GOLFE DE NAPLES |
Sur la hauteur d'Assise |
A Auguste Dorchain.
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LE voyageur, de l'aube│ au soir, avait erré |
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Parmi l'écroulement│ du cloître vénéré, |
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Dans la crypte funèbre│ et dans les deux églises. |
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Pour prier deux fois Dieu│ l'une sur l'autre mises : |
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L'une, celle d'en bas,│ sombre, symbolisant |
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Le terrestre combat,│ l'angoisse du présent ; |
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L'autre au front couronné│ par la lumière auguste |
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Et figurant l'espoir│ céleste pour le juste. |
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C'était un homme ardent,│ un penseur libre et fier. |
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Depuis les éléments│ de l'insondable éther |
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Jusqu'aux vertiges du│ nombre, jusqu'au mystère |
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De la force vitale│ éparse sur la terre. |
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Son esprit d'analyse│ avait tout abordé. |
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Et même en philosophe│ il avait regardé, |
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Hors du matériel│ et tangible domaine, |
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Dans le gouffre encor plus│ profond de l'âme humaine. |
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Sur la hauteur d'Assise,│ il méditait devant |
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L'étonnant paysage│ où, d'un cœur si fervent, |
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Le saint François du temps│ passé, le doux ascète, |
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Apprivoisait le loup│ et prêchait l'alouette. |
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Et l'homme de science,│ orgueilleux du présent. |
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Souriait en suivant│ d'un regard complaisant, |
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Au-devant d'un vieux dôme│ isolé dans l'espace, |
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La lointaine vapeur│ blanche du train qui passe, |
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Et, plus près, les poteaux│ suspendus au rocher. |
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Le télégraphe allant│ vaillamment s'accrocher, |
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Comme s'il l'assaillait,│ aux murs du sanctuaire |
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Où, tandis que les saints│ gisent sous le suaire. |
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L'idée humaine court│ vivante sur le fil. |
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« Ainsi l'esprit moderne│ est vainqueur, pensait-il. |
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Même ici, tout le vieil│ édifice s'écroule. ' |
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L'idéal mensonger│ qui subornait la foule |
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N'est plus qu'une ruine│ où, le long du talus, |
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On monte encor, mais où│ personne ne vit plus. |
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Las de compter en vain│ sur une aide suprême. |
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Le genre humain s'est mis│ à compter sur lui-même ; |
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Et le voilà qui marche│ et, degré par degré, |
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S'empare de l'utile│ et pénètre le vrai. |
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Certe, on vous aime encore,│ ô vieux rêves, mais comme |
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Le babil d'un enfant│ a du charme pour l'homme. » |
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L'heure crépusculaire│ avait empli le ciel |
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D'un jour très fin, très doux,│ presque immatériel. |
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Silencieusement,│ sur le mont solitaire. |
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Des brumes sans contours│ flottaient au ras de terre. |
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Et ces brumes, s'ouvrant,│ laissaient voir à demi |
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Deux figures de femme│ au doux visage ami, |
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Au corps enveloppé│ dans d'impalpables voiles, |
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Qui regardaient monter│ les premières étoiles. |
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Et l'une était la Foi,│ l'autre était la Beauté, |
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Double religion│ et double royauté |
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Qui mirent en ces lieux│ tant de charme et de gloire , |
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Pour s'enfuir aussitôt│ qu'on eut cessé d'y croire. |
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Et ces spectres aimés│ des temps qui ne sont plus |
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Parlèrent vaguement :│ |
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Parlèrent vaguement : « Mes dieux sont vermoulus, |
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Disait une des voix,│ et mes vierges fanées |
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Ont perdu l'auréole│ au souffle des années. |
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Plus d'adorations│ sans fin sur les parvis, |
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Plus d'espoirs éternels│ dans le deuil poursuivis, |
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Plus de renoncements,│ plus de chairs qu'on torture. |
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Croyant ainsi gagner│ l'allégresse future ! |
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Le bien terrestre est seul│ un but. C'est ici-bas |
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Que tout triomphateur│ met le prix des combats. |
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Et je n'ai plus qu'à fuir│ au fond de mon ciel vide ! |
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Mais qui consolera│ le moribond livide ? |
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Qui versera le baume│ au cœur du paria ? » |
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Et l'autre voix, vibrant│ comme un luth, s'écria : |
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« J'étais la splendeur de la forme, |
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La blancheur flottant dans l'azur. |
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Je domptais la matière énorme |
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Du bout de mon pied frôle et pur. |
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« Quand Pétrarque prenait sa lyre, |
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Sur son front j'effeuillais des fleurs. |
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Léonard fixait mon sourire, |
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Giotto recueillait mes pleurs. |
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« Et l'homme courbé sur la glèbe. |
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Esclave du cruel labeur, |
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Sentait au fond de son Érèbe |
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Pénétrer ma grande lueur, |
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« Ma grande lueur protectrice |
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Aux rayons de rêve et d'amour, |
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A Vénus comme à Béatrice |
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Donnant l'âme avec le contour. |
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« Oh ! tout est bien fini. La terre |
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Ne suit plus les mêmes chemins ; |
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Et je dois, morte solitaire. |
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Sur mon linceul croiser les mains. |
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« Mais lorsque l'homme sera maître |
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Des éléments, qu'il connaîtra |
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Tout ce que l'esprit peut connaître, |
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Dans sa gloire il me cherchera. |
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« Il se plaindra de mon absence |
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Dans le cortège diapré |
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Des serviteurs que sa puissance |
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Façonne et dirige à son gré ! |
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« Moi, je ne serai plus qu'une ombre |
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Errant à travers le passé ; |
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Et ma place restera sombre |
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Au festin qu'il aura dressé ; |
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« Et seul, dans la nuit où le plonge |
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Un monde ivre de force et d'or, |
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Quelque triste amoureux du songe |
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Pourra me deviner encor, |
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« Quand, mourante vision blanche, |
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Souvenir prêt à se briser. |
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Sur son front que la douleur penche |
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Je mettrai mon dernier baiser. » |
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L'homme redescendit│ de la hauteur d'Assise. |
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Le ciel était obscur,│ sa pensée indécise. |
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Est-on poussé par la│ raison ou le hasard ? |
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Suit-on le bon chemin ?│ Ne va-t-on nulle part ? |
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Après avoir usé│ tant de fer et de houille, |
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Traité le monde comme│ un vaincu qu'on dépouille, |
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Sondé les océans,│ analysé les cieux, |
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Sera-t-on moins loin du│ bonheur ? Vaudra-t-on mieux' |
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Et jetant un dernier│ regard vers la ruine |
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Qui de ses hauts profils│ noircissait la colline, |
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Se demandant, pour prix│ du doux rêve perdu, |
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En quel siècle lointain│ l'avenir attendu |
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Terrasserait le mal,│ resté le grand problème. |
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Triste, mais sans faiblesse,│ il dit : « Marchons quand même ! |
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mètre |
profils métriques : 8, 6−6
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forme globale |
type : suite de strophes
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