| II |
| Avenir |
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Je suis jeune, et pourtant⎟ je n’ai pas cette joie, |
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Ce rire épanoui⎟ du monde qui tournoie, |
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Ardent à tout festin. |
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Sans couronne est mon front,⎟ mon cœur sans espérance. |
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Avec incertitude,⎟ avec indifférence, |
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J’accomplis mon destin. |
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Un moment, j’ai rêvé⎟ de ces salles superbes |
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D’où montent pour l’artiste,⎟ en colossales gerbes, |
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Les bravos éclatants ; |
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Mais j’ai vu que chacun⎟ songeait à ses affaires, |
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Et qu’on n’écoutait plus⎟ la musique des sphères, |
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N’en ayant pas le temps ; |
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Que, loin de tous les miels⎟ que la terre distille, |
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Dans l’ombre, je devais⎟ m’exiler, inutile |
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Adorateur du beau, |
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Et que, si quelque fleur⎟ de pâle renommée |
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M’arrivait, cette fleur⎟ trop lentement formée |
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Serait pour mon tombeau. |
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Parfois des yeux d’ami,⎟ parfois des yeux de femme |
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Ont curieusement⎟ regardé dans mon âme ; |
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D’autres s’y pencheront. |
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Mais, parmi tous ces cœurs⎟ lancés dans le tumulte, |
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Lequel m’apercevrait⎟ terrassé par l’insulte, |
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Sans détourner le front ? |
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Oh ! je connais quelqu’un⎟ de fidèle et de tendre |
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Qui toujours m’a tendu,⎟ toujours viendra me tendre |
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Ses bras pour m’y presser, |
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Qui m’aime également⎟ glorieux ou sans palme, |
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Dont l’austère caresse,⎟ odeur pure, eau qui calme, |
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Pénètre sans blesser ; |
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Celle à qui mon honneur⎟ est plus cher que ma vie, |
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Qui de tout noble orgueil,⎟ de toute sainte envie |
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Sur mon cœur mit le sceau ; |
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La femme qui veilla⎟ sur mon enfance frêle, |
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Qui riva tout pour moi⎟ sans vouloir rien pour elle, |
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L’ange de mon berceau. |
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Mais nous ne mourrons pas⎟ au même instant ; peut-être |
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Me faudra-t-il, après⎟ les paroles du prêtre, |
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La vêtir du linceul, |
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Puis, lorsque j’aurai vu⎟ sa fosse qui s’éboule, |
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Rentrer, vêtu de noir,⎟ où s’agite la foule. |
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Alors je serai seul. |
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Alors je n’aurai plus⎟ une raison de vivre, |
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Je briserai ma plume⎟ et jetterai mon livre, |
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Des bourreaux tous les deux. |
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Alors, si je retrouve⎟ au fond d’un dernier songe, |
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La gloire, cet abîme,⎟ et l’amour, ce mensonge, |
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Je ne voudrai plus d’eux. |
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Alors, par une nuit⎟ odieusement douce, |
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Vers un abri charmant,⎟ plein de fleurs et de mousse, |
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Je porterai mes pas ; |
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Je lèverai les yeux⎟ vers le ciel implacable |
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Qui de désirs d’amour⎟ et de beauté m’accable, |
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Ne les exauçant pas ; |
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Puis, sûr de ne coûter⎟ à personne une larme, |
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Si, dans ma lâcheté,⎟ je n’ai pas peur d’une arme, |
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Je m’ouvrirai le cœur ; |
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Et, quand je serai mort,⎟ la nuit, toujours plus douce, |
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Versera sur les fleurs,⎟ versera sur la mousse |
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Son silence vainqueur. |
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| mètre |
profils métriques : 6, 6+6
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