| Le Spectre d'Attila |
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A Emmanuel des Essarts.
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QUAND le fléau de Dieu,⎟ l'exterminateur fauve |
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Que la destruction,⎟ comme un jeu, récréa, |
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Celui qui sous ses pas⎟ rendait la terre chauve. |
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Eut mis en poudre la⎟ cité d'Aquiléa ; |
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Quand celui qui taillait⎟ en pleines chairs vivantes, |
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Celui qui mutilait⎟ les peuples pantelants, |
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Attila, le semeur⎟ de pâles épouvantes, |
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Vit s'ouvrir les chemins⎟ vers Rome aux marbres blancs. |
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Le Barbare un instant⎟ crut son œuvre accomplie. |
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Il n'avait qu'à franchir⎟ un fleuve abandonné ; |
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Et son glaive atteindrait⎟ en plein cœur l'Italie, |
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Triomphatrice au front⎟ maintenant prosterné. |
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Infiniment, jusqu'au⎟ vertige, ses armées. |
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Avec leurs cavaliers,⎟ leurs piétons et leurs chars. |
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S'accumulaient, poussant⎟ des clameurs enflammées, |
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Dans l'espoir de piller⎟ la Ville des Césars. |
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Et c'étaient les Mongols⎟ aux monstrueuses têtes, |
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Tourbillonnant, la lance⎟ au poing, sur leurs chevaux, |
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Les peuples au poil roux,⎟ vêtus de peaux de bêtes. |
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Qui brandissaient l'épieu,⎟ la massue ou la faux. |
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Cette foule écumait⎟ d'ivresse à la pensée |
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Que les heureux, les beaux,⎟ les riches, les savants, |
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En châtiment de leur⎟ félicité passée, |
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Seraient, avec leurs biens,⎟ jetés aux quatre vents. |
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Quel pillage on ferait⎟ dans les palais superbes, |
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Les riantes villas,⎟ les marchés, les bazars ! |
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Sur leurs débris bientôt⎟ croîtraient les folles herbes, |
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Morte étant la science⎟ et morts étant les arts. |
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Brûler des livres, mettre⎟ en pièces des statues, |
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Quelle joie ! et jongler⎟ avec les coupes d'or, |
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Arracher les bijoux⎟ aux femmes dévêtues, |
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Dont le corps parfumé⎟ qu'on souille lutte encor ! |
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Dans ces brutes germait⎟ l'orgueil doublé de haine |
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Qu'a l'être inférieur⎟ quand il se croit plus fort ; |
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Et pour égaliser⎟ la destinée humaine, |
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Ils poussaient devant eux⎟ leur idole, la Mort. |
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Soudain le maître au cœur⎟ de bronze eut peur d'une ombre, |
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D'un Dieu que célébrait⎟ un prêtre désarmé. |
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Et détourné du but,⎟ le grand nuage sombre |
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Se fondit brusquement⎟ comme il s'était formé. |
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Et Rome est demeurée.⎟ Athènes nous domine. |
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Leur âme dans l'esprit⎟ moderne se poursuit. |
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Et, comme sans compter⎟ la science extermine, |
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Un Attila nouveau⎟ serait vite détruit. |
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Non ! nous ne craignons plus⎟ les barbares d'Asie ! |
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Mais d'autres sont plus près,⎟ troupeau plus menaçant. |
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Navrés de désespoir,⎟ tordus de jalousie, |
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Qui nous bravent en face,⎟ étant du même sang. |
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Affamés, sans refuge,⎟ ils ont en mains nos armes. |
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Nos plus mystérieux⎟ engins leur sont connus. |
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Et leur foule, trempant⎟ le fer avec ses larmes. |
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Attend, pour en finir,⎟ que les temps soient venus. |
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Alors ce sera fait⎟ de la lyre et du rêve. |
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De l'éclat de la forme⎟ et du charme des sons. |
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Rien ne s'entendra plus⎟ qui chante sur la grève. |
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Quand le vent destructeur⎟ soufflera ses frissons. |
