| DEUXIÈME PARTIE |
| GUEUX DE PARIS |
| LES QUATRE SAISONS |
| VI |
| LES TERRAINS VAGUES |
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Quand juillet a roussi | l’herbe des terrains vagues, |
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Ils ont l’air de grands lacs | de rouille, dont les vagues |
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Portent pour immobile | écume des gravats. |
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C’est là pourtant, ô gueux | de Paris, que tu vas, |
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Dans ce lugubre champ | qui pour fleur a l’ordure, |
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Quand tu veux par hasard | prendre un bain de verdure. |
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La campagne est trop loin. | L’omnibus est trop cher. |
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Et toi, le Juif-Errant, | toi qui marchais hier, |
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Qui marcheras demain, | qui dois marcher sans trêve, |
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Tu veux faire aujourd’hui | ta promenade brève, |
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Et tout le long du jour, | oubliant ta rancœur, |
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Au verre du repos | t’enivrer à plein cœur. |
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Dans les jardins publics | on n’est pas à son aise : |
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Trop de monde ! D’ailleurs | il faut payer sa chaise |
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Comme à l’église. Il faut | être un richard. Ou bien |
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Si l'on dort allongé | sur un banc, un gardien |
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Surgit, chasse le rêve | à sa voix de rogomme, |
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De son poignet brutal | étrangle votre somme, |
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Et, parmi les badauds | dont une meute accourt, |
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Vous traîne par le col | en criant comme un sourd : |
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« Il faut dormir chez soi | quand on est soûl, crapule. » |
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Et ce gros propre à rien | vous flanque sans scrupule |
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À la porte, et la foule | en riant dit merci. |
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Toi donc qui veux dormir | sans gêne et sans souci, |
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La face vers le ciel | et le dos sur la terre, |
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Tu vas dans un terrain | vague, bien solitaire. |
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Pas de cris. Pas de bruit. | Pas de bonne d’enfant. |
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Pas de gardien. Personne | ici ne te défend |
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De donner à ton corps, | qui souffre, un peu de fête, |
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Et tu peux à ton gré | dormir comme une bête. |
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Des bêtes, en effet, | chats morts ou chiens galeux, |
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Sont tes seuls compagnons, | ô coucheur scandaleux |
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Qui pour buen retiro | prends cette place immonde |
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Où gisent les débris | honteux de tout le monde. |
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Que t’importe ? Les pieds | fourbus, les membres las, |
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Tu ne sens nul dégoût | d’avoir pour matelas |
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La cuvette où vomit | la cité colossale. |
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Un lit est toujours doux, | même quand il est sale. |
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Au beau milieu du champ, | tu choisis un bon creux, |
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Où les tessons pointus | soient un peu moins nombreux, |
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Où le sol n’ait pas trop | de durillons, où l’herbe |
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Ne prenne pas un air | absolument imberbe. |
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Tu t’estimes veinard, | fadé d’un chouette écot, |
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Si quelque pissenlit, | quelque coquelicot, |
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Avec son pompon jaune | ou bien sa rouge crête |
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Fait un mouchetis d’ombre | au dessus de ta tête. |
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Dans ce trou, lentement, | comme dans un hamac, |
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Tu te couches, les bras | croisés sur l’estomac, |
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Les jambes en compas, | la figure couverte |
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De ta casquette ; et là, | barbe au vent, bouche ouverte, |
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Dans ce coin de nature | où tu te sens chez toi, |
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b |
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Tu goûtes le bonheur | de n’avoir point de toit. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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