Le Spectre d'Attila |
A Emmanuel des Essarts.
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QUAND le fléau de Dieu,│ l'exterminateur fauve |
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Que la destruction,│ comme un jeu, récréa, |
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Celui qui sous ses pas│ rendait la terre chauve. |
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Eut mis en poudre la│ cité d'Aquiléa ; |
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Quand celui qui taillait│ en pleines chairs vivantes, |
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Celui qui mutilait│ les peuples pantelants, |
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Attila, le semeur│ de pâles épouvantes, |
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Vit s'ouvrir les chemins│ vers Rome aux marbres blancs. |
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Le Barbare un instant│ crut son œuvre accomplie. |
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Il n'avait qu'à franchir│ un fleuve abandonné ; |
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Et son glaive atteindrait│ en plein cœur l'Italie, |
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Triomphatrice au front│ maintenant prosterné. |
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Infiniment, jusqu'au│ vertige, ses armées. |
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Avec leurs cavaliers,│ leurs piétons et leurs chars. |
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S'accumulaient, poussant│ des clameurs enflammées, |
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Dans l'espoir de piller│ la Ville des Césars. |
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Et c'étaient les Mongols│ aux monstrueuses têtes, |
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Tourbillonnant, la lance│ au poing, sur leurs chevaux, |
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Les peuples au poil roux,│ vêtus de peaux de bêtes. |
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Qui brandissaient l'épieu,│ la massue ou la faux. |
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Cette foule écumait│ d'ivresse à la pensée |
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Que les heureux, les beaux,│ les riches, les savants, |
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En châtiment de leur│ félicité passée, |
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Seraient, avec leurs biens,│ jetés aux quatre vents. |
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Quel pillage on ferait│ dans les palais superbes, |
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Les riantes villas,│ les marchés, les bazars ! |
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Sur leurs débris bientôt│ croîtraient les folles herbes, |
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Morte étant la science│ et morts étant les arts. |
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Brûler des livres, mettre│ en pièces des statues, |
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Quelle joie ! et jongler│ avec les coupes d'or, |
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Arracher les bijoux│ aux femmes dévêtues, |
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Dont le corps parfumé│ qu'on souille lutte encor ! |
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Dans ces brutes germait│ l'orgueil doublé de haine |
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Qu'a l'être inférieur│ quand il se croit plus fort ; |
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Et pour égaliser│ la destinée humaine, |
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Ils poussaient devant eux│ leur idole, la Mort. |
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Soudain le maître au cœur│ de bronze eut peur d'une ombre, |
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D'un Dieu que célébrait│ un prêtre désarmé. |
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Et détourné du but,│ le grand nuage sombre |
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Se fondit brusquement│ comme il s'était formé. |
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Et Rome est demeurée.│ Athènes nous domine. |
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Leur âme dans l'esprit│ moderne se poursuit. |
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Et, comme sans compter│ la science extermine, |
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Un Attila nouveau│ serait vite détruit. |
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Non ! nous ne craignons plus│ les barbares d'Asie ! |
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Mais d'autres sont plus près,│ troupeau plus menaçant. |
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Navrés de désespoir,│ tordus de jalousie, |
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Qui nous bravent en face,│ étant du même sang. |
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Affamés, sans refuge,│ ils ont en mains nos armes. |
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Nos plus mystérieux│ engins leur sont connus. |
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Et leur foule, trempant│ le fer avec ses larmes. |
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Attend, pour en finir,│ que les temps soient venus. |
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Alors ce sera fait│ de la lyre et du rêve. |
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De l'éclat de la forme│ et du charme des sons. |
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Rien ne s'entendra plus│ qui chante sur la grève. |
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Quand le vent destructeur│ soufflera ses frissons. |
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Italie ! Italie !│ ô suprême ruine. |
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Tombe immense, pays│ tant de fois dévasté. |
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Tu conserves, quand même,│ une empreinte divine ; |
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Car le Beau fut ton culte,│ et le Beau t'est resté. |
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Les poètes et les│ artistes t'ont parée |
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D'un collier dont l'éclat│ ne s'est pas obscurci ; |
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Et Dante et Raphaël│ sur ta robe empourprée |
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Mêlent leurs diamants│ aux joyaux de Vinci. |
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Mais ceux qui vont donner│ l'assaut à toutes choses, |
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Que leur fait la beauté,│ la gloire ? C'est en vain |
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Que tu leur montreras│ tes perles et tes roses, |
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Et ta lyre charmeuse│ et ton laurier divin. |
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Un prêtre, cette fois,│ pourra tenter l'épreuve |
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De es hypnotiser│ dans un pieux transport. |
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Il n'empêchera point│ qu'ils ne passent le fleuve, |
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En se moquant du fou│ qui se démène au bord. |
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Ils s'en iront sans Dieu,│ sans idée et sans maître. |
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Comme un miasme impur│ du gouffre social |
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Que la fatalité│ de misère a fait naître, |
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Irrésistible pour│ l'expansion du mal. |
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Dans ces combinaisons│ d'une chimie étrange, |
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Aux vieux vices toujours│ mêlant les vieux abus, |
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Sans que l'iniquité│ ni l'égoïsme change. |
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Tout ira s'engloutir,│ des splendeurs aux rebuts. |
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Comme on aura fini│ de croire aux panacées, |
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Les révoltés n'auront│ qu'un culte : le néant, |
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Lui seul pouvant offrir│ aux haines amassées |
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La vraie égalité│ dans son vide béant. |
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Italie ! Italie !│ en subissant leur rage |
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D'éléments déchaînés,│ peut-être, en ce temps-là, |
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Quand viendra le dernier│ et l'absolu naufrage, |
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Auras-tu le regret│ des hordes d'Attila ? |
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Mais puisqu'on peut encore│ errer dans tes chartreuses, |
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Jouir des grands palais│ où tant de gloire a lui, |
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J'y veux mettre en bouquet,│ de mes mains amoureuses, |
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En attendant demain,│ quelques fleurs aujourd'hui. |
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Quel que soit l'avenir│ qui gronde sur nos têtes. |
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Je veux auprès de toi│ chercher l'isolement. |
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Oublier tous les maux│ et fuir toutes les fêtes |
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A contempler tes lacs,│ tes monts, ton firmament, |
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Tes cités qui tantôt,│ sur les cimes ardues, |
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Dressent leurs vieilles tours│ et leurs remparts épais ; |
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Tantôt, au bord des mers│ mollement étendues, |
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En cherchent les flots bleus│ pour s'y baigner en paix ; |
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Et le meilleur de toi,│ l'exquise efflorescence |
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De ton âme, tes vrais,│ tes infinis trésors, |
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L'art qui, dans la splendeur│ de sa toute-puissance, |
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a |
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Met à tes moindres bourgs│ ses flammes et ses ors. |
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105 |
Vienne la fin de tout !│ je veux, avant la chute, |
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a |
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Savourer à loisir│ tes intimes attraits. |
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Et plaignant la douleur,│ mais sourd à la dispute. |
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a |
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Garder la seule foi│ qui vaille des regrets. |
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L'amour qui, dans la nuit│ spectrale où tu t'abîmes, |
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a |
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Ne veut voir sur son front│ que l'ancienne clarté, |
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b |
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L'amour dû, jusqu'au bout,│ aux souvenirs sublimes, |
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a |
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Le pur amour de la│ consolante beauté. |
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b |
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mètre |
profil métrique : 6−6
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forme globale |
type : suite périodique
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schéma : 28(abab)
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