AUTOUR DE NOUS |
Tombés au Champ d'honneur*
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A l'Exposition⎟ universelle, un rude |
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Et vaillant ouvrier,⎟ point dans la multitude, |
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Fourmi prenant sa part⎟ d'un labeur grand et fier, |
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Hissait, avec la chaîne,⎟ une pièce de fer. |
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Auprès de lui, son fils,⎟ grand garçon, presque un homme, |
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Haletant, mais riant⎟ à la fatigue en somme, |
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Dans son ascension⎟ guidait le bloc pesant. |
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Et parfois tous les deux⎟ faisaient halte en causant. |
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Ils parlaient des plaisirs⎟ rêvés pour le dimanche. |
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Le fils en habits neufs,⎟ la fille en robe blanche, |
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Escortés des parents,⎟ sur l'herbe, au bord de l'eau, |
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Doivent aller courir⎟ et dîner, s'il fait beau. |
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D'autre part, pour la mère,⎟ une surprise est prête, |
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Grand secret strictement⎟ gardé jusqu'à sa fête. |
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Et là-dessus de rire,⎟ et chacun, à l'envi, |
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De reprendre sa tâche,⎟ avec le cœur ravi. |
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Pendant ce temps, la mère,⎟ au logis, que fait-elle ? |
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Du beau jour pressenti⎟ la vision est telle |
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Qu'en train de repasser⎟ la chemise du fils, |
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La chemise aux plis fins,⎟ et blanche comme un lys, |
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A laquelle tient tant⎟ sa vanité de mère, |
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Elle s'arrête et suit⎟ des yeux une chimère. |
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O simple joie, ô fraîche⎟ et blanche floraison |
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Du cœur, ô marguerite⎟ étoilant le gazon, |
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Profite, sans tarder,⎟ du ciel qui brille, ô joie ! |
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Le malheur est toujours⎟ en quête d'une proie. |
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L'inévitable mort⎟ est toujours là, guettant. |
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Épanouis-toi donc,⎟ fleur qui n'as qu'un instant. |
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Dans un ciel encor pur⎟ quand la foudre s'amasse, |
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Invisible, mais prête⎟ à sillonner l'espace. |
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D'abord vient un vent frais⎟ qui souffle en volupté ; |
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Ainsi, dans le logis,⎟ il monte une gaîté. |
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Faite de la rumeur⎟ lointaine de la rue. |
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Cependant la rumeur⎟ s'approche et s'accentue, |
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Et la femme murmure :⎟ « Encor quelque accident |
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Malheur au vieux trop faible,⎟ à l'enfant imprudent. |
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Dans ce vaste Paris !⎟ » — Et la rumeur augmente. |
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L'escalier se remplit⎟ d'un fracas de tourmente. |
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Il monte des pas lourds.⎟ La femme dit : « Mon Dieu ! |
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Tout ce bruit me fait peur !⎟ … Oh ! si c'était le feu ! » |
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Non ! ce n'est pas le feu.⎟ Femme, on frappe à ta porte ; |
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Ouvre, et, si tu le peux,⎟ c'est le moment, sois forte. |
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La sueur sur le front,⎟ la face pâle, l'œil |
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Égaré, le mari⎟ se tient droit sur le seuil. |
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La femme, qui pressent⎟ un événement grave. |
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Tâche, dans son effroi,⎟ de prendre une voix brave : |
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« Eh bien, vieux ! … » Mais la phrase⎟ en son gosier se perd |
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Presque aussitôt, devant⎟ l'affreux spectacle offert. |
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Sur un brancard, le fils⎟ est couché, masse inerte. |
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Il a par un mouchoir⎟ la figure couverte ; |
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Mais sur le matelas⎟ d'ambulance le sang |
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Forme une flaque, puis⎟ en longs filets descend, ' |
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Vermeil sur le fond noir⎟ de la toile vernie. |
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Et la mère croit faire⎟ une chute infinie |
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Dans un gouffre où plus rien⎟ n'existe. Elle s'en prend |
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A tout, à son mari⎟ sanglotant et pleurant : |
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« Malheureux, qu'as-tu fait⎟ de mon fils, de ma vie |
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Voilà ce que devient⎟ l'enfant qu'on te confie |
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— Femme, reviens à toi,⎟ le destin seul a tort. » |
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Mais elle, n'entendant⎟ rien, répète : « Mort ! mort ! » |
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Et farouche, enlevant⎟ le mouchoir qui le cache, |
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Des deux bras au cadavre⎟ informe elle s'attache. |
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Tous les gens qui sont là,⎟ compagnons de chantier, |
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Devant ce désespoir⎟ âpre, indomptable, entier, |
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Malgré qu'ils aient au cœur⎟ une dure cuirasse, |
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Ne savent plus que faire⎟ et sont cloués sur place. |
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Et voilà que soudain⎟ ils l'entendent crier : |
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« Oh ! le travail, le fourbe⎟ et cruel meurtrier, |
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Le tas d'inventions⎟ des hommes en délire. |
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Qui brûle, écrase, scie,⎟ engloutit et déchire, |
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Par vous, comme par moi,⎟ maudit soit tout cela ! » |
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C'est alors gravement⎟ qu'un ouvrier parla. |
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C'était une figure⎟ austère à barbe blanche. |
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Quelqu'un qui ne boit pas,⎟ mais qui lit le dimanche, |
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Le type à respecter,⎟ à redouter parfois. |
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De ceux qui du problème⎟ humain cherchent les lois. |
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Qui, pour des temps meilleurs,⎟ ont foi dans la science |
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Et dans l'ombre, à tâtons,⎟ suivant leur conscience. |
