PREMIÈRE PARTIE |
GUEUX DES CHAMPS |
LES PLANTES, LES CHOSES, LES BÊTES |
III |
VIEILLE STATUE |
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Oubliée en un coin | du parc, seule, abattue, |
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Sous le lierre qui ronge | une vieille statue |
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Gisait. Pauvre statue ! | elle me fit pitié. |
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Je suis de ces rêveurs | qui dans leur amitié |
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Donnent aussi sa part | à l’inerte matière |
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Et partagent leur cœur | à la nature entière. |
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Je relevai le mort, | et pour qu’il fût content, |
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Pour qu’il eût le bonheur | de revivre un instant |
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Comme si nous étions | aux époques anciennes |
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Où parmi les chansons | il avait eu les siennes, |
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Je fis semblant de croire | à sa divinité, |
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Et je lui dis ces vers | où son los est chanté : |
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Ô Pan, gardien sacré | de cette grotte obscure |
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D’où sort le ruisseau clair | qui sous tes pieds murmure, |
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Toi qu’un lierre, en festons | à l’entour de ton flanc, |
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De son feuillage noir | fait paraître plus blanc, |
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Toi qui ris d’un air bon | dans ta barbe de pierre, |
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Et regardes, clignant | un œil sous ta paupière, |
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Si quelque blonde enfant | vient par le bois profond, |
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Portant de ses bras nus | une urne sur son front, |
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Ô Pan, je poserai | mes lèvres arrondies |
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Sur la flûte dorée | aux douces mélodies |
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Et je te chanterai | ma plus belle chanson, |
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Et, comme à Jupiter | le divin échanson |
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Verse le saint nectar | qui parfume les lèvres, |
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Je verserai pour toi | le lait pur de mes chèvres, |
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Et mon bouc t’offrira, | sous le couteau sacré, |
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De sa gorge velue | un flot de sang pourpré, |
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Si tu veux bien remplir | à la saison nouvelle |
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De mon troupeau bêlant | la traînante mamelle, |
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Si tu fais que mon mâle | aux amoureux travaux |
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Donne à chaque femelle | un couple de chevreaux, |
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Ô Pan, dieu des bergers, | dieu revêtu de lierre, |
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Toi qui ris d’un air bon | dans ta barbe de pierre. |
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a |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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