II |
La Proie du Feu |
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Après un jour bien chaud, la nuit était bien fraîche. |
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Depuis longtemps, les bœufs avaient gagné la crèche. |
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Le pâtre, ayant mangé son pain et bu son lait |
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Dans sa hutte dormait près du chien qui hurlait, |
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Du reste le silence était profond. Les meules |
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Avaient, au fond des champs, l’air triste d’être seules ; |
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Les étoiles, d’un ciel sans lune, faisaient choir |
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Une vague lueur où tout ressortait noir; |
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Lorsque ne rencontrant ni village ni ferme. |
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Las de marcher toujours sans espoir d’aucun terme, |
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Ne sachant même point comment j’étais venu, |
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Je fis halte au milieu d’un pays inconnu. |
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A droite, un pré sans fin se déroulait. A gauche, |
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Un grand bois profilait sa gigantesque ébauche. |
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Comme j’avais très faim, très soif et froid un peu, |
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J’amassai du bois sec en tas, j’y mis le feu, |
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Je Pris un doigt de pain, je vidai ma bouteille ; |
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Puis, ne voyant plus rien à quoi passer ma veille, |
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Près de la flamme haute à rougeâtre reflet, |
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Je laissai mon esprit rêver comme il voulait. |
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Or, tous les papillons du bois et de la plaine, |
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Le sphinx, le paon de nuit, l’atropos, le phalène, |
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Ayant l’aile de jais, d’or, de pourpre ou d’argent, |
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Du calice des fleurs sortaient en voltigeant, |
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Et venaient se brûler les ailes à la flamme. |
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Les voyant faire ainsi, j’en eus pitié dans l’âme |
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Et j’agitai ma main pour les chasser de là ; |
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Mais eux, vers la lueur qui déjà les brûla, |
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Sans cesse retournaient pour s’y brûler de même. |
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Et le soupçon me vint qu’un délire suprême, |
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Un éblouissement d’altière volupté |
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Les poussait vers la flamme avec fatalité. |
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Je refoulai mon cœur, je me fis l’œil stoïque, |
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Et, sans plus déranger leur plaisir héroïque, |
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Je fixai ma pensée et mon regard sur eux. |
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Ainsi qu’au crépuscule un jeune homme amoureux, |
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Voyant arriver celle où son rêve se pose, |
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S’approche pour parler, s’approche encore et n’ose, |
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Près du brasier d’abord ils tournoyaient discrets, |
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Puis s’éloignaient un peu, puis revenaient plus près, |
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Jusqu’à ce que, domptés par sa puissante haleine, |
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De songes inconnus se sentant l’âme pleine, |
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Humant par tout le corps la chaleur et le jour, |
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Ils vinssent, dans le feu béant, chercher l’amour. |
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Alors, anéantis de flamme et de lumière, |
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Arrivés à ce point d’extase singulière |
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Où la mort vous saisit quand vous le dépassez, |
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En poudre, lentement, ils tombaient dispersés ; |
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Et cette poudre, au sein du feu qui la dévore, |
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Semblait encore aimer et frissonner encore. |
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Certes, ô papillons, votre sort était beau ! |
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Mourir d’amour, avoir son rêve pour tombeau, |
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Cela doit faire envie à l’âme vraiment forte, |
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Au cœur ayant du sang et non pas une eau morte. |
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Vous avez bien agi. Vous pouviez à loisir, |
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Entre l’âpre idéal et le réel, choisir. |
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Les fleurs, pour vous séduire entr’ouvrant leurs calices, |
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Vous promettaient tout bas des plaisirs sans supplices. |
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La rosée emperlée à vos ailes luisait. |
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Le gazon s’étendait touffu ; le vent jasait. |
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Vous, pourtant, dédaigneux des bonheurs de la terre, |
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Laissant la plaine veuve et la fleur solitaire, |
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Vous êtes accourus où votre cœur était, |
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A la lumière d’or qui dans le ciel montait ; |
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Et là, vous épuisant aux tortures sublimes, |
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Vous avez succombé, bienheureuses victimes, |
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De votre illusion bercés jusqu’au trépas, |
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Une fois dans l’amour, n’en redescendant pas. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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