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Toujours tout droit, sans rien│regarder, ils cheminent. |
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Les paysans hargneux│de coin les examinent, |
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Et les enfants poltrons│se mettent sur un rang |
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Pour les voir. Car ces gueux│n’ont pas l’air rassurant. |
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Et pourtant ils ne sont│que trois, ces trouble-fête, |
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Et le plus vieux des trois,│celui qui marche en tête, |
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N’a pas treize ans. Mais comme│ils sont fauves, hagards ! |
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Une implacable horreur│habite leurs regards. |
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On sent qu’ils ont souffert,│jeûné, veillé. Leurs membres |
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Disent la faim, la soif,│le froid noir des décembres, |
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Le soleil lourd, l’averse│à flots pointus crevant, |
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L’étape interminable,│et les nuits en plein vent. |
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On comprend qu’ils ont bu│la brume qui pénètre, |
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Et râlé quelquefois│au pied d’une fenêtre |
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Où chantaient et flambaient│des rires de catin. |
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Il leur est arrivé│de marcher du matin |
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Au soir, et puis du soir│au matin sans entendre |
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Le son que fait un sou│dans la main qu’il faut tendre. |
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Il leur est arrivé,│le ventre creux, de voir |
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Des gens repus qui leur│refusaient du pain noir. |
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Et c’est pourquoi leurs cœurs│sont des fourneaux de haine. |
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Mais, la maison où vit│leur mère étant prochaine, |
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Les voilà doux. Près d’elle│ils seront apaisés, |
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Et leur bouche d’enfant│rapprendra les baisers. |
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Hélas ! la mère est morte│à la tâche. Sa bière |
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Gît sans nom dans un coin│perdu du cimetière. |
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Ils ne trouveront pas,│ce soir, à leur retour, |
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Pour consoler leur jeûne│amer, le pain d’amour. |
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Et demain il faudra│repartir par les routes, |
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Et mendier encore,│et se nourrir des croûtes, |
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Des restes, des vieux os│que l’on dispute aux chiens. |
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Mais les chers innocents,│du coup, sont des vauriens. |
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Ils ne pleureront pas ;│car l’orgueil les commande, |
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Et l’enfant de douze ans│devient un chef de bande. |
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