujours. Si quelqu’un dit | que l’on se déshonore |
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À ce jeu, nous ferons, | en nous tenant la main, |
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Au nez de sa vertu | ronfler un rot sonore. |
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L’honneur, c’est de bien vivre | et d’être très heureux. |
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Ventre libre, pieds chauds, | cœur vide et tête froide. |
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Au diable les prêcheurs | rigides ! Bren pour eux ! |
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C’est l’affaire d’un mort | de se montrer si roide. |
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Nous, nous sommes vivants, | et très vivants, morbleu ! |
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Nous trouvons le vin bon | et les femmes bien faites, |
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Et nous ne voulons pas | mettre un crêpe au ciel bleu. |
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Ni penser qu’il y a | des lendemains aux fêtes. |
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Quels lendemains, d’ailleurs ? | La mort n’en est pas un. |
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Ce n’est pas un coucher | qui promette une aurore ; |
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C’est le retour d’un peu | de rien au tout commun ; |
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Sous un aspect nouveau | c’est de la vie encore. |
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Mais voilà ! Quelle vie ? | Est-ce ma vie à moi ? |
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Non. Quand je serai mort | j’aurai fini ma vie. |
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Tu ris ? Tu me crois soûl, | n’est-ce pas ! Et pourquoi ? |
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Ma phrase à La Palice | aurait pu faire envie, |
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Soit ! Mais ce La Palice | était un incompris. |
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On a dit un grand mot | en disant qu’un quart d’heure |
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Avant sa mort… Tu sais | le reste ; il a son prix, |
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Et dit qu’il fait bon vivre | avant que l’on ne meure. |
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Donc, frère, encore un coup, | mangeons, buvons, baisons, |
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a |
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Vivons, pleins d’une faim | de vivre inassouvie ! |
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b |
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Et quand la mort clora | nos mâchoires, faisons |
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a |
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Du hoquet de la mort | un salut à la vie ! |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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