| III |
| La Crainte du Réveil |
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TU sais la volupté | qui prête au corps une âme, |
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L’ivresse du plaisir | qui berce en exaltant ; |
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Tu distilles sur moi | ce charme de la femme, |
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Qui dans la chair prend source | et jusqu’à Dieu s’étend. |
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Ton profil noble et doux, | tes limpides prunelles |
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Éveillent des pensers | d’héroïsme et de bien, |
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Ton corps, dans tout l’éclat | des formes éternelles, |
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Serait divinisé | sur un autel païen. |
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Que je parle de gloire | ou cherche une caresse ; |
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Que je sois anxieux | d’un rhythme ou d’un baiser ; |
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Que je veuille un sourire | ou que l’âme m’oppresse, |
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Tu m’offres des trésors | où je n’ai qu’à puiser. |
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Mais surtout, à la fin | des douces agonies, |
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Quand le regard revient | dans l’œil à moitié clos, |
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J’ai senti, sur le bord | de nos lèvres unies, |
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Ton cœur verser au mien | d’ineffables sanglots. |
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Oh ! par tout ce bonheur, | écoute ma prière. |
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Vois ! je tombe à genoux, | je t’implore ardemment ; |
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Toi-même ne va point | tout réduire en poussière, |
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Ne parle point d’amour, | ne fais point de serment. |
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Ne dis pas que tu veux | m’être fidèle et sûre, |
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Charme-moi sans te plaire | à des mots superflus. |
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Si tu me les disais, | connais-en la mesure, |
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Si tu me les disais, | je ne te croirais plus. |
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Craignons les mots ! les mots | sont les bourreaux des choses. |
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Dès qu’un enthousiasme | auguste, un amour fort, |
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Éclairent quelque part | nos ténèbres moroses, |
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Le mot rampe derrière, | amuse et frappe à mort. |
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Craignons les mots ! les mots | changeants, les mots sans nombre |
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Sont comme l’eau des lacs | à l’entour des donjons, |
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Les léchant humblement, | réfléchissant leur ombre, |
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Jusqu’au jour d’engloutir | la pierre sous les joncs. |
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Lorsque l’effleurement | de tes cheveux ressemble |
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Au frisson le plus doux | des brises sur la mer, |
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Vers un même idéal | quand nous volons ensemble, |
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Dans mon cœur qui renaît | il n’est plus rien d’amer. |
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Ne me rappelle pas, | en disant que tu m’aimes, |
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Qu’enivré seulement | on peut croire à l’amour ; |
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En disant qu’ à jamais | nous resterons les mêmes, |
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Ne me rappelle pas | qu’on peut n’aimer qu’un jour. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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