QUELQU'UN DANS LA FOULE |
Récit d'une vie d'Épreuve |
VI |
En vue de la Terre |
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OH ! comme il a souffert | au bagne, huit années ! |
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Les misères sur lui | semblent s'être acharnées. |
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Geôliers et compagnons, | tout lui fut douloureux… |
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Les uns, maîtres brutaux, | l'ont jugé dangereux, |
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Pour son horreur de toute | hypocrite bassesse. |
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Et l'ont, de parti pris, | persécuté sans cesse ; |
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Les autres, forcenés | hurlant comme des loups |
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Après les biens d'autrui | dont ils sont si jaloux. |
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N'ont pas trouvé chez lui | la haine qui les ronge. |
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Et se sont écartés | de cet esprit qui songe. |
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Eux ne cherchent qu'un but : | détruire et se venger ; |
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Lui ne pense qu'aux maux | qu'on pourrait alléger |
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Par de meilleures lois, | sans folles saturnales. |
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Aussi les harangueurs | des révoltes banales |
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L'ont-ils tenu pour traître | ou du moins pour peu sûr, |
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Et, d'un commun effort, | enserré dans un mur |
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Qui lui crée, au milieu | de tous, la solitude. |
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Certes, ce fut, de ses | épreuves, la plus rude. |
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Dans un bagne, être en butte | aux geôliers, c'est normal |
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Leurs coups, leurs châtiments | au corps seul font du mal. |
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Mais être enveloppé | par l'hostile silence |
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De compagnons vers qui | tout votre cœur s'élance. |
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Et partout, sourdement, | contre soi les sentir, |
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C'est, étant sans reproche, | être deux fois martyr ! |
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Pierre a bu jusqu'au fond | la coupe d'amertume, |
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Pardonnant les erreurs | comme il avait coutume, |
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Ne se plaignant jamais, | espérant conquérir |
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La force de l'apôtre | à force de souffrir. |
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Huit ans, l'horrible poids | a pesé sur sa tête. |
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Pourtant l'heure est venue | où justice s'est faite. |
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Un vagabond, pour vol, | dans Paris, arrêté, |
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Poussé par un remords | tardif, a raconté |
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Que, s'étant accusé | pour sauver une femme, |
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Un innocent, au bagne, | est puni comme infâme. |
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Il a donné les noms | et, pour preuve à l'appui, |
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Avoué que le vrai | coupable, c'était lui. |
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Grâce aux journaux, jetant | leur clameur continue, |
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La nouvelle jusqu'aux | déportés est venue, |
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Et, d'autant plus grandi | qu'on l'avait conspué, |
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Partout, comme un héros | Pierre fut salué. |
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Plus d'ennemis ! même il | aurait sa grâce pleine, |
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S'il n'avait résolu | de rester à la peine |
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Tant que ses compagnons | à peiner resteront. |
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Enfin ! enfin ! voici | que la chaîne se rompt ! |
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A tous, par l'amnistie, | on a rouvert la France ; |
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Et Pierre sent fleurir | un regain d'espérance, |
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Aux lueurs qu'il perçoit, | la discorde cessant. |
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D'une aurore de paix | après les jours de sang. |
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Aussi, de rêves d'or | fut-ce l'âme bercée |
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Qu'il fit, pour le retour, | la longue traversée. |
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Hélas ! il avait trop | souffert. Son pauvre cœur |
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De vivre, même heureux, | n'avait, plus la vigueur |
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Et, par l'émotion | rongé fibre par fibre. |
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De battre pour un noble | espoir n'était plus libre. |
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L'attente du pays, | plus proche à chaque instant, |
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De la mort par degrés | le rapprochait d'autant. |
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Et lorsque la vigie | eut salué la terre. |
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Que chacun, frissonnant | d'un trouble involontaire. |
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Fut monté sur le pont | pour regarder, vers l'est, |
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Le brouillard indistinct | où l'on soupçonnait Brest, |
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Pierre, après quelques pas, | tomba, pris de faiblesse. |
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« Mes amis ! cria-t-il, | je me meurs ! Qu'on me laisse |
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A pleins poumons, du moins, | aspirer, pour finir. |
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Le vent de la patrie | et l'air de l'avenir. » |
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Et comme, autour de lui, | la foule consternée |
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Faisait silence : « Ainsi | va notre destinée ! |
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J'aurais voulu pouvoir | une dernière fois |
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Baiser le sol sacré | qu'à l'horizon je vois ; |
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Et mon cadavre seul | en atteindra la rive. |
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A son but, jusqu'au bout, | jamais l'homme n'arrive. |
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Mais qu'importe qu'on soit | par la mort arrêté, |
