| PREMIÈRE PARTIE |
| GUEUX DES CHAMPS |
| LES PLANTES, LES CHOSES, LES BÊTES |
| VIII |
| LA GLOIRE DES INSECTES |
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C’est avril. C’est midi.│ La terre a mis son châle |
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a |
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De verdure et de fleurs│ au dessin ondoyant, |
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b |
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Et le ciel tend sur elle│ un dais de velours pâle |
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a |
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Que le soleil retient│ d’un clou d’or flamboyant. |
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b |
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La nature fredonne│ un vieux chant de nourrice |
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a |
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Et brode une layette│ en merveilleux festons ; |
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b |
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Car elle sent les fruits│ germer dans sa matrice |
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a |
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Et le lait de la sève│ arrondir ses tétons. |
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b |
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Nous, ses fils orgueilleux,│ les chefs de la famille, |
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a |
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Nous croyons être seuls│ bercés sur ses genoux. |
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b |
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Nous oublions toujours│ que son giron fourmille |
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a |
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De plus petits enfants│ aussi choyés que nous. |
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b |
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Si parfois nous pensons│ à nos frères, les brutes, |
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a |
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Qui devraient être rois│ étant les premiers nés, |
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b |
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C’est pour nous souvenir│ qu’après d’ardentes luttes |
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a |
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Nous volâmes leur droit│ d’aînesse à ces aînés. |
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b |
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Si nous pensons aux soins│ que prend d’eux la nature, |
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a |
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C’est pour nous figurer│ qu’à nous, ses Benjamins, |
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b |
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Comme une ménagère│ apprêtant la pâture |
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a |
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Elle veut les offrir│ engraissés par ses mains. |
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b |
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Mais quant au peuple obscur│ des petits, des insectes, |
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a |
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Qu’elle les aime ou non,│ nul ne veut le savoir. |
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Poussière d’avortons│ nés de larves infectes, |
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a |
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Nous les méprisons trop│ pour chercher à les voir. |
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b |
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Or, comme je rêvais│ ainsi, couché dans l’herbe, |
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a |
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Voulant que de moi seul│ la nature eût souci, |
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b |
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Tandis que je cuvais│ le vin de ma superbe, |
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a |
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Une petite voix│ m’a bourdonné ceci : |
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b |
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Es-tu poète ? Mets ensemble |
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a |
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Le plus clair cristal, qui te semble |
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a |
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Un pleur du ciel, |
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b |
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L’opale dont l’éclat se gaze |
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c |
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Sous un lait trouble, la topaze |
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c |
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Couleur de miel, |
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b |
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L’émeraude qui dans sa flamme |
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a |
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A l’air de faire brûler l’âme |
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a |
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Du printemps vert, |
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b |
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L’escarboucle de sang trempée |
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c |
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Pareille à la goutte échappée |
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c |
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D’un cœur ouvert, |
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b |
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Le saphir sombre qui scintille |
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a |
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Plus que les yeux bleus d’une fille |
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a |
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Près d’un amant, |
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Mets le roi de toutes ces pierres, |
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c |
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Devant qui tu clos tes paupières, |
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c |
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Le diamant, |
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b |
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Que pour toi ce trésor s’arrange |
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a |
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En une mosaïque étrange |
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a |
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Aux tons divers, |
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b |
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Que ces belles choses sans nombre |
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c |
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De leurs feux illuminent l’ombre. |
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c |
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De tous tes vers, |
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b |
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Combine d’une main savante, |
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a |
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Imagine, compose, invente, |
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a |
| 55 |
Refais, refonds, |
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b |
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Sers-toi des poinçons et des limes, |
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c |
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Et que tes dessins soient sublimes |
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c |
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Et soient profonds, |
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b |
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Quand ton œuvre sera finie, |
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a |
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Malgré l’effort de ton génie, |
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a |
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Tous tes cadeaux |
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b |
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Ne pourront remplacer encore |
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c |
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Ceux dont la nature décore |
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c |
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Mon petit dos. |
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b |
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Je fais mon nid dans une feuille. |
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a |
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Un enfant, pour peu qu’il le veuille, |
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a |
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Du bout du doigt |
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b |
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Peut briser ma feuille et ma vie. |
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c |
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Pourtant je suis digne d’envie, |
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Môme pour toi. |
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b |
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La nature, la mère auguste, |
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a |
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N’est pas une marâtre injuste |
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a |
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Comme tu dis, |
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b |
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Et pour d’autres que pour les hommes |
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c |
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Elle a fait du monde où nous sommes |
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c |
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Un paradis. |
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b |
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À qui donc sont les bois, la mousse, |
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a |
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Les champs, les prés, le grain qui pousse, |
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a |
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L’herbe qui poind ? |
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b |
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Est-ce à toi, né dans une ville, |
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c |
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À toi dont la charogne est vile |
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c |
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Et ne sert point ? |
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b |
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Ou bien aux bêtes mes compagnes, |
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a |
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Les seuls hôtes qui des campagnes |
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a |
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Soient coutumiers, |
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b |
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Elles qui vivent des prairies |
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c |
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Et qui les font toutes fleuries |
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c |
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De leurs fumiers ? |
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b |
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Ou bien est-ce à moi, le gueux libre, |
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a |
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Soul d’azur et dont l’aile vibre |
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a |
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En plein soleil, |
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b |
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Moi qui l’été m’amuse et rôde, |
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c |
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Qui l’hiver sous la terre chaude |
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c |
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Dors mon sommeil, |
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b |
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Et qui cours joyeux par la plaine, |
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a |
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Mangeant à ma guise, sans peine |
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a |
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Et sans remords, |
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b |
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Suivant la Mort épouvantable |
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c |
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Qui partout dresse sur ma table |
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c |
| 100 |
La chair des morts ? |
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b |
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Lorsque je vis à ne rien faire, |
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a |
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Toi, tu travailles, pauvre hère, |
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a |
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Jusqu’au tombeau. |
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b |
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La sueur te brûle et te sale. |
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c |
| 105 |
Ton corps est laid, ton corps est sale. |
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c |
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Moi je suis beau. |
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b |
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| * |
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Et je vis, sur ma main,│ bourdonnant de colère, |
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a |
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Un être merveilleux│ et pourtant tout petit. |
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b |
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Ce rien du tout luisait│ comme un spectre solaire. |
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a |
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C’était un scarabée.│ Il eut peur et partit. |
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b |
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| mètre |
profils métriques : 8, 4, 6+6
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| forme globale |
type : suite de strophes
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