| ÉCHAPPÉES DANS LE TEMPS ET L'ESPACE |
| Les deux Coureurs |
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LES deux coureurs, au but | lointain qui les anime, |
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A travers l'Inde, vont, | par le mont et l'abîme. |
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Nus, bistrés, sans un souffle | aux lèvres, ruisselants. |
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L'un suivant l'autre, un cuir | serrant leurs maigres flancs |
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Ils ont loin derrière eux | déjà laissé les villes |
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Où sont les grands palais | entourés d'eaux tranquilles. |
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Le dernier temple, avec | son brahmine isolé, |
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A fui. Le dernier champ | de riz s'en est allé. |
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L'homme n'est plus rien ; c'est | la nature qui règne. |
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Les bourreaux du Radjah, | si jaloux qu'on les craigne, |
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Ne suivent jusque-là | personne ; c'est le lieu |
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Où le tigre est seul roi, | sous le ciel noir ou bleu. |
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C'est le désert avec | sa broussaille farouche. |
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Ses buissons épineux | déchirant qui les touche. |
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Là le chemin se perd | en sentier mal tracé. |
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Se refermant sur l'homme | après qu'il a passé. |
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Là, dans les noirs fourrés, | comme dans des alcôves, |
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Invisibles, muets, | inassouvis, les fauves. |
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Pour guetter une proie | à leur gré, sont blottis. |
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A travers le hasard | de tous ces appétits, |
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D'une course jamais | plus lente ni plus forte, |
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Les deux coureurs vont droit | où leur cœur les emporte. |
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Et rien, ni les regards | brillant sous les buissons, |
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Ni l'ondulation | de l'herbe en longs frissons. |
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Ni les bruissements | dans les branches froissées |
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Ne peuvent détourner | leurs yeux ni leurs pensées. |
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Car d'atteindre le but | il faut qu'on soit certain. |
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Que l'âme universelle | aille au peuple lointain. |
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Et, pour cela, l'un d'eux | porte au cou des dépêches : |
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Politique, négoce, | amour, nouvelles fraîches. |
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Fortune des uns, deuil | des autres, — le destin ! |
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Il se peut que, rôdant | en quête d'un festin, |
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Quelque monstre sur l'homme | aux dépêches se jette. |
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Alors le messager, | soumis, comme un ascète. |
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Au dénoûment fatal, | indifférent à tout. |
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Hormis à son devoir | qu'il fera jusqu'au bout. |
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Sans se débattre, sans | crier, chose inutile, |
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Subira simplement | l'ongle qui le mutile |
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Et la dent qui le ronge. | Il mourra, comme font |
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Les hommes d'Orient, | dans le mépris profond |
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De la vie éphémère | où l'homme et la nature |
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Pullulent, pour se perdre | au néant qui seul dure. |
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Mais, dans son agonie, | arrachant de son cou |
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Le précieux fardeau | dont il répond, l'Hindou |
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b |
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Au loin le lancera | dans un effort suprême. |
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Pour que, sans plus songer | au mourant qu'à lui-même, |
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Le compagnon, courant | derrière, à quelques pas. |
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Seul maintenant, s'en charge | et ne s'arrête pas. |
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Et si le second meurt, | à son tour, à la peine, |
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a |
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D'autres coureurs sont prêts | dans la ville prochaine. |
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Sans qu'un instant d'effroi | fasse leurs cœurs moins forts, |
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A partir sur la piste | et relayer les morts. |
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Ainsi, quand le canon | résonne, que la plaine |
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De lueurs, de tumulte | et de fumée est pleine, |
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Si le fer ou le feu | met des hommes à bas, |
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Avec sang-froid, d'un pas | égal, les vrais soldats. |
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De gloire militaire | et de bravoure avides. |
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Sur le terrain sanglant | viennent combler les vides. |
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Mais là c'est la bataille | avec son cliquetis. |
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Ici, rien d'enivrant | pour ceux qui sont partis. |
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Pour ceux qui partiront. | Leur route est solitaire ; |
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Il n'est rien, pour les voir, | que l'œil du ciel austère. |
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Certes des gens portant | des dépêches sont loin |
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Des martyrs rayonnants | dont le monde a besoin |
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Pour faire entrer le jour | aux yeux fermés de l'homme. |
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Ils ont l'humilité | de la bête de somme. |
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A la fin de leur course, | obscurs, lassés, meurtris, |
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Ils se trouvent payés | avec un peu de riz. |
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b |
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Leur œuvre, dont ils ont | vaguement conscience, |
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S'accomplit sans fierté | comme sans défaillance. |
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Et cependant les deux | coureurs sans feu ni lieu, |
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Gens de si basse espèce | et comptant pour si peu. |
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Sont dignes de servir, | aux meilleurs, de modèles ; |
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Car ils savent mourir, | à leur tâche fidèles, |
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Sans ostentation | et sans gémissement. |
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Et tout ce qui nous pousse | à jouir lâchement |
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b |
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Ne les émeut pas plus | que la dent de la bête |
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a |
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Qui dans leur cœur ouvert | à s'enfoncer s'apprête. |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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