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Si, debout et marchant, | reste l'humanité ! » |
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Déjà se dessinait | la ligne de la côte. |
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Le moribond, le corps | glacé, mais la voix haute : |
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« Salut, poursuivit-il, | pauvre pays saignant, |
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Dont l'histoire est un drame | héroïque et poignant ! |
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Gladiateur du droit, | champion de l'idée, |
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Nation, par l'amour | du genre humain guidée, |
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Qui, toujours présentant | la poitrine au danger, |
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N'admets pas que ton sang | soit chose à ménager, |
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Et, dévouée à tous, | sans pour toi prendre garde, |
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En frère, trop souvent, | traites qui te poignarde ! |
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Salut, incorrigible | éclaireur de demain, |
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Qui, parmi les écueils, | suivant droit ton chemin. |
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b |
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Tantôt planes, tantôt | roules dans les abîmes, |
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Et qui vaux mieux encor | par tes erreurs sublimes, |
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Par tes chutes, tes jours | de tourment et de deuil. |
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Que par les rayons d'or | dont tu te fais orgueil ! |
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b |
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Toi qui, vingt fois, parus | t'engloutir dans la tombe, |
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a |
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Et qui renais sans fin | pour une autre hécatombe, |
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Ton cœur devant toujours | au monde qui l'attend |
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En pâture s'offrir, | vermeil et palpitant ! |
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« Vous, mes amis, vous qui | bientôt toucherez terre, |
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A la France donnez | l'exemple salutaire. |
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Que tout germe de haine | en vous soit effacé, |
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En songeant au pays | qui râle, au vif blessé, |
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b |
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Quand, piétinant sur lui, | ses fils s'entre-déchirent ! » |
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Et d'un commun accord | comme tous applaudirent, |
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Il ajouta : « Plus fort | vous saurez vous unir, |
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Plus tôt viendront les temps | rêvés dans l'avenir. |
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b |
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L'avenir ! j'entrevois | cette terre promise, |
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a |
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Couverte si longtemps | par une vapeur grise, |
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a |
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Comme je vois le port | qu'un rayon vient dorer. |
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b |
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Sachant que là non plus | je ne dois pas entrer ! |
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b |
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Cet avenir sera, | j'en ai la certitude. |
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a |
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Clément pour les petits, | doux pour la multitude ; |
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a |
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Et le peuple, à son tour, | sentant mieux son devoir, |
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Dans l'ivresse du bouge | aura honte à se voir. |
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b |
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De justes lois traitant | chacun selon ses œuvres. |
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a |
110 |
L'envieux n'aura plus | l'emploi de ses couleuvres ; |
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a |
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Et ce sera l'esprit, | de l'erreur délivré, |
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b |
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Qui fera vivre en paix | le monde équilibré. |
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b |
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« O frères ! l'invincible | idée ouvre ses ailes. |
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a |
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Ne vous attardez pas | à de folles querelles ! |
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a |
115 |
Le progrès qui va droit | et n'admet point d'arrêt. |
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b |
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Pour passer outre, à vos | fureurs vous laisserait. |
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b |
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Mais vous rejetterez | ce crime envers vous-mêmes. |
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a |
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Calmes et sérieux, | penchés sur les problèmes |
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a |
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Que la science seule, | avec le temps, résout, |
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b |
120 |
Vous ne détruirez rien, | vous transformerez tout, |
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b |
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Et, d'un chercheur à l'autre | évitant le divorce. |
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a |
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Vous serez l'union, | afin d'être la force. » |
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a |
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En rade, à ce moment, | le navire arrivait. |
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b |
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Pierre eut un dernier spasme. | A peine s'il vivait. |
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b |
125 |
Il dit encor, mourant | que sa pensée obsède. |
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a |
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Ces deux seuls mots : « Concorde ! | espoir ! » et tomba raide. |
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a |
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mètre |
profil métrique : 6−6
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