| LA CORBEILLE DES HEURES |
| Les Corbeilles |
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Tresse l’osier au saule | et le brin à la branche ; |
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Écoute l’eau qui fuit | où le Temps s’est miré |
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Et fixe l’anse verte | à la corbeille blanche. |
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C’est le soir. L’ombre est douce | au sommeil étiré |
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De celui qui s’endort | paisible dans la joie |
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D’avoir vécu son jour | et d’avoir espéré. |
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Avec l’osier flexible | et le saule qui ploie |
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Il a fait en chantant | de l’aurore à la nuit |
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Une corbeille ronde | où les Heures qu’envoie |
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L’insatiable Hier | au-devant d’Aujourd’hui, |
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Une à une, pieds nus | dans l’herbe qui les frôle, |
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Apporteront les fleurs | qu’elles cueillent pour lui. |
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L’osier rit dans le vent | où s’argente le saule |
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Et les Heures sont là | qui, la main dans la main, |
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Le regardent dormir, | épaule contre épaule. |
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Puis viendra le réveil | et le nouveau matin ; |
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L’été mystérieux | au printemps qui l’appelle |
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Mêlera sa voix grave | à son rire incertain ; |
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Enfant, tu tresseras | la guirlande nouvelle ! |
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Et comme l’orgueil clair | dirigera tes doigts |
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Tu poliras l’argent | que le marteau cisèle ; |
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Las de l’osier et las | du saule et las de toi, |
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Tu voudras au métal | qui pèse et qui résiste |
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Entrelacer les fleurs | de les jours d’autrefois. |
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Les Heures reviendront | lasses et déjà tristes |
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Et joignant à leurs mains | où leur geste les tord |
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L’opale soucieuse | et la pâle améthyste. |
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Elles, qui de leurs fleurs | paraient l’enfant qui dort, |
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Invisibles jadis | et faites de tes songes |
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T’apportent les fruits faux | à qui ta bouche mord ; |
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Tu verras s’entasser | dans l’argent qu’elle ronge, |
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Avec la poire acide | et l’acide citron, |
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La grappe sans douceur | dont la pourpre est mensonge, |
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Puis les saules d’argent, | en pleurs, s’effeuilleront, |
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L’osier au bord de l’eau | gémira dans la vase, |
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Et les oiseaux d’exil | au ciel gris passeront. |
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Et toi, pour évoquer | ton ancienne extase |
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Et les soleils décrus | par delà l’hiver mort, |
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Tu voudras, près de l’âtre | où le sarment s’embrase, |
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Forger avec tes mains | une corbeille d’or ; |
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Tu la feras plus vaste | et la feras plus belle |
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Que celle d’argent même | et d’osier, et, encor |
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Les Heures reviendront | vers toi qui les appelles, |
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Une à une, à pas lents, | en silence et toujours, |
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Cortège que ta vie | eut sans cesse auprès d’elle, |
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Les Heures de tristesse | et les Heures d’amour |
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Et celles qui jadis | jusqu’à toi sont venues |
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Y reviendront verser | la cendre de tes jours… |
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Tu fermeras les yeux, | car elles seront nues. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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