II |
La Charité au Désert |
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J’ai lu, je ne sais où,│ qu’un Français en Afrique, |
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Errant au plus profond│ d’un pays chimérique |
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Qui ne porte aucun nom│ sur la carte, n’étant |
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Qu’une immense fournaise│ où du sable s’étend, |
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Les pieds brûlés à vif,│ le corps en proie aux fièvres, |
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Sans rien à boire avec│ de la soif plein les lèvres, |
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Se traîna sur un peu│ de gazon roux, et là, |
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Des plis de son manteau,│ pour mourir, se voila. |
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Par moments, son pays,│ ses vains travaux, sa mère |
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Lui faisaient sur les cils│ sourdre une larme amère, |
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Et cela lui jetait│ le morne hébétement ; |
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Et ses yeux sans regards│ s’éteignaient lentement ; |
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Il râlait, quand voici│ qu’une large main noire |
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Mit un vase devant│ sa lèvre et le fit boire. |
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La boisson de salut,│ l’eau pure, l’eau de Dieu, |
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Oh ! comme elle fut douce│ à son gosier en feu ! |
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Les muscles ranimés│ bougèrent ; la narine, |
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Se soulevant, jeta│ de l’air dans la poitrine ; |
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Et des flots de sang frais│ coulèrent par le corps. |
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Or il était ainsi│ ressuscité des morts |
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Par la compassion│ d’une vieille négresse |
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Bien pauvre, mais ayant│ dans le cœur sa richesse, |
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Et qui, voyant par terre│ agoniser ce blanc, |
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Avait, pour le sauver,│ hâté son pas tremblant. |
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Maintenant il est fort ;│ la négresse l’emmène ; |
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Dans sa case de jonc,│ pendant une semaine, |
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Soigne ses pieds blessés,│ l’habille, le nourrit, |
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Jusqu’à ce que, dispos│ de corps comme d’esprit, |
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Des pays monstrueux│ il se remette en quête, |
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Avec tristesse, et non│ sans retourner la tête. |
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Quand je lus ce récit,│ je me sentis heureux. |
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Le reste du volume│ était noir, douloureux ; |
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Les crimes, en sifflant,│ y distillaient leur bave |
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Partout l’homme despote│ écrasait l’homme esclave, |
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De grotesques tyrans,│ dans leurs palais de bois, |
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Comptaient, en ricanant,│ des têtes sur leurs doigts. |
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Cette bonne action,│ dans sa candeur sublime, |
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Était là, comme l’arche│ au-dessus de l’abîme ; |
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Et cela m’enivra│ de voir qu’en ces pays |
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Où les instincts mauvais│ sont les seuls obéis, |
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Pour garder la pitié│ qui hors d’elle était morte, |
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La chose la plus faible│ eût l’âme la plus forte. |
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Et je compris alors,│ en méditant sur vous, |
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O femmes, d’où vous vient│ votre regard si doux, |
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Et pourquoi, vers les cœurs│ qui battent sous vos voiles, |
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On se sent attiré,│ comme vers les étoiles. |
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C’est que vous recevez│ en partage, ici-bas, |
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Le seul bien qu’on prodigue│ et qu’on n’épuise pas, |
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Le seul assez divin│ pour mêler à nos fanges, |
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Comme de blancs rayons,│ la vision des anges, |
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L’humble vertu par qui│ le plus fort est dompté, |
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Le calice qui boit│ les larmes : la bonté. |
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C’est que toujours vos bras│ s’ouvrent, dans notre gouffre, |
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Pour l’enfant qui repose│ ou pour l’homme qui souffre, |
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Et que, l’âme et le corps,│ en vous tout est complet, |
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Cœurs qui donnez l’amour,│ seins qui donnez le lait. |
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Vous avez des pitiés│ pour tout dans la nature ; |
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Un oiseau dont les œufs│ sont brisés vous torture ; |
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Et, bien que votre forme│ ait l’exquise beauté, |
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Qu’il ne soit rien en vous│ qui ne soit volupté, |
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La grâce de vos fronts│ fait encor moins vos charmes |
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Que la compassion│ de vos yeux pleins de larmes. |
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Hélas ! le monde est sombre ;│ on sent à chaque pas |
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Qu’une illusion part│ qui ne reviendra pas, |
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Et qu’ à force de voir│ ce qui se fait d’infâme, |
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On perd fatalement│ les lueurs de son âme. |
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Que nous resterait-il│ à nous tous, les soldats, |
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Qui combattons avec│ la pensée ou le bras, |
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Si, fermant la blessure│ et guérissant le doute, |
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Vous n’apparaissiez point│ aux haltes de la route, |
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Pour faire aimer la vie,│ ô vous qui la donnez ? |
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Et comme nous serions│ sanglants et consternés, |
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Si vous ne versiez pas│ sur nos fronts taciturnes |
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Ces baumes de douceur│ dont vos cœurs sont les urnes ! |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite de distiques
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