| LA CORBEILLE DES HEURES |
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Le flot bleu qui se rue | et se cabre à la côte |
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T’apporta, blanche et nue, | en ses écumes d’or |
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Sur la plage saline | où gronde la mer haute. |
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Tes beaux doigts ont saisi | les crinières que tord |
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Le vent marin au col | des lames dont la bouche |
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A bavé hennissante | au roc dur qu’elle mord. |
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Fille du flot profond | et de la mer farouche, |
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Te voici écumeuse | et debout et riant |
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Au monstre paternel | qui devant toi se couche. |
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L’aube pour t’accueillir | se lève à l’orient ; |
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La terre en fleurs tressaille | et hausse ses corolles |
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Jusqu’à ta jeune main | qui passe en les pliant ; |
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La branche te caresse | et te touche l’épaule, |
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Le caillou se détourne | et roule sous tes pas, |
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Et l’écho t’accompagne | et la brise te frôle. |
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Le Printemps t’a fêtée, | ô Divine ! et, là-bas, |
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L’Été silencieux | vers qui tu marches nue |
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Entr’ouvre sa paupière | et lève ses yeux las. |
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Toute la plaine est d’or | de t’avoir reconnue ; |
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La houle des blés mûrs | s’enfle et déferle au vent |
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Et la source est joyeuse | où ta beauté s’est vue. |
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Le flexible lierre | et le pampre sanglant, |
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Les plantes de la mer, | du fleuve et de la plaine |
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S’entrelacent autour | de ton thyrse indolent. |
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L’heure semble attentive | à ta grâce sereine ; |
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Pose ton pied charmant | sur les mousses, et fais |
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De ta coupe perler | l’onde de la fontaine. |
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Ton geste gracieux | l’épanche au gazon frais. |
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Reste ainsi. Le soleil | en sa gloire fleurie |
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Te sculpte une chair d’or | dans un marbre de paix. |
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Mais regarde, là-bas, | venir sur la prairie |
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Le Crépuscule lent | et l’Automne qui tient |
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Son sceptre rouge où pend | une grappe meurtrie. |
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L’un et l’autre, à leur tour, | te prendront par la main ; |
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Ils savent les sentiers | de la forêt fatale |
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Où tes pieds saigneront | aux ronces du chemin. |
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Les fleurs que tu cueillis, | pétale par pétale, |
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S’effeuilleront alors | au thyrse dévasté, |
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Et la pluie et la brume | autour de ta chair pâle, |
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Haletante au vent dur | qui gerce ta beauté, |
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Tisseront lentement | leurs voiles où frissonne |
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Le spectre de ta joie | et de ta nudité. |
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Toi qui fus le Printemps | que l’Été d’or couronne, |
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Tu n’es qu’une ombre errante | écoutant, à travers |
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Les arbres nus, hennir | au Temps qui les talonne |
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L’âpre déferlement | des chevaux de la Mer. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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