| TROISIÈME PARTIE |
| NOUS AUTRES GUEUX |
| NOS GLOIRES |
| V |
| À ADRIEN JUVIGNY |
| Quatre ans après |
| (Mort le 3.septembre 1873.) |
Quis potis est dignum pollenti pectore carmen
Condere pro rerum majestate, hisque repertis ?
Quisve valet tantum verbis ut fingere laudes
Pro meritis ejus possit, qui talia nobis
Peclore parta suo quaesitaque praemia liquit ?
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(LUCRÈCE)
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Ô pauvre Juvigny, | pauvre être solitaire, |
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Le plus grand de tous ceux | que j’ai connus sur terre ! |
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Je retrouve aujourd’hui | ces vers gais et railleurs |
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Écrits voilà quatre ans. | J’en ai fait de meilleurs. |
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Mais ceux-ci me sont chers | plus qu’un parfait poème, |
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Parce que tu m’as dit | autrefois : «Je les aime.» |
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Parce qu’ils t’ont fait rire, | éternel malheureux, |
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Parce que ton grand front | s’est incliné sur eux. |
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Oh ! je ne savais pas | alors à quel poète |
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J’écrivais. Les trésors | enfouis dans ta tête, |
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Ta science profonde | à faire peur aux vieux, |
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Les astres inconnus | qui roulaient dans tes yeux, |
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L’éclair de ta pensée | illuminant un monde, |
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Étaient un océan | ignoré de ma sonde. |
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Je te prenais pour un | de nous, tout simplement. |
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Mais depuis, ton soleil | emplit mon firmament. |
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Et je vis sur ton front | flamboyer le génie. |
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Hélas ! tu nous quittas, | ton œuvre non finie. |
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Accablé sous le poids | trop lourd de ton cerveau, |
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Tu mourus, emportant | tout un secret nouveau. |
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Qui sait les horizons | aux lueurs immortelles |
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Où t’aurait enlevé | l’essor de tes deux ailes ? |
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Car tu connaissais tout, | ayant tout embrassé, |
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Et pour toi l’avenir | s’éclairait du passé. |
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Tu t’étais abreuvé | chez les auteurs antiques, |
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Sages et fous, païens | et chrétiens, et mystiques, |
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Et chez ceux de la France | et ceux de l’étranger, |
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Et tout cela chez toi | venait se mélanger, |
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Ainsi que des torrents | tombant dans quelque Averne, |
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Dans le lac insondable | où bout l’esprit moderne. |
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Ô la modernité ! | (pour prendre un de tes mots) |
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Comme tu la savais, | avec ses biens, ses maux ! |
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À pleins poumons saignants | comme tu l’as humée ! |
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Tu l’aimais, ton Paris, | charogne parfumée, |
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Pleine tout à la fois | d’essences et de vers ; |
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Pourriture aux odeurs | subtiles, aux tons verts, |
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Où poussent les poisons | mêlés avec les roses, |
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Où rôde le troupeau | ténébreux des névroses, |
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Musique où l’on entend | sangloter des grelots |
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Et tintinnabuler | le hoquet des sanglots ; |
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Gai carnaval hanté | de visions farouches, |
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Alcôve où les baisers | qui se collent aux bouches, |
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Voraces, font des trous | comme le vitriol ; |
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Absinthe à l’opium, | délicieux alcool, |
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Dont tu bus en gourmand | la plus atroce lie, |
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Et dont tu te grisas | jusques à la folie. |
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De ce lac infernal, | de ce gouffre rongeur, |
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Tu sortis haletant, | pâle, ainsi qu’un plongeur. |
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Mais tes deux mains étaient | toutes pleines de perles. |
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Ô flots, écartez-vous ! | Va-t’en, mer qui déferles ! |
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Laissez donc aborder | chez nous ce conquérant ! |
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Mais les flots sont jaloux | et la mer te reprend ; |
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Et dans la mort sans fond, | avant d’être sorties, |
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Tes perles avec toi | retombent englouties. |
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Nous avons entrevu | ces trésors. Tu fus grand ! |
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À nous entendre ainsi | t’admirer en pleurant, |
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Les gens qui ne t’ont pas | connu peuvent sourire. |
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Tu fus grand ! Nous serons | deux ou trois pour le dire. |
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Non, tu n’as rien laissé | pour attester ton nom. |
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Mais si tu ne l’as pas | frappé, ce tympanon |
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Qu’on appelle la gloire | et qui sonne si vide, |
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C’est que tu fus trop grand | pour t’en sentir avide. |
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Sans parents, sans amis | presque (car, toujours seul |
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Tu t’enfermais en toi | comme dans un linceul), |
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Ton cœur, fleur merveilleuse | à la tige élancée. |
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Sécha dans le désert | brûlant de la pensée ; |
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Et, sans essayer rien, | trop sûr de ton pouvoir, |
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Dégoûté des désirs | avant de les avoir, |
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Tu mourus. On eût dit | un dieu lassé des choses, |
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Portant dans son esprit | les effets et les causes, |
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Les ayant vus en songe | assez pour en jouir, |
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N’ayant qu’à dire un mot | pour faire épanouir |
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Tous les germes obscurs | de la matière immense, |
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N’ayant qu’à le vouloir | pour que le temps commence, |
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Et qui meurt, dédaigneux | d’agir, et satisfait |
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D’avoir rêvé le monde | entier sans l’avoir fait. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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