| A UN PROPHÈTE ALLEMAND |
Poëme récité sur le théâtre
de la Comédie-Française par Mlle FAVART |
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Poëte de la blonde⎟ et rêveuse Allemagne |
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Où vont les fiancés,⎟ à travers la campagne, |
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Voir reposer la lune⎟ au cœur des lys fleuris, |
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Toi qui, haussent ta lèvre⎟ au clairon du prophète |
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Et couronnant ton luth⎟ comme pour une fête, |
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As prédit la ruine⎟ et la mort de Paris, |
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Poëte, tu dis vrai :⎟ le temps viendra sans doute |
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Où la lueur qu’on suit⎟ et la voix qu’on écoute, |
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Le grand Paris ne sera plus ; |
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Où du sable onduleux,⎟ tacheté de broussaille, |
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Recouvrira sans bruit⎟ l’océan qui tressaille |
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Dans ce vivant flux et reflux. |
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Poëte, tu dis vrai :⎟ sur la Seine déserte, |
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Le pluvier seul fendra⎟ la flottante herbe verte, |
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Pour atteindre l’insecte⎟ à l’homme survivant. |
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Nos flambeaux feront place⎟ à l’ombre sous les astres ; |
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Et comme nos splendeurs,⎟ s’en iront nos désastres |
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Dans l’éclat du soleil⎟ et la plainte du vent. |
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Mais en ces jours futurs⎟ que l’inconnu dérobe, |
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Si quelque nouveau peuple⎟ existe sur le globe, |
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Le grand peuple des jours meilleurs, |
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Le peuple fait d’amour,⎟ de lumière, de joie, |
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Où nul ne sera plus⎟ le bourreau ni la proie, |
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Où tous seront les travailleurs ; |
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S’il vient jamais, le peuple libre, |
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Le peuple beau, pur, fraternel, |
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Dont l’harmonieux équilibre |
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Rayonnera comme le ciel, |
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Et qui, sans combat ni victime, |
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De gravir le progrès sublime, |
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Infiniment, de cime en cime, |
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Fera son bonheur éternel ! |
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Les savants de ce peuple⎟ iront par nos collines, |
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Fouillant le sable triste⎟ où gisent les ruines |
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De la ville, jadis⎟ colosse radieux, |
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Et resteront muets⎟ de pieuse surprise |
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Devant un arc de pierre,⎟ un haut portail d’église, |
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Un fronton par lequel⎟ les grands hommes sont dieux |
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Or, dans ce siècle-là,⎟ ne crois pas, ô poëte, |
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Qu’une Europe sera⎟ sans Paris, corps sans tête, |
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Que les Allemands survivront. |
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La Béotie est morte⎟ en même temps qu’Athènes. |
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Les rivaux d’à présent,⎟ ombres alors lointaines, |
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Au même linceul dormiront. |
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Et comme on aimera⎟ l’idée et non le glaive, |
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Paris, pour l’avenir⎟ que pressentit son rêve, |
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Paris, pour ses frissons⎟ dont le monde fut plein, |
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Pour son rugissement⎟ contre les tyrannies, |
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Rayonnera parmi⎟ les poussières bénies… |
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— Mais nul ne cherchera⎟ la place où fut Berlin. |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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