| II |
| Les Oiseaux de Paradis |
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Dans le pays où vont les rêves, |
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Dans le pays où, sur les grèves, |
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S’échevèlent les cocotiers, |
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Où le soleil d’Océanie |
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Verse, de son urne infinie, |
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Des flammes sur tous les sentiers ; |
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Où le caméléon qui change, |
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Examine, d’un œil étrange, |
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Le singe que son bras suspend ; |
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Où la liane immense et souple, |
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Autour des arbres qu’elle accouple, |
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Se tortille comme un serpent ; |
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Là, sont les beaux oiseaux au milieu des bananes ; |
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Les uns contemplatifs ainsi que des brahmanes, |
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Les autres fourmillant de bruits et de couleurs. |
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Là le perroquet jase en accents persifleurs ; |
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Avec ses diamants sur ses plumes de soie, |
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L’argus tout constellé, comme le ciel, flamboie ; |
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Tandis qu’entremêlés dansent en tourbillons |
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Les tout petits oiseaux et les grands papillons. |
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Tous, faisant d’immenses armées, |
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De leur propre vue étourdis, |
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Ils cherchent les fleurs parfumées, |
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Les arbres frais, les prés verdis ; |
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L’eau des fleuves les désaltère, |
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Pour leurs ébats ils ont la terre. |
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Mais le firmament solitaire |
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N’est qu’aux oiseaux de paradis. |
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Eux ils voient, dans leur vol sublime, |
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Ramper le monde, au loin, bien bas. |
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A peine effleurent-ils la cime |
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Des grands figuiers, quand ils sont las, |
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Et sur les vagues de leurs ailes |
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Ondulant comme des nacelles, |
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Le corps rayonnant d’étincelles, |
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Ils montent où l’on ne sait pas. |
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Oh ! s’il est jamais, en ce monde, |
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Rien tombé du jardin des cieux, |
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C’est la légion vagabonde |
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De ces oiseaux au vol soyeux, |
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De ces mystiques rêveries |
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Qui flottent dans les pierreries |
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Et qui ne veulent pour prairies |
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Que l’azur où l’on met les dieux. |
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Mais voici qu’ils se sont arrêtés sur un faîte, |
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Et qu’on entend soudain frissonner la tempête. |
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A gagner les hauteurs où le ciel est serein, |
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Leur vol va s’épuisant ; la rafale sans frein |
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Les prend, et vers le sol les pousse avec la nue. |
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Ils tombent, tout meurtris, sur la terre inconnue. |
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Oh ! doux oiseaux, pourquoi, dans le feuillage impur, |
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Être venus déchoir de l’éternel azur ? |
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Par un rire infernal raillant vos épouvantes, |
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Des êtres au teint noir, sur vos lueurs vivantes, |
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Se sont rués. Adieu pour vous l’air et le jour. |
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Vous souffrirez beaucoup ; car l’homme est un vautour |
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Dont l’ongle sans pitié n’ignore aucun supplice. |
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De peur que par la mort votre éclat ne pâlisse |
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Et que, moins colorés, vous ne valiez moins cher, |
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On va vous embaumer vivants. Déjà le fer |
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Entre rouge dans vos entrailles. L’agonie |
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Vous convulse un moment. Hourra ! l’œuvre est finie. |
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Et maintenant allez, cadavres de beauté. |
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Allez vers la splendeur et vers la volupté. |
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Le peintre vous fera resplendir sur l’épaule |
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D’un ange, devant Dieu s’inclinant comme un saule, |
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Ou, dans leurs nids d’amour, pleins d’un charme profond, |
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Comme un charme de plus, les femmes vous auront. |
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Oiseaux de paradis, légion solitaire, |
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Martyrs, vous figurez, tout ce qui, sur la terre, |
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Reflète la splendeur pure du ciel sacré. |
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Victimes de l’amour qu’elles ont inspiré, |
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N’importe où ni comment, toutes les belles choses |
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Servent de proie à l’homme, ardent faucheur de roses, |
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Et s’en allant tomber sous ses désirs maudits, |
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Ici-bas, sont autant d’oiseaux de paradis. |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6−6
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