| LA CORBEILLE DES HEURES |
| Les Corbeilles |
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Tresse l’osier au saule│ et le brin à la branche ; |
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Écoute l’eau qui fuit│ où le Temps s’est miré |
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Et fixe l’anse verte│ à la corbeille blanche. |
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C’est le soir. L’ombre est douce│ au sommeil étiré |
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De celui qui s’endort│ paisible dans la joie |
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D’avoir vécu son jour│ et d’avoir espéré. |
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Avec l’osier flexible│ et le saule qui ploie |
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Il a fait en chantant│ de l’aurore à la nuit |
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Une corbeille ronde│ où les Heures qu’envoie |
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L’insatiable Hier│ au-devant d’Aujourd’hui, |
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Une à une, pieds nus│ dans l’herbe qui les frôle, |
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Apporteront les fleurs│ qu’elles cueillent pour lui. |
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L’osier rit dans le vent│ où s’argente le saule |
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Et les Heures sont là│ qui, la main dans la main, |
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Le regardent dormir,│ épaule contre épaule. |
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Puis viendra le réveil│ et le nouveau matin ; |
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L’été mystérieux│ au printemps qui l’appelle |
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Mêlera sa voix grave│ à son rire incertain ; |
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Enfant, tu tresseras│ la guirlande nouvelle ! |
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Et comme l’orgueil clair│ dirigera tes doigts |
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Tu poliras l’argent│ que le marteau cisèle ; |
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Las de l’osier et las│ du saule et las de toi, |
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Tu voudras au métal│ qui pèse et qui résiste |
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Entrelacer les fleurs│ de les jours d’autrefois. |
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Les Heures reviendront│ lasses et déjà tristes |
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Et joignant à leurs mains│ où leur geste les tord |
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L’opale soucieuse│ et la pâle améthyste. |
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Elles, qui de leurs fleurs│ paraient l’enfant qui dort, |
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Invisibles jadis│ et faites de tes songes |
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T’apportent les fruits faux│ à qui ta bouche mord ; |
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Tu verras s’entasser│ dans l’argent qu’elle ronge, |
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Avec la poire acide│ et l’acide citron, |
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La grappe sans douceur│ dont la pourpre est mensonge, |
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Puis les saules d’argent,│ en pleurs, s’effeuilleront, |
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L’osier au bord de l’eau│ gémira dans la vase, |
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Et les oiseaux d’exil│ au ciel gris passeront. |
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Et toi, pour évoquer│ ton ancienne extase |
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Et les soleils décrus│ par delà l’hiver mort, |
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Tu voudras, près de l’âtre│ où le sarment s’embrase, |
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Forger avec tes mains│ une corbeille d’or ; |
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Tu la feras plus vaste│ et la feras plus belle |
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Que celle d’argent même│ et d’osier, et, encor |
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Les Heures reviendront│ vers toi qui les appelles, |
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Une à une, à pas lents,│ en silence et toujours, |
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Cortège que ta vie│ eut sans cesse auprès d’elle, |
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Les Heures de tristesse│ et les Heures d’amour |
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Et celles qui jadis│ jusqu’à toi sont venues |
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Y reviendront verser│ la cendre de tes jours… |
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Tu fermeras les yeux,│ car elles seront nues. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : terza rima classique
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