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Creusent, perdus sous terre⎟ et baignés de sueur, |
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Le chemin vers la vague⎟ et lointaine lueur ! |
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Ainsi parla cet homme⎟ au milieu du silence : |
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« Femme, sois la douleur⎟ et non la violence. |
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Sublimes sont tes pleurs,⎟ mais tes cris sont mauvais. |
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Souvent j'ai vu de près⎟ la mort où je m'en vais ; |
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J'ai vu bien des tués⎟ dans la grande bataille |
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Où la houille s'allume,⎟ où le granit se taille. |
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N'importe ! du travail⎟ que nul ne parle mal ! |
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Lui seul peut préparer⎟ le règne triomphal |
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Du Bien, du Juste ; seul,⎟ dans la suite des âges. |
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Mener vers l'avenir,⎟ entrevu par les sages. |
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De la fraternité⎟ des hommes blancs ou noirs, |
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Parce que tous sauront⎟ leurs droits — et leurs devoirs. » |
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La fenêtre était grande⎟ ouverte. Dans ce vide, |
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S'encadrait un spectacle⎟ étonnant et splendide, |
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Tel que pour la mansarde,⎟ en haut, parmi les toits, |
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Paris, ami du peuple,⎟ en réserve parfois. |
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A l'horizon du soir,⎟ empourpré de lumière, |
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Colossalement beau⎟ dans sa blancheur de pierre, |
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L'Arc de l'Étoile, l'Arc⎟ fait pour vaincre le temps, |
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L'Arc des combats fameux⎟ et des noms éclatants. |
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Apparaissait, mêlant,⎟ pour mieux écraser l'homme, |
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Les gloires de Paris⎟ aux souvenirs de Rome. |
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« Femme ! ô femme ! Regarde !⎟ » Et s'enthousiasmant, |
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L'homme montrait du doigt⎟ l'énorme monument |
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Tout baigné de rayons.⎟ « Regarde ! Pour construire |
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Ce bloc dont chaque pierre⎟ offre une gloire à lire. |
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Il a fallu des tas⎟ de morts et de blessés, |
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Seuls, au soir des combats,⎟ par les plaines laissés… |
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Femme, pleure ton fils !⎟ mais sans joindre à ta plainte |
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La malédiction.⎟ Sa mort est chose sainte. |
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Autant que nul soldat⎟ par le canon fauché. |
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C'est bien au champ d'honneur⎟ que le sort l'a couché. |
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Car, en brave, il servait⎟ le Progrès, seule cause |
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Rendant la guerre auguste⎟ et la paix grandiose ! » |
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L'homme se tut. La mère,⎟ elle, lavait le sang |
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Sur le front de son fils.⎟ Chacun, en s'effaçant, |
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A son tour s'en allait⎟ de la chambre tragique ; |
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Et lui-même, épuisé⎟ de force et de logique, |
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L'homme qui semblait fait⎟ pour ne souffrir de rien, |
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Le marteleur de fer,⎟ le vieux stoïcien. |
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Redescendant, du haut⎟ de sa fière parole, |
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Vers la douleur que rien⎟ ne dompte et ne console, |
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Finit par sangloter,⎟ les larmes l'étouffant, |
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Près de ceux qui pleuraient⎟ la mort de leur enfant. |
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Ces deuils ont disparu.⎟ Le temps, que rien n'arrête, |
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N'en a pas moins passé⎟ du labeur à la fête |
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Et, comme un horizon⎟ que réduit un miroir, |
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Concentré l'univers,⎟ pour le mieux faire voir |
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Aux yeux émerveillés⎟ et joyeux de la foule. |
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Et pourtant, c'est trop vrai !⎟ plus d'une épave roule |
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Sous les flots miroitants,⎟ seuls aperçus d'en haut. |
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Du travail puisque c'est⎟ la loi, puisqu'il le faut. |
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Nous, quand de ce travail⎟ l'œuvre brille accomplie, |
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Soyons justes pour tous ;⎟ empêchons qu'on oublie |
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Sachons nous rappeler,⎟ rappelons aux heureux, |
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Aux forts, aux triomphants,⎟ leurs frères ténébreux. |
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Les aides inconnus,⎟ la troupe souterraine |
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Qui n'est pas à l'honneur⎟ et qui fut à la peine. |
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Tâchons qu'une pensée⎟ au moins aille vers ceux |
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Qui, d'une âme loyale⎟ et d'un cœur courageux, |
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Creusant le sol, montant⎟ les fers, sculptant les frises, |
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Meurent en se vouant⎟ aux grandes entreprises. |
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Et de mille façons,⎟ martyrs de leur état. |
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Achètent de leur sang⎟ le futur résultat. |
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Oh ! — Le rêve franchit,⎟ d'un coup d'aile, la grève |
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Où le fait se débat.⎟ — Ce serait un beau rêve |
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Qu'à de semblables morts⎟ l'avenir accordât |
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La colonne qu'on dresse⎟ en l'honneur du soldat, |
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Qu'à l'endroit bien en vue⎟ où la foule se presse, |
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Où retentit plus fort⎟ la commune allégresse, |
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Leur souvenir planât⎟ hautement, et qu'on lût |
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Ces mots gravés, comme un⎟ adieu, comme un salut |
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« Aux ouvriers tués,⎟ la Paix et l'Industrie ; |
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A tous ceux qui sont morts⎟ pour elle, la Patrie ! » |
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a |
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mètre |
profil métrique : 6−6
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