| LES NUITS PERSANES |
| FLEUR DE SANG |
| L'Assassin |
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C'EST toi, pauvre, fils de pauvresse, |
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Qui m'as frappé de ton couteau, |
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Pour sauver le peuple en détresse |
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Que je broyais dans un étau. |
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Quand roi, généraux et ministres |
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Se courbaient, glacés de terreur, |
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Devant mes volontés sinistres, |
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Chétif, tu bravas ma fureur. |
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Quand de la misère publique |
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Ceux qui tiraient les gros impôts, |
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Livraient la foule famélique |
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A mes coups, pour sauver leurs peaux ; |
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Toi sur qui le haillon se vautre, |
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Tu pensas, généreux et fier : « |
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C'est un homme, j'en suis un autre ; |
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Il a du fer, ayons du fer. » |
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Homme qui dévouas ta vie |
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Pour me tuer, moi, le tyran, |
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Dans la multitude asservie, |
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J'aime ton solitaire élan. |
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Mais n'as-tu pas conçu de doute |
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Sur le rêve qui te berça ? |
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Crois-tu, moi chassé de la route, |
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Que le monde eût changé pour ça ? |
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Écoute, je te fais le maître |
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De ceux dont ton cœur eut pitié ; |
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En apprenant à les connaître, |
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Je veux que tu sois châtié. |
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Sur eux si tu peux sans nausées |
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Étendre d'en haut ton regard, |
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Que mes couronnes soient brisées, |
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Et que j'aie au cœur ton poignard ! |
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| mètre |
profil métrique : 8
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