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Italie ! Italie !⎟ ô suprême ruine. |
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Tombe immense, pays⎟ tant de fois dévasté. |
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Tu conserves, quand même,⎟ une empreinte divine ; |
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Car le Beau fut ton culte,⎟ et le Beau t'est resté. |
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Les poètes et les⎟ artistes t'ont parée |
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D'un collier dont l'éclat⎟ ne s'est pas obscurci ; |
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Et Dante et Raphaël⎟ sur ta robe empourprée |
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Mêlent leurs diamants⎟ aux joyaux de Vinci. |
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Mais ceux qui vont donner⎟ l'assaut à toutes choses, |
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Que leur fait la beauté,⎟ la gloire ? C'est en vain |
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Que tu leur montreras⎟ tes perles et tes roses, |
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Et ta lyre charmeuse⎟ et ton laurier divin. |
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Un prêtre, cette fois,⎟ pourra tenter l'épreuve |
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De es hypnotiser⎟ dans un pieux transport. |
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Il n'empêchera point⎟ qu'ils ne passent le fleuve, |
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En se moquant du fou⎟ qui se démène au bord. |
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Ils s'en iront sans Dieu,⎟ sans idée et sans maître. |
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Comme un miasme impur⎟ du gouffre social |
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Que la fatalité⎟ de misère a fait naître, |
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Irrésistible pour⎟ l'expansion du mal. |
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Dans ces combinaisons⎟ d'une chimie étrange, |
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Aux vieux vices toujours⎟ mêlant les vieux abus, |
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Sans que l'iniquité⎟ ni l'égoïsme change. |
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Tout ira s'engloutir,⎟ des splendeurs aux rebuts. |
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Comme on aura fini⎟ de croire aux panacées, |
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Les révoltés n'auront⎟ qu'un culte : le néant, |
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Lui seul pouvant offrir⎟ aux haines amassées |
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La vraie égalité⎟ dans son vide béant. |
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Italie ! Italie !⎟ en subissant leur rage |
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D'éléments déchaînés,⎟ peut-être, en ce temps-là, |
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Quand viendra le dernier⎟ et l'absolu naufrage, |
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Auras-tu le regret⎟ des hordes d'Attila ? |
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Mais puisqu'on peut encore⎟ errer dans tes chartreuses, |
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Jouir des grands palais⎟ où tant de gloire a lui, |
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J'y veux mettre en bouquet,⎟ de mes mains amoureuses, |
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En attendant demain,⎟ quelques fleurs aujourd'hui. |
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Quel que soit l'avenir⎟ qui gronde sur nos têtes. |
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Je veux auprès de toi⎟ chercher l'isolement. |
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Oublier tous les maux⎟ et fuir toutes les fêtes |
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A contempler tes lacs,⎟ tes monts, ton firmament, |
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Tes cités qui tantôt,⎟ sur les cimes ardues, |
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Dressent leurs vieilles tours⎟ et leurs remparts épais ; |
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Tantôt, au bord des mers⎟ mollement étendues, |
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En cherchent les flots bleus⎟ pour s'y baigner en paix ; |
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Et le meilleur de toi,⎟ l'exquise efflorescence |
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De ton âme, tes vrais,⎟ tes infinis trésors, |
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L'art qui, dans la splendeur⎟ de sa toute-puissance, |
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Met à tes moindres bourgs⎟ ses flammes et ses ors. |
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Vienne la fin de tout !⎟ je veux, avant la chute, |
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Savourer à loisir⎟ tes intimes attraits. |
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Et plaignant la douleur,⎟ mais sourd à la dispute. |
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Garder la seule foi⎟ qui vaille des regrets. |
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L'amour qui, dans la nuit⎟ spectrale où tu t'abîmes, |
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Ne veut voir sur son front⎟ que l'ancienne clarté, |
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L'amour dû, jusqu'au bout,⎟ aux souvenirs sublimes, |
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Le pur amour de la⎟ consolante beauté. |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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