| La Maison de Catulle |
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A Charles Formentin.
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PRESQU'ÎLE longue et mince,⎟ entrant jusqu'à la garde, |
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Comme une fine épée,⎟ au flanc du lac de Garde, |
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O toi, verte émeraude⎟ au milieu des saphirs, |
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Colline d'oliviers⎟ où dansent les Zéphyrs, |
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Tandis que, devant toi,⎟ les immenses eaux bleues, |
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Se brisant en milliers⎟ de flots, pendant des lieues, |
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S'en vont au loin baigner⎟ la base des grands monts, |
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Antique Sirmio,⎟ site que nous aimons, |
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Et que les siècles morts⎟ ont aimé plus encore, |
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Il n'est, pour endormir⎟ ceux que leur cœur dévore, |
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Nul dictame puissant⎟ comme l'abri profond |
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Que tes arbres, ton ciel⎟ et tes ondes nous font. |
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Et c'est pourquoi voilà⎟ bientôt deux mille années |
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Qu'un poète habita⎟ les hauteurs couronnées |
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Des fleurs d'or du soleil,⎟ parmi les frondaisons. |
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C'étaient les mêmes eaux,⎟ les mêmes horizons |
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Dont le baume calmait⎟ son âme endolorie, |
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Lorsque vers toi, foyer⎟ natal, douce patrie, |
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Il revint, fuyant Rome⎟ et voulant s'arracher |
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A l'amour qui brûlait⎟ sa chair comme un bûcher. |
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Sans pouvoir oublier⎟ celle dont le caprice |
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Avait d'un court bonheur⎟ fait naître un long supplice. |
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La villa du poète,⎟ en ce temps-là, semblait. |
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En haut du promontoire⎟ où le lac déferlait. |
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Un cygne blanc posant⎟ la tête sous son aile. |
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Au portique de marbre⎟ une vigne en tonnelle |
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Mêlait ses longs serpents⎟ et ses festons touffus. |
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Et rien n'en est resté⎟ qu'un souvenir confus, |
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Qui dans l'ombre se perd⎟ parmi quelques ruines ! |
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Oh ! la Lesbie ouvrant⎟ au désir ses narines, |
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S'acharnant à chercher⎟ d'impossibles amours. |
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Dès qu'elle eut mis en lui⎟ la lièvre pour toujours ! |
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Et lui, le précurseur⎟ de Musset dans les âges, |
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Maudissant le poison⎟ des séduisants visages |
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Qui promettent l'ivresse⎟ et donnent le poison ! |
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Tout a passé, beauté,⎟ délire, trahison. |
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Comme tout, dans la vie,⎟ après une heure passe. |
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Mais la nature est là⎟ qui survit dans sa grâce. |
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Et sur les bords du lac⎟ à l'azur argenté, |
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Dont Catulle, oubliant⎟ sa blessure, a chanté |
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L'aspect de perle rare⎟ et de douce prunelle, |
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La nappe luit toujours,⎟ calmante et maternelle. |
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En haut du promontoire⎟ où la villa n'est plus, |
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Mais d'où l'on voit, avec⎟ l'apparence du flux, |
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Sur les grands rochers plats⎟ l'onde mourir encore, |
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Toujours on est charmé,⎟ lorsque le soir colore |
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La cime des rochers⎟ dont les flancs restent bleus. |
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Et de même un pouvoir⎟ sûr et miraculeux |
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Est toujours là qui verse,⎟ en un instant de trêve, |
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Au cœur le plus brisé⎟ l'apaisement du rêve. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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