| JUSTICE D’OUTRE-TOMBE |
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A LA MÉMOIRE D’HENRI.REGNAULT TUÉ A MONTRETOUT
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Quand Guillaume, césar⎟ vainqueur mais éphémère, |
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Après le joyeux trône⎟ aura la tombe amère, |
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Quand, sceptre en main, couvert⎟ d’un marbre noir ou blanc |
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Où l’on aura sculpté⎟ l’aigle des soldatesques, |
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Il ne pourra, malgré⎟ ses titres gigantesques, |
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Repousser l’humble ver⎟ qui lui mordra le flanc, |
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Il se peut que son ombre,⎟ au gouffre du mystère, |
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Doive retrouver ceux⎟ qui vécurent sur terre, |
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Et qu’il ait à revoir⎟ étrangement là-bas |
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Le tas des morts sanglants⎟ tués dans ses batailles, |
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Qui, les reins fracassés⎟ ou perdant leurs entrailles, |
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Au vent glacé des nuits⎟ se sont tordu les bras. |
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Et peut-être, gardant⎟ ses vieux instincts d’empire, |
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Passera-t-il fier, calme,⎟ ébauchant un sourire, |
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Content de lui devant⎟ ces visions d’horreur, |
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Pensant : Je suis toujours⎟ de la race des maîtres ; |
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Je reconnais ma gloire⎟ à ces fauchaisons d’êtres. |
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Qu’on rende la couronne⎟ à qui fut l’Empereur ! |
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Mais, si le droit n’est pas⎟ un vain mot, de la foule |
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Des combattants tombés⎟ jadis dans cette houle, |
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Sans grade, sans éclat,⎟ par soif de liberté |
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Et par soif du devoir,⎟ noble et calme, un fantôme |
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Se lèvera devant⎟ le potentat Guillaume |
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Qui roulera sur lui⎟ son regard hébété. |
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Le visage sera⎟ d’un jeune homme un peu sombre, |
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A l’œil profond, avec⎟ des cheveux noirs sans nombre, |
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Où tant de rêve et tant⎟ de majesté luiront |
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Que l’autre en cheveux blancs⎟ cessera d’être auguste, |
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Et malgré lui ploîra,⎟ par une force juste, |
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Sous tant d’amour au cœur⎟ et de génie au front. |
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Ce front, en plein milieu⎟ troué par une balle, |
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Rendra ce souvenir⎟ à l’ombre impériale |
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Que, braquant ses canons⎟ sur Paris autrefois, |
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Il entendit conter⎟ avec indifférence |
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La mort, à vingt-huit ans,⎟ d’un grand peintre de France, |
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Par un de ses soldats⎟ frappé du fond d’un bois. |
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Sa première surprise⎟ étant alors passé, |
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Il se redressera⎟ hautain à la pensée |
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Qu’il n’a là devant lui⎟ nul prince de son rang, |
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Rien qu’un chétif n’ayant⎟ jamais conduit d’armée, |
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et n’ayant jamais fait⎟ une immense fumée |
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Des villes que condamne⎟ à mort le conquérant. |
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Mais tandis que Césars⎟ restera sans couronne, |
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Voilà qu’un diadème⎟ où l’étoile rayonne |
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Glorifîra le front⎟ du jeune homme inspiré |
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Qui, sous un vaste dôme⎟ entouré de portiques, |
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Dans des flots de lumière⎟ aux nuances mystiques, |
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Du beau suivra sans fin⎟ le rêve immesuré. |
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L’ex-empereur et roi,⎟ sans trône, sans escorte, |
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Du palais triomphal⎟ n’osant franchir la porte, |
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S’affaissera pleurant.⎟ Court loisir de l’orgueil ! |
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Bientôt viendra quelqu’un⎟ pour lui marquer sa tâche, |
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Qui, le fouet à la main,⎟ rendant du cœur au lâche, |
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Lui fera balayer⎟ la poussière du seuil. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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