| Orient |
| (FRAGMENTS DE PREMIÈRES POÉSIES) |
| Le Palanquin |
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LE four jette au loin | sa lueur vermeille ; |
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Le porcelainier, | accroupi, surveille, |
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Pendant sa cuisson, | l'œuvre sans pareille. |
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C'est un palanquin | que cette œuvre-ci ; |
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L'argile en est rare | et la forme aussi ; |
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Rien ne fut jamais | si bien réussi. |
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Car lui, l'artisan | que tout lettré vante, |
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Lui-même a pétri | la pâte mouvante, |
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Puis l'a mise au four | de sa main savante ; |
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Ayant par serment | promis ce travail |
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A la fiancée | au riche éventail, |
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Dont l'œil est un jais, | la lèvre un corail : |
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La vierge Chinoise | à la jaune épaule, |
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Qui courbe en marchant | son corps comme un saule, |
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Et dont un parfum | sort quand on la frôle ; |
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La belle au sourcil | plus mince qu'un fil, |
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Aux obliques yeux, | au flûte babil, |
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Qui trace des vers | d'un pinceau subtil. |
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Le porcelainier | à sa beauté songe ; |
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Et comme la mer | sous l'oiseau qui plonge, |
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Sans cesse sous lui | son rêve s'allonge. |
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Il la voit d'abord, | dans son jardin frais, |
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De l'if tailladé | courant au cyprès, |
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Aux pêchers fleuris | contant des secrets ; |
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Puis avec un chat | jouant sur sa couche, |
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Puis, comme un lézard | qui gobe une mouche, |
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Se lançant le riz | par grain dans la bouche ; |
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Puis, à petits coups, | savourant du thé |
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Dans le kiosque bleu | dont le toit voûté |
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Se relève en corne | à chaque côté. |
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Là-bas, sur la tour | gigantesque et sainte, |
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En vain la clochette | au vent des nuits tinte ; |
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Le rêveur profond | n'entend pas la plainte. |
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Le Mogol sauvage, | au galop passant, |
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En vain a poussé | son cri glapissant ; |
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Rien n'ôte au rêveur | ce qu'en l'âme il sent. |
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« Le ciel, pense-t-il, | fit ma bien-aimée |
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De cette vapeur, | essence innommée, |
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Qui couvre les monts | comme une fumée. |
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« Plus fraîche est sa peau | que l'aurore en pleurs ; |
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Dès qu'elle apparaît, | le jaspe et les fleurs, |
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Vaincus en beauté, | perdent leurs couleurs. |
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« Les petits cyprins | sortent de la vase |
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Pour voir vers le bord | son pied que l'eau rase |
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Et, quand ils l'ont vu, | restent en extase. |
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« Mandarins du ciel, | les faisans dorés, |
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Les perroquets verts, | les paons chamarrés |
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Lui font un cortège | à travers les prés. |
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« Et sur les mûriers | chaque ver-à-soie, |
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Filant son cocon, | se dit avec joie : |
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« Peut-être j'irai | sur ce corps qui ploie. » |
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Il pensait encor | quand résonne un bruit. |
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Le beau palanquin, | ouvré jour et nuit, |
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En un seul instant, | le feu l'a détruit. |
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Que va-t-il répondre | à sa fiancée, |
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Quand, le lendemain, | la vierge offensée |
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S'écriera : « Qui donc | avait ta pensée ? » |
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En vain dira-t-il : | « Je pensais à vous. » |
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Elle a, pour le croire, | un cœur trop jaloux, |
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Et ne viendra plus | au bois des bambous. |
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De douleur, au four | il se précipite ; |
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Et tout l'atelier, | qui d'effroi palpite, |
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Le voit qui se tord, | l'entend qui crépite. |
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Tout à coup le corps | se change et grandit ; |
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Le buste se gonfle | à l'œil interdit ; |
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Ceci se fait droit, | cela s'arrondit. |
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Et l'amant, voilà | qu'il devient lui-même |
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Le beau palanquin, | la chaise suprême |
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Qu'il voulait offrir | à celle qu'il aime. |
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La vierge aussitôt, | fidèle à l'amour, |
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Dans le palanquin | fixa son séjour |
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Et seule y resta | jusqu'au dernier jour ; |
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Puis, lorsque son âme | alla vers l'autre âme, |
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Le magique asile | où vivait la femme |
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Servit de cercueil | pour le corps sans flamme. |
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Et, pour honorer | l'amante et l'amant, |
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Tcheou, Fils du Ciel, | voulut sagement |
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Qu'on gravât leurs noms | sur un monument. |
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| mètre |
profil métrique : 5+5
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