| II |
| La Charité au Désert |
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J’ai lu, je ne sais où, qu’un Français en Afrique, |
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Errant au plus profond d’un pays chimérique |
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Qui ne porte aucun nom sur la carte, n’étant |
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Qu’une immense fournaise où du sable s’étend, |
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Les pieds brûlés à vif, le corps en proie aux fièvres, |
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Sans rien à boire avec de la soif plein les lèvres, |
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Se traîna sur un peu de gazon roux, et là, |
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Des plis de son manteau, pour mourir, se voila. |
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Par moments, son pays, ses vains travaux, sa mère |
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Lui faisaient sur les cils sourdre une larme amère, |
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Et cela lui jetait le morne hébétement ; |
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Et ses yeux sans regards s’éteignaient lentement ; |
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Il râlait, quand voici qu’une large main noire |
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Mit un vase devant sa lèvre et le fit boire. |
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La boisson de salut, l’eau pure, l’eau de Dieu, |
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Oh ! comme elle fut douce à son gosier en feu ! |
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Les muscles ranimés bougèrent ; la narine, |
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Se soulevant, jeta de l’air dans la poitrine ; |
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Et des flots de sang frais coulèrent par le corps. |
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Or il était ainsi ressuscité des morts |
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Par la compassion d’une vieille négresse |
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Bien pauvre, mais ayant dans le cœur sa richesse, |
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Et qui, voyant par terre agoniser ce blanc, |
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Avait, pour le sauver, hâté son pas tremblant. |
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Maintenant il est fort ; la négresse l’emmène ; |
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Dans sa case de jonc, pendant une semaine, |
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Soigne ses pieds blessés, l’habille, le nourrit, |
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Jusqu’à ce que, dispos de corps comme d’esprit, |
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Des pays monstrueux il se remette en quête, |
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Avec tristesse, et non sans retourner la tête. |
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Quand je lus ce récit, je me sentis heureux. |
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Le reste du volume était noir, douloureux ; |
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Les crimes, en sifflant, y distillaient leur bave |
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Partout l’homme despote écrasait l’homme esclave, |
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De grotesques tyrans, dans leurs palais de bois, |
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Comptaient, en ricanant, des têtes sur leurs doigts. |
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Cette bonne action, dans sa candeur sublime, |
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Était là, comme l’arche au-dessus de l’abîme ; |
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Et cela m’enivra de voir qu’en ces pays |
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Où les instincts mauvais sont les seuls obéis, |
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Pour garder la pitié qui hors d’elle était morte, |
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La chose la plus faible eût l’âme la plus forte. |
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Et je compris alors, en méditant sur vous, |
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O femmes, d’où vous vient votre regard si doux, |
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Et pourquoi, vers les cœurs qui battent sous vos voiles, |
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On se sent attiré, comme vers les étoiles. |
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C’est que vous recevez en partage, ici-bas, |
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Le seul bien qu’on prodigue et qu’on n’épuise pas, |
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Le seul assez divin pour mêler à nos fanges, |
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Comme de blancs rayons, la vision des anges, |
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L’humble vertu par qui le plus fort est dompté, |
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Le calice qui boit les larmes : la bonté. |
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C’est que toujours vos bras s’ouvrent, dans notre gouffre, |
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Pour l’enfant qui repose ou pour l’homme qui souffre, |
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Et que, l’âme et le corps, en vous tout est complet, |
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Cœurs qui donnez l’amour, seins qui donnez le lait. |
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Vous avez des pitiés pour tout dans la nature ; |
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Un oiseau dont les œufs sont brisés vous torture ; |
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Et, bien que votre forme ait l’exquise beauté, |
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Qu’il ne soit rien en vous qui ne soit volupté, |
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La grâce de vos fronts fait encor moins vos charmes |
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Que la compassion de vos yeux pleins de larmes. |
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Hélas ! le monde est sombre ; on sent à chaque pas |
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Qu’une illusion part qui ne reviendra pas, |
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Et qu’ à force de voir ce qui se fait d’infâme, |
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On perd fatalement les lueurs de son âme. |
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Que nous resterait-il à nous tous, les soldats, |
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Qui combattons avec la pensée ou le bras, |
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Si, fermant la blessure et guérissant le doute, |
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Vous n’apparaissiez point aux haltes de la route, |
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Pour faire aimer la vie, ô vous qui la donnez ? |
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Et comme nous serions sanglants et consternés, |
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Si vous ne versiez pas sur nos fronts taciturnes |
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Ces baumes de douceur dont vos cœurs sont les urnes ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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