II |
La Charité au Désert |
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J’ai lu, je ne sais où,⎟ qu’un Français en Afrique, |
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Errant au plus profond⎟ d’un pays chimérique |
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Qui ne porte aucun nom⎟ sur la carte, n’étant |
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Qu’une immense fournaise⎟ où du sable s’étend, |
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Les pieds brûlés à vif,⎟ le corps en proie aux fièvres, |
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Sans rien à boire avec⎟ de la soif plein les lèvres, |
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Se traîna sur un peu⎟ de gazon roux, et là, |
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Des plis de son manteau,⎟ pour mourir, se voila. |
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Par moments, son pays,⎟ ses vains travaux, sa mère |
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Lui faisaient sur les cils⎟ sourdre une larme amère, |
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Et cela lui jetait⎟ le morne hébétement ; |
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Et ses yeux sans regards⎟ s’éteignaient lentement ; |
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Il râlait, quand voici⎟ qu’une large main noire |
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Mit un vase devant⎟ sa lèvre et le fit boire. |
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La boisson de salut,⎟ l’eau pure, l’eau de Dieu, |
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Oh ! comme elle fut douce⎟ à son gosier en feu ! |
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Les muscles ranimés⎟ bougèrent ; la narine, |
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Se soulevant, jeta⎟ de l’air dans la poitrine ; |
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Et des flots de sang frais⎟ coulèrent par le corps. |
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Or il était ainsi⎟ ressuscité des morts |
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Par la compassion⎟ d’une vieille négresse |
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Bien pauvre, mais ayant⎟ dans le cœur sa richesse, |
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Et qui, voyant par terre⎟ agoniser ce blanc, |
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Avait, pour le sauver,⎟ hâté son pas tremblant. |
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Maintenant il est fort ;⎟ la négresse l’emmène ; |
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Dans sa case de jonc,⎟ pendant une semaine, |
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Soigne ses pieds blessés,⎟ l’habille, le nourrit, |
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Jusqu’à ce que, dispos⎟ de corps comme d’esprit, |
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Des pays monstrueux⎟ il se remette en quête, |
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Avec tristesse, et non⎟ sans retourner la tête. |
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Quand je lus ce récit,⎟ je me sentis heureux. |
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Le reste du volume⎟ était noir, douloureux ; |
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Les crimes, en sifflant,⎟ y distillaient leur bave |
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Partout l’homme despote⎟ écrasait l’homme esclave, |
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De grotesques tyrans,⎟ dans leurs palais de bois, |
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Comptaient, en ricanant,⎟ des têtes sur leurs doigts. |
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Cette bonne action,⎟ dans sa candeur sublime, |
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Était là, comme l’arche⎟ au-dessus de l’abîme ; |
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Et cela m’enivra⎟ de voir qu’en ces pays |
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Où les instincts mauvais⎟ sont les seuls obéis, |
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Pour garder la pitié⎟ qui hors d’elle était morte, |
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La chose la plus faible⎟ eût l’âme la plus forte. |
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Et je compris alors,⎟ en méditant sur vous, |
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O femmes, d’où vous vient⎟ votre regard si doux, |
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Et pourquoi, vers les cœurs⎟ qui battent sous vos voiles, |
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On se sent attiré,⎟ comme vers les étoiles. |
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C’est que vous recevez⎟ en partage, ici-bas, |
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Le seul bien qu’on prodigue⎟ et qu’on n’épuise pas, |
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Le seul assez divin⎟ pour mêler à nos fanges, |
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Comme de blancs rayons,⎟ la vision des anges, |
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L’humble vertu par qui⎟ le plus fort est dompté, |
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Le calice qui boit⎟ les larmes : la bonté. |
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C’est que toujours vos bras⎟ s’ouvrent, dans notre gouffre, |
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Pour l’enfant qui repose⎟ ou pour l’homme qui souffre, |
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Et que, l’âme et le corps,⎟ en vous tout est complet, |
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Cœurs qui donnez l’amour,⎟ seins qui donnez le lait. |
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Vous avez des pitiés⎟ pour tout dans la nature ; |
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Un oiseau dont les œufs⎟ sont brisés vous torture ; |
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Et, bien que votre forme⎟ ait l’exquise beauté, |
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Qu’il ne soit rien en vous⎟ qui ne soit volupté, |
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La grâce de vos fronts⎟ fait encor moins vos charmes |
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Que la compassion⎟ de vos yeux pleins de larmes. |
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Hélas ! le monde est sombre ;⎟ on sent à chaque pas |
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Qu’une illusion part⎟ qui ne reviendra pas, |
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Et qu’ à force de voir⎟ ce qui se fait d’infâme, |
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On perd fatalement⎟ les lueurs de son âme. |
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Que nous resterait-il⎟ à nous tous, les soldats, |
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Qui combattons avec⎟ la pensée ou le bras, |
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Si, fermant la blessure⎟ et guérissant le doute, |
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Vous n’apparaissiez point⎟ aux haltes de la route, |
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Pour faire aimer la vie,⎟ ô vous qui la donnez ? |
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Et comme nous serions⎟ sanglants et consternés, |
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Si vous ne versiez pas⎟ sur nos fronts taciturnes |
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Ces baumes de douceur⎟ dont vos cœurs sont les urnes ! |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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