JUSTICE D’OUTRE-TOMBE |
A LA MÉMOIRE D’HENRI.REGNAULT TUÉ A MONTRETOUT
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Quand Guillaume, césar | vainqueur mais éphémère, |
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Après le joyeux trône | aura la tombe amère, |
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Quand, sceptre en main, couvert | d’un marbre noir ou blanc |
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Où l’on aura sculpté | l’aigle des soldatesques, |
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Il ne pourra, malgré | ses titres gigantesques, |
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Repousser l’humble ver | qui lui mordra le flanc, |
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Il se peut que son ombre, | au gouffre du mystère, |
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Doive retrouver ceux | qui vécurent sur terre, |
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Et qu’il ait à revoir | étrangement là-bas |
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Le tas des morts sanglants | tués dans ses batailles, |
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Qui, les reins fracassés | ou perdant leurs entrailles, |
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Au vent glacé des nuits | se sont tordu les bras. |
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Et peut-être, gardant | ses vieux instincts d’empire, |
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Passera-t-il fier, calme, | ébauchant un sourire, |
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Content de lui devant | ces visions d’horreur, |
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Pensant : Je suis toujours | de la race des maîtres ; |
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Je reconnais ma gloire | à ces fauchaisons d’êtres. |
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Qu’on rende la couronne | à qui fut l’Empereur ! |
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Mais, si le droit n’est pas | un vain mot, de la foule |
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Des combattants tombés | jadis dans cette houle, |
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Sans grade, sans éclat, | par soif de liberté |
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Et par soif du devoir, | noble et calme, un fantôme |
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Se lèvera devant | le potentat Guillaume |
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Qui roulera sur lui | son regard hébété. |
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Le visage sera | d’un jeune homme un peu sombre, |
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A l’œil profond, avec | des cheveux noirs sans nombre, |
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Où tant de rêve et tant | de majesté luiront |
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Que l’autre en cheveux blancs | cessera d’être auguste, |
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Et malgré lui ploîra, | par une force juste, |
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Sous tant d’amour au cœur | et de génie au front. |
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Ce front, en plein milieu | troué par une balle, |
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Rendra ce souvenir | à l’ombre impériale |
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Que, braquant ses canons | sur Paris autrefois, |
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Il entendit conter | avec indifférence |
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La mort, à vingt-huit ans, | d’un grand peintre de France, |
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Par un de ses soldats | frappé du fond d’un bois. |
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Sa première surprise | étant alors passé, |
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Il se redressera | hautain à la pensée |
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Qu’il n’a là devant lui | nul prince de son rang, |
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Rien qu’un chétif n’ayant | jamais conduit d’armée, |
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et n’ayant jamais fait | une immense fumée |
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Des villes que condamne | à mort le conquérant. |
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Mais tandis que Césars | restera sans couronne, |
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Voilà qu’un diadème | où l’étoile rayonne |
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Glorifîra le front | du jeune homme inspiré |
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Qui, sous un vaste dôme | entouré de portiques, |
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Dans des flots de lumière | aux nuances mystiques, |
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Du beau suivra sans fin | le rêve immesuré. |
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L’ex-empereur et roi, | sans trône, sans escorte, |
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Du palais triomphal | n’osant franchir la porte, |
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S’affaissera pleurant. | Court loisir de l’orgueil ! |
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Bientôt viendra quelqu’un | pour lui marquer sa tâche, |
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Qui, le fouet à la main, | rendant du cœur au lâche, |
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Lui fera balayer | la poussière du seuil. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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