| II |
| La Plainte de la Sirène |
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Le golfe s’argentait | sous les rayons nocturnes ; |
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Colosses de granit | penchés en forme d’urnes, |
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Les rochers versaient l’ombre autour. |
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Dans les grottes, le flot, | poursuivant comme un songe, |
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Rendait le bruit divin | du soupir qu’on prolonge ; |
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Les étoiles parlaient d’amour. |
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Il semblait que le cœur, | en ce lieu doux et vague, |
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Dût s’ouvrir au bonheur | comme s’ouvrait la vague |
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Aux pâles caresses du ciel, |
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Que volontiers l’on eût | tout quitté sur la terre |
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Pour s’en aller, parmi | le calme et le mystère, |
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Vivre là d’un rêve éternel. |
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Et pourtant, solitaire, | élevant jusqu’aux hanches |
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Un corps de femme nue | au-dessus des eaux blanches, |
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Une créature pleurait, |
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Et ses larmes tombaient | amères comme ronde, |
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Et de sa lèvre, avec | une plainte profonde, |
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S’échappait un morne secret. |
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Dépassant du cristal | la sonorité triste, |
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Cette voix faisait peur ; | mais le plus grand artiste |
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Voudrait en vain charmer autant ; |
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Et de retour au nid, | le soir, la tourterelle |
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N’a point cette douceur | grave et surnaturelle, |
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Rythme qui chante en sanglotant : |
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Mon palais, disait-elle, | abonde en belles choses. |
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Les tapis en sont d’algue | et les murs de corail. |
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J’ai pour me promener | un char de perles roses |
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Que traînent des dauphins | à l’écailleux poitrail. |
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Je suis par la beauté | l’égale des déesses ; |
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Ma chair a les blancheurs | de la neige et du lait ; |
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Ma chevelure tombe | en cascades épaisses, |
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Et du vert Océan | mes yeux ont le reflet. |
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Un seul de mes regards | dompte le plus farouche. |
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il n’est d’être si fier, | de roi si près des dieux |
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Qui, lorsque les accords | s’envolent de ma bouche, |
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Ne se mît à mes pieds | pour les écouter mieux. |
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Mais à quoi bon ces biens | sans nombre qu’on m’envie ? |
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A quoi bon ma richesse, | à quoi bon ma beauté ? |
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A quoi bon ces accords | dont l’oreille est ravie, |
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Si mon cœur par la mort | est toujours habité ? |
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Si l’éternel Destin | veut que rien ne m’émeuve, |
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Si je donne l’amour | sans pouvoir le sentir, |
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Si, de ceux que je charme | éternellement veuve, |
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De chaque fiancé | je ne fais qu’un martyr ? |
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Oh ! je voudrais quitter | ma royauté funeste, |
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Des oiseaux vagabonds | au loin suivre l’essaim. |
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Mais la fatalité | m’étreint et me dit : « Reste ! » |
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Il faut continuer | mon métier d’assassin. |
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O vous tous que mon chant | fit périr dans la vase, |
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Victimes, ce n’est pas | sur vous qu’on doit pleurer. |
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Rêve, amour, quel que soit | le nom de votre extase, |
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Vous sentiez quelque chose | en vous-mêmes vibrer. |
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Mais moi ! toujours le vide | et le néant infâme ! |
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Avoir beau me frapper | le cœur, n’y rien meurtrir ; |
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Immortelle, être moins | que la dernière femme ; |
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Ne pas avoir d’amour | dont je puisse souffrir ! |
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Les humains, par les dieux | accablés d’infortune, |
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De plus de maux encor | l’un par l’autre accablés, |
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N’ont, sous aucun soleil | et sous aucune lune, |
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Atteint à la hauteur | où mes maux sont allés. |
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Et si le noir Destin | demain me venait dire : |
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Veux-tu changer de rôle, | être un des insensés |
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Qui, lorsque ton gosier | magique les attire, |
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Par les poulpes hideux, | sous l’eau, sont enlacés ? |
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Oui, je le veux ! crirais-je, | ivre de trop de joie. |
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Qu’on m’ôte mon palais | sous l’eau pâle dormant ! |
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Lasse d’être bourreau, | je vais devenir proie ; |
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Je pourrai croire enfin, | moi le monstre qui ment. |
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Ainsi pleurait la voix | au milieu des ténèbres. |
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Des marins, étonnés | de ces strophes funèbres, |
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S’arrêtèrent pour écouler. |
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D’abord ils furent pris | comme de lassitude ; |
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En vain du capitaine | éclatait la voix rude ; |
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Pensifs, ils écoutaient chanter. |
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Comme ils étaient trop loin | pour saisir les paroles, |
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Ils n’entendaient du chant | que ses cadences molles, |
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Que sa tristesse et sa langueur. |
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Et, par la loi fatale | innée en la sirène, |
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Ce chant leur apportait | l’ivresse souveraine, |
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La volupté qui frappe au cœur. |
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Et maintenant le chef | se tait. Et le pilote |
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Laisse aller le navire. | Au gré de l’onde, il flotte |
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Entre les pointes de rocher. |
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Et le chant continue. | En dehors on se penche. |
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On se sent une soif | d’oubli que rien n’étanche. |
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On voudrait dans l’eau se coucher. |
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De plus en plus le chant | devient rêveur et tendre, |
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De plus en plus chacun, | afin de mieux l’entendre, |
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Se penche vers l’eau de velours. |
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Irrésistiblement | elle luit et frissonne. |
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Le navire déjà | n’est qu’un désert. Personne ! |
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Tous ont disparu pour toujours. |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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