| CHUCHOTEMENTS |
| X |
| MESSE MORTUAIRE |
|
Notre amour fut toujours fantasque. |
8 |
a |
|
Pour exciter notre cerveau, |
8 |
b |
|
A toute heure il changeait de masque, |
8 |
a |
|
Prenait un costume nouveau. |
8 |
b |
|
| 5 |
Tantôt c'était, au fond d'un temple, |
8 |
a |
|
Un ange qui tombe à genoux |
8 |
b |
|
Et qui pieusement contemple |
8 |
a |
|
Dans son missel, un billet doux ; |
8 |
b |
|
|
Tantôt, dans les bois pleins de sève, |
8 |
a |
| 10 |
C'était un Faune curieux |
8 |
b |
|
Dont par degrés la main soulève |
8 |
a |
|
Le voile qui gêne ses yeux ; |
8 |
b |
|
|
Parfois un cavalier sauvage |
8 |
a |
|
Qu'on ne peut ni fuir ni saisir, |
8 |
b |
| 15 |
Et qui partout met le ravage |
8 |
a |
|
En courant après le plaisir ; |
8 |
b |
|
|
D'autres jours, un pacha qui fume, |
8 |
a |
|
Les pieds croisés sur des coussins, |
8 |
b |
|
Tandis qu'un nègre le parfume |
8 |
a |
| 20 |
En chantant des airs Abyssins. |
8 |
b |
|
|
Mais cette fois, c'est la dernière |
8 |
a |
|
Que changera ce pauvre amour. |
8 |
b |
|
Lui qui jetait tant de lumière, |
8 |
a |
|
Voici qu'il est mort à son tour. |
8 |
b |
|
| 25 |
A force de faire la guerre, |
8 |
a |
|
Il a réclamé le repos ; |
8 |
b |
|
Ce qui fat son berceau naguère |
8 |
a |
|
N'est plus qu'un cercueil pour ses os. |
8 |
b |
|
|
Mais afin qu'en sa fosse il dorme, |
8 |
a |
| 30 |
Tranquille jusqu'au jugement, |
8 |
b |
|
Il faut, tous deux, selon la forme, |
8 |
a |
|
Lui faire un bel enterrement. |
8 |
b |
|
|
J'ai rempli ta lèvre sonore |
8 |
a |
|
De mes Magnificats jadis ; |
8 |
b |
| 35 |
Tends-la moi, cette fois encore, |
8 |
a |
|
Que j'y chante un De profundis. |
8 |
b |
|
|
Et, loin de prendre un air morose, |
8 |
a |
|
Fêtons ce grand mort, de façon |
8 |
b |
|
A lui faire une apothéose |
8 |
a |
| 40 |
De notre suprême oraison. |
8 |
b |
|
| mètre |
profil métrique : 8
|
|
