| DEUXIÈME PARTIE |
| GUEUX DE PARIS |
| LES QUATRE SAISONS |
| IX |
| SOLEIL COUCHANT |
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Dans les forêts dépouillées |
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Déjà les feuilles rouillées |
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Font un tapis de velours, |
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Et l’on entend de l’automne |
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Gémir le chant monotone |
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Coupé par des sanglots lourds. |
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Les frileuses hirondelles, |
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Rasant le sol de coups d’ailes, |
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Se rassemblent à grands cris, |
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Et tous les oiseaux sauvages |
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S’appellent sur les rivages |
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Près des étangs défleuris. |
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C’est la saison triste et douce |
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Où l’on rêve, où sur la mousse |
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En pleurant on vient s’asseoir, |
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Pour voir le soleil oblique |
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Dans le ciel mélancolique |
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Verser les joyaux du soir. |
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Ici, pas de forêt rousse, |
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Pas d’étangs et pas de mousse, |
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Pas de cadre au beau tableau ! |
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Il n’y a que Notre-Dame |
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Qui dans le couchant s’enflamme, |
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Empourprée au bord de l’eau. |
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Mais ailleurs, le long des rues |
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Où vont les foules bourrues, |
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Où tout brise l’horizon, |
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Qui donc dans la nue ouverte |
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Voit ta robe rose et verte, |
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Ô douloureuse saison ? |
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C’est en vain que tu te pares |
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De tes couleurs les plus rares ! |
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Pour le gouapeur parisien |
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Le ciel d’automne ressemble, |
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Étant rouge et vert ensemble, |
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Aux bocaux d’un pharmacien. |
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| mètre |
profil métrique : 7
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