| LA CORBEILLE DES HEURES |
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Le flot bleu qui se rue⎟ et se cabre à la côte |
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T’apporta, blanche et nue,⎟ en ses écumes d’or |
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Sur la plage saline⎟ où gronde la mer haute. |
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Tes beaux doigts ont saisi⎟ les crinières que tord |
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Le vent marin au col⎟ des lames dont la bouche |
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A bavé hennissante⎟ au roc dur qu’elle mord. |
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Fille du flot profond⎟ et de la mer farouche, |
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Te voici écumeuse⎟ et debout et riant |
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Au monstre paternel⎟ qui devant toi se couche. |
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L’aube pour t’accueillir⎟ se lève à l’orient ; |
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La terre en fleurs tressaille⎟ et hausse ses corolles |
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Jusqu’à ta jeune main⎟ qui passe en les pliant ; |
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La branche te caresse⎟ et te touche l’épaule, |
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Le caillou se détourne⎟ et roule sous tes pas, |
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Et l’écho t’accompagne⎟ et la brise te frôle. |
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Le Printemps t’a fêtée,⎟ ô Divine ! et, là-bas, |
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L’Été silencieux⎟ vers qui tu marches nue |
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Entr’ouvre sa paupière⎟ et lève ses yeux las. |
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Toute la plaine est d’or⎟ de t’avoir reconnue ; |
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La houle des blés mûrs⎟ s’enfle et déferle au vent |
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Et la source est joyeuse⎟ où ta beauté s’est vue. |
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Le flexible lierre⎟ et le pampre sanglant, |
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Les plantes de la mer,⎟ du fleuve et de la plaine |
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S’entrelacent autour⎟ de ton thyrse indolent. |
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L’heure semble attentive⎟ à ta grâce sereine ; |
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Pose ton pied charmant⎟ sur les mousses, et fais |
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De ta coupe perler⎟ l’onde de la fontaine. |
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Ton geste gracieux⎟ l’épanche au gazon frais. |
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Reste ainsi. Le soleil⎟ en sa gloire fleurie |
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Te sculpte une chair d’or⎟ dans un marbre de paix. |
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Mais regarde, là-bas,⎟ venir sur la prairie |
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Le Crépuscule lent⎟ et l’Automne qui tient |
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Son sceptre rouge où pend⎟ une grappe meurtrie. |
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L’un et l’autre, à leur tour,⎟ te prendront par la main ; |
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Ils savent les sentiers⎟ de la forêt fatale |
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Où tes pieds saigneront⎟ aux ronces du chemin. |
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Les fleurs que tu cueillis,⎟ pétale par pétale, |
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S’effeuilleront alors⎟ au thyrse dévasté, |
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Et la pluie et la brume⎟ autour de ta chair pâle, |
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Haletante au vent dur⎟ qui gerce ta beauté, |
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Tisseront lentement⎟ leurs voiles où frissonne |
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Le spectre de ta joie⎟ et de ta nudité. |
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Toi qui fus le Printemps⎟ que l’Été d’or couronne, |
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Tu n’es qu’une ombre errante⎟ écoutant, à travers |
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Les arbres nus, hennir⎟ au Temps qui les talonne |
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L’âpre déferlement⎟ des chevaux de la Mer. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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