| PREMIÈRE PARTIE |
| GUEUX DES CHAMPS |
| LES PLANTES, LES CHOSES, LES BÊTES |
| IX |
| TRISTESSE DES BÊTES |
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Le soleil est tombé│ derrière la forêt. |
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Dans le ciel, qu’un couchant│ rose et vert décorait, |
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Brille encore un grenat│ au faîte d’une branche. |
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La lune, à l’opposé,│ montre sa corne blanche. |
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Vers les puits, dont l’eau coule│ aux rigoles de bois, |
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C’est l’heure où les barbets│ avec de grands abois |
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Font, devant le berger│ lourd sous sa gibecière, |
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Se hâter les brebis│ dans des flots de poussière. |
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Les bêtes, les oiseaux│ des champs, sont au repos. |
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Seuls, le long du chemin,│ compagnons des troupeaux, |
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Sautant de motte en motte│ après la mouche bleue, |
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On entend pépier│ les brusques hoche-queue. |
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Puis ils s’en vont aussi.│ La nuit de plus en plus |
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Monte, noyant dans l’ombre│ épaisse le talus |
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Où les grillons plaintifs│ chantent leur bucolique |
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En couplets alternés│ d’un ton mélancolique. |
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Sous la brise du soir│ les herbes, les buissons, |
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Palpitent, secoués│ de douloureux frissons, |
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Et semblent chuchoter│ de noires confidences. |
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À ce ronron lugubre│ accordant ses cadences, |
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Le vieux berger, qui souffle│ en ses pipeaux faussés, |
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Fait pâmer les crapauds│ râlant dans les fossés. |
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Or, le bélier pensif│ baisse plus bas ses cornes ; |
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Les brebis, se serrant,│ ouvrent de grands yeux mornes ; |
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Et les chiens en hurlant│ s’arrêtent pour s’asseoir. |
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Oh ! vous avez raison│ d’être tristes, le soir ! |
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Elle a raison, berger,│ ta chanson monotone |
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Qui pleure. Il a raison,│ l’animal qui s’étonne |
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De l’ombre épouvantable│ et de la nuit sans fond. |
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Hélas ! l’ombre et la nuit,│ sait-on ce qu’elles font ? |
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Sait-on quel œil vous guette│ et quel bras vous menace |
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Dans cette chose noire ?│ Ah ! la nuit ! C’est la nasse |
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Que la Mort tous les soirs│ tend par où nous passons, |
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Et qui tous les matins│ est pleine de poissons. |
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Vive le bon soleil !│ Sa lumière est sacrée. |
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Vive le clair soleil !│ Car c’est lui seul qui crée. |
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C’est lui qui verse l’or│ au calice des fleurs, |
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Et fait les diamants│ de la rosée en pleurs ; |
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C’est lui qui donne à mars│ ses bourgeons d’émeraude, |
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À mai son frais parfum│ qui par les brises rôde, |
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À juin son souffle ardent│ qui chante dans les blés, |
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À l’automne jauni│ ses cieux roux et troublés ; |
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C’est lui qui pour chauffer│ nos corps froids en décembre |
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Unit au bois flambant│ les vins de pourpre et d’ambre ; |
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C’est lui l’ami magique│ au sourire enchanté |
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Qui rend la joie à ceux│ qui pleurent, la santé |
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Aux malades ; c’est lui,│ vainqueur des défaillances, |
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Qui nourrit les espoirs,│ ranime les vaillances ; |
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C’est lui qui met du sang│ dans nos veines ; c’est lui |
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Qui dans les yeux charmants│ des femmes dort et luit ; |
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a |
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C’est lui qui de ses feux│ par l’amour nous enivre ; |
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Et quand il n’est pas là,│ j’ai peur de ne plus vivre. |
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b |
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Vous comprenez cela,│ vous, bêtes, n’est-ce pas ? |
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Puisque, le soir venu,│ ralentissant le pas, |
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Dans votre âme, par l’homme│ oublieux abolie, |
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Vous sentez je ne sais│ quelle mélancolie. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite de distiques
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