| II |
| La Charité au Désert |
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J’ai lu, je ne sais où, | qu’un Français en Afrique, |
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Errant au plus profond | d’un pays chimérique |
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Qui ne porte aucun nom | sur la carte, n’étant |
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Qu’une immense fournaise | où du sable s’étend, |
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Les pieds brûlés à vif, | le corps en proie aux fièvres, |
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Sans rien à boire avec | de la soif plein les lèvres, |
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Se traîna sur un peu | de gazon roux, et là, |
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Des plis de son manteau, | pour mourir, se voila. |
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Par moments, son pays, | ses vains travaux, sa mère |
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Lui faisaient sur les cils | sourdre une larme amère, |
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Et cela lui jetait | le morne hébétement ; |
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Et ses yeux sans regards | s’éteignaient lentement ; |
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Il râlait, quand voici | qu’une large main noire |
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Mit un vase devant | sa lèvre et le fit boire. |
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La boisson de salut, | l’eau pure, l’eau de Dieu, |
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Oh ! comme elle fut douce | à son gosier en feu ! |
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Les muscles ranimés | bougèrent ; la narine, |
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Se soulevant, jeta | de l’air dans la poitrine ; |
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Et des flots de sang frais | coulèrent par le corps. |
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Or il était ainsi | ressuscité des morts |
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Par la compassion | d’une vieille négresse |
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Bien pauvre, mais ayant | dans le cœur sa richesse, |
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Et qui, voyant par terre | agoniser ce blanc, |
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Avait, pour le sauver, | hâté son pas tremblant. |
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Maintenant il est fort ; | la négresse l’emmène ; |
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Dans sa case de jonc, | pendant une semaine, |
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Soigne ses pieds blessés, | l’habille, le nourrit, |
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Jusqu’à ce que, dispos | de corps comme d’esprit, |
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Des pays monstrueux | il se remette en quête, |
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Avec tristesse, et non | sans retourner la tête. |
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Quand je lus ce récit, | je me sentis heureux. |
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Le reste du volume | était noir, douloureux ; |
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Les crimes, en sifflant, | y distillaient leur bave |
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Partout l’homme despote | écrasait l’homme esclave, |
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De grotesques tyrans, | dans leurs palais de bois, |
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Comptaient, en ricanant, | des têtes sur leurs doigts. |
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Cette bonne action, | dans sa candeur sublime, |
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Était là, comme l’arche | au-dessus de l’abîme ; |
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Et cela m’enivra | de voir qu’en ces pays |
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Où les instincts mauvais | sont les seuls obéis, |
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Pour garder la pitié | qui hors d’elle était morte, |
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La chose la plus faible | eût l’âme la plus forte. |
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Et je compris alors, | en méditant sur vous, |
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O femmes, d’où vous vient | votre regard si doux, |
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Et pourquoi, vers les cœurs | qui battent sous vos voiles, |
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On se sent attiré, | comme vers les étoiles. |
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C’est que vous recevez | en partage, ici-bas, |
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Le seul bien qu’on prodigue | et qu’on n’épuise pas, |
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Le seul assez divin | pour mêler à nos fanges, |
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Comme de blancs rayons, | la vision des anges, |
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L’humble vertu par qui | le plus fort est dompté, |
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Le calice qui boit | les larmes : la bonté. |
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C’est que toujours vos bras | s’ouvrent, dans notre gouffre, |
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Pour l’enfant qui repose | ou pour l’homme qui souffre, |
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Et que, l’âme et le corps, | en vous tout est complet, |
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Cœurs qui donnez l’amour, | seins qui donnez le lait. |
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Vous avez des pitiés | pour tout dans la nature ; |
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Un oiseau dont les œufs | sont brisés vous torture ; |
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Et, bien que votre forme | ait l’exquise beauté, |
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Qu’il ne soit rien en vous | qui ne soit volupté, |
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La grâce de vos fronts | fait encor moins vos charmes |
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Que la compassion | de vos yeux pleins de larmes. |
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Hélas ! le monde est sombre ; | on sent à chaque pas |
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Qu’une illusion part | qui ne reviendra pas, |
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Et qu’ à force de voir | ce qui se fait d’infâme, |
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On perd fatalement | les lueurs de son âme. |
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Que nous resterait-il | à nous tous, les soldats, |
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Qui combattons avec | la pensée ou le bras, |
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Si, fermant la blessure | et guérissant le doute, |
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Vous n’apparaissiez point | aux haltes de la route, |
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Pour faire aimer la vie, | ô vous qui la donnez ? |
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Et comme nous serions | sanglants et consternés, |
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Si vous ne versiez pas | sur nos fronts taciturnes |
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Ces baumes de douceur | dont vos cœurs sont les urnes ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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