| II |
| Tombeaux Perdus |
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Quand n’ayant même pas⎟ d’ami qui m’accompagne |
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Je m’enfonce pensif⎟ à travers la campagne, |
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Pour faire de mon cœur⎟ chanter l’intime voix, |
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J'aime, sous des pommiers,⎟ voir seul, dans un champ d'herbe, |
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Ainsi qu'un moissonneur⎟ couché sur une gerbe, |
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Un vieux tombeau, dormant⎟ avec sa vieille croix. |
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Autant le cimetière⎟ et tous ses mausolées |
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Me laissent froid devant⎟ leurs splendeurs désolées, |
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Autant je rends un culte⎟ à ces tombeaux perdus |
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Où mêlés à la paix⎟ de la nature austère, |
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Les silences puissants⎟ qu’un mort a sous la terre, |
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Avec les bruits humains⎟ ne sont pas confondus. |
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Je ne regarde pas⎟ s’il reste des sculptures |
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Où l’on puisse entrevoir⎟ d’anciennes aventures, |
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Si la mousse recouvre⎟ un nom celte ou latin ; |
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Si c’est un chevalier,⎟ un laboureur, un moine, |
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A qui le sort donna⎟ pour dernier patrimoine, |
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Dans le parfum des champs,⎟ cet abri clandestin. |
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Je pense simplement⎟ que meurtri de la route, |
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Ayant atteint le but⎟ que tout cherche et redoute, |
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Un voyageur lassé⎟ vint se loger ici, |
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Et sur la pierre assis,⎟ je me recueille et songe |
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Devant la croix de fer⎟ que la vétusté ronge. |
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Et tout un jour je rêve⎟ et je m’isole ainsi. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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