II |
L’Hirondelle blessée |
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J’étais allé chasser | sur le bord de la mer. |
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Libre et seul, enivré | de marcher au grand air, |
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Je regardais le flot | s’arrêter sur la rive, |
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D’après l’ordre éternel | qui de l’espace arrive. |
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A la bouche du fleuve | où nagent les saumons, |
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Entre les rochers gris | couverts de goémons, |
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J’allais, et je laissais | entrer dans ma poitrine |
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Ce souffle âcrement pur, | cette senteur marine |
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Qui colorait ma joue | et qui me rendait fort. |
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Sans avoir rien tué, | je rentrais dans le port, |
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Lorsqu’au dessus de moi | j’entendis un bruit d’aile. |
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Je fis tomber l’oiseau. | C'était une hirondelle. |
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Elle n’était pas morte | encor ; mais vainement |
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Elle essayait de fuir. | Son aile tristement |
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Pendait, saignait, et tout | son ventre était un crible. |
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Pourtant, plus que le sien | mon mal était horrible |
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A sentir sous ma main | son cœur chaud qui battait, |
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A voir son doux regard | qui sur moi s’arrêtait. |
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J’aurais fini ses maux | en lui brisant la tête. |
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N’osant pas, j’emportai | chez moi la pauvre bête. |
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J’étais triste. En dépit | de mon esprit moqueur, |
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Les cris qu’elle poussait | répondaient dans mon cœur. |
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Car moi, la créature | orgueilleuse et rebelle, |
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Toujours prête à trouver | la nature cruelle, |
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Je venais, sans raison | et par ma volonté, |
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De commettre une vaine | et froide cruauté. |
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Il m’était apparu, | fendant l’azur qui vibre, |
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Une hirondelle heureuse, | inoffensive et libre, |
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Forme ailée et charmante | au vol capricieux, |
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Éprise comme moi | de la clarté des cieux. |
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Et je l’avais frappée, | et j’avais sur la grève, |
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Avec son corps saignant, | précipité son rêve. |
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Je m’étais renié, | j’avais persécuté, |
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Homme, l’indépendance, | artiste, la beauté, |
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Au lieu de saluer | l’hôte que Dieu m’envoie, |
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Au lieu de respecter | la faiblesse et la joie, |
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J’en avais eu mépris, | et, le front haut, l’œil fier, |
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En face du soleil, | en face de la mer, |
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Sur l’oiseau qui chantait | j’avais commis le crime. |
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Vers le soir, de nouveau, | j’allai voir ma victime, |
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Elle ne faisait plus | ni mouvements ni cris, |
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Ses yeux avaient perdu | leur éclat ; je compris |
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Que pour l’oiseau blessé | venait l’heure de l’ombre. |
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Espérant que la mort | lui paraîtrait moins sombre |
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Sur les bords où jadis | il fut, à peine éclos, |
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Rapide je repris | la route des grands flots. |
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Debout sur l’Océan | comme un disque qui roule, |
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Le soleil de ses feux | diamantait la houle. |
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La terre, à l’orient, | immobile et sans bruit, |
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Se livrait lentement | au baiser de la nuit. |
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Quand j’eus posé l’oiseau | sur la roche connue, |
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Il tendit faiblement | ses ailes vers la nue, |
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Il regarda la mer | superbe, ce miroir |
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Où, pendant qu’il volait, | le suivait un point noir. |
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Puis un tressaillement | l’ébranla. Sa paupière |
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S’éteignit. Il tomba, | raide et froid, sur la pierre. |
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C’était l’heure du flux ; | lui, quand il veut, si fort, |
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Il vint tout doucement | effleurer l’oiseau mort, |
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A plaisir l’entoura | de son onde fidèle ; |
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Et bientôt, loin de l’œil | des hommes, l’hirondelle |
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Roula dans l’Océan | tumultueux et beau, |
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Qu’elle avait pour patrie | et qu’elle eut pour tombeau